Renzo Vane es un brillante analista de Casos sin resolver. Para descifrar los crímenes más oscuros, usa un método peligroso: el juego de roles forense, sumergiéndose por completo en la mente de las víctimas hasta revivir sus últimos minutos.
Todo cambia al reabrir el expediente de "El Escultor de Sombras", un asesino cuyos crímenes se repiten desde hace más de un siglo. Durante sus trances, Renzo no solo ve a las víctimas: despierta recuerdos propios de vidas pasadas. Descubre con horror que él y el asesino están atrapados en un ciclo infinito de multi-reencarnación donde el monstruo lo caza una y otra vez.
Ahora, la línea entre la actuación y la realidad se ha roto. Renzo deberá usar la simulación para anticipar sus pasos, sabiendo que cada vez que entra en el rol, le revela su ubicación al demonio que lo persigue a través del tiempo.
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Capítulo 5 Cien años antes
La luz se apagó.
Renzo quedó completamente inmóvil.
Durante unos segundos solo escuchó su propia respiración.
Después, un ruido.
Un paso.
Luego otro.
La figura que había aparecido frente a él seguía en la habitación.
—¿Qué quieres? —preguntó Renzo.
No hubo respuesta.
Renzo sacó el teléfono y encendió la linterna.
La habitación estaba vacía.
El hombre había desaparecido.
Pero la fotografía seguía sobre la pared.
Renzo levantó la luz.
Dos personas.
Un hombre y una mujer.
Ambos parecían tener aproximadamente treinta años.
El hombre tenía unos rasgos increíblemente parecidos a los suyos.
La mujer...
A Elena.
Pero no eran ellos.
No podía serlo.
Debajo de la fotografía había una fecha:
14 DE OCTUBRE DE 1812.
Y debajo, una frase:
PRIMER REGISTRO.
Renzo sintió un escalofrío.
—¿Registro de qué...?
Entonces encontró algo detrás del marco.
Un documento doblado.
Lo abrió.
La tinta estaba casi completamente borrada.
Solo podían leerse algunas palabras:
"Federación..."
"dos personas..."
"no recuerdan..."
Y una última frase:
"La muerte todavía no ha comenzado."
Renzo volvió a leerla.
La muerte todavía no ha comenzado.
Entonces comprendió.
1812 no era el primer asesinato.
Era algo anterior.
El comienzo de otra cosa.
El teléfono vibró.
Esta vez era Elena.
—¿Dónde estás?
—Encontré la casa.
Hubo silencio.
—Renzo...
—Encontré algo de 1812.
—Sal de ahí.
—Elena, escucha—
—¡Sal de ahí ahora!
Renzo se quedó callado.
Nunca había escuchado ese tono en su voz.
—¿Por qué?
Elena respiró profundamente.
—Porque encontré el registro original.
—¿Qué registro?
—El de 1912.
Renzo miró la fotografía.
—¿Qué descubriste?
—La víctima no se llamaba como decía el expediente.
—¿Cómo?
—Su nombre fue cambiado.
Renzo sintió que algo no encajaba.
—¿Por quién?
—No lo sé.
—¿Cuál era su verdadero nombre?
Elena tardó unos segundos en responder.
—Elena Varela.
Renzo quedó inmóvil.
Miró nuevamente la fotografía.
La mujer de 1812.
La mujer de 1912.
La misma cara.
No idéntica.
Pero demasiado parecida.
—Elena...
—¿Qué?
—Creo que deberías venir.
—No.
—¿Por qué?
—Porque estoy mirando algo que no debería existir.
Elena estaba sentada frente a un archivo abierto.
Sobre la mesa había un documento.
El encabezado decía:
REGISTRO DE DEFUNCIONES — 1912.
La información oficial indicaba:
Nombre: Elena Varela
Edad: 29 años
Estado civil: desconocido
Causa de muerte: indeterminada.
Pero debajo había otra anotación.
Mucho más antigua.
Escrita con tinta diferente.
"No registrar el nombre verdadero."
Elena sintió un nudo en el estómago.
Volvió a mirar el documento.
En la parte inferior había una firma.
No era de un funcionario.
Era un símbolo.
Un círculo atravesado por una línea vertical.
El mismo símbolo que aparecía en las fotografías.
El mismo que Renzo había encontrado en el programa de simulación.
El mismo que Elena llevaba seis años intentando entender.
Entonces escuchó un sonido detrás de ella.
Una silla arrastrándose.
Elena se giró.
No había nadie.
La silla estaba en medio de la oficina.
Ella estaba segura de que antes estaba contra la pared.
Se acercó.
Sobre el asiento había una fotografía.
Elena la tomó.
Era de 1912.
La mujer estaba sentada en la misma silla.
Pero había algo diferente.
En el fondo aparecía un hombre.
El rostro estaba parcialmente oculto.
Elena amplió la fotografía.
Reconoció el rostro.
Renzo.
O alguien idéntico a él.
Debajo de la imagen aparecía una inscripción:
"Él todavía no recuerda."
Elena dejó caer la fotografía.
Entonces su computadora se encendió.
La pantalla mostró una única línea:
¿QUIERES SABER QUÉ PASÓ EN 1812?
Elena no tocó el teclado.
La siguiente línea apareció sola.
SÍ / NO
El cursor comenzó a moverse.
Elena retrocedió.
—No...
El sistema seleccionó:
SÍ.
La pantalla se volvió negra.
Después apareció una grabación.
Una habitación.
No era la de 1912.
Era mucho más antigua.
Las paredes eran de madera.
Había una ventana.
Una mesa.
Dos sillas.
Y dos personas.
Un hombre y una mujer.
Elena reconoció los rostros.
Los mismos de la fotografía.
Pero esta vez estaban vivos.
La mujer estaba llorando.
—No quiero volver a hacerlo.
El hombre respondió:
—Esta vez será diferente.
—Siempre dices eso.
—Porque esta vez lo será.
La mujer negó con la cabeza.
—No entiendes.
—¿Qué?
Ella señaló una puerta.
—Él sabe dónde estamos.
El hombre quedó en silencio.
Tres golpes sonaron desde el otro lado.
Toc.
Toc.
Toc.
La mujer comenzó a llorar.
—No abras.
El hombre se acercó.
—Tenemos que hacerlo.
—No.
—Si no lo hacemos, volverá.
—¿Quién?
El hombre miró hacia la puerta.
Y dijo un nombre.
—Sollow.
La grabación terminó.
Elena quedó paralizada.
Renzo seguía dentro de la casa.
Había encontrado otra puerta.
Esta vez estaba cerrada.
En ella había una inscripción:
1812 — NO ABRIR.
Renzo apoyó la mano sobre el picaporte.
No sabía por qué.
Pero tenía la sensación de haber hecho aquello antes.
Una vez.
Otra.
Muchas veces.
Cerró los ojos.
Por un instante, dejó de estar en aquella casa.
Vio un campo.
Un cielo gris.
Una mujer corriendo.
Una voz.
—¡Renzo!
Abrió los ojos.
No.
No era Renzo.
La voz había dicho otro nombre.
Uno que no reconocía.
Pero le resultaba familiar.
Adrián.
Renzo retiró la mano inmediatamente.
La puerta comenzó a abrirse sola.
Muy lentamente.
Detrás no había una habitación.
Había una pared.
Y sobre la pared, cientos de fotografías.
1912
1913
1914
1915
1916
1917
Pero todas estaban conectadas mediante líneas.
Como un enorme árbol genealógico.
En el centro había una fecha:
1812.
Renzo acercó la linterna.
Debajo de 1812 había dos nombres.
ADRIÁN.
ELENA.
Renzo sintió que el mundo se detenía.
No eran sus nombres.
Pero eran los nombres que había escuchado.
Y debajo de ellos aparecía una última inscripción:
PRIMERA ITERACIÓN.
Renzo dio un paso atrás.
Entonces una voz habló detrás de él.
—Ahora empiezas a recordar.
Renzo se giró.
Víctor Sollow estaba allí.
Esta vez podía verle el rostro.
Era un hombre mucho más joven de lo que esperaba.
Casi de su misma edad.
Renzo levantó el teléfono.
—¿Quién eres realmente?
Sollow sonrió.
—Esa es la pregunta equivocada.
—¿Entonces cuál es la correcta?
Sollow señaló las fotografías.
—¿Quién eras tú?
Renzo permaneció inmóvil.
—Yo soy Renzo.
—En 2026.
Sollow dio un paso hacia él.
—Pero eso no responde a quién eras antes.
Renzo sintió nuevamente aquel dolor en la cabeza.
El campo.
La mujer.
La voz.
Adrián.
Sollow continuó:
—1812 no fue un asesinato.
—Entonces, ¿qué fue?
Sollow miró hacia la fotografía central.
—Una elección.
—¿Qué elección?
Sollow sonrió.
—La que condenó a todos los que vinieron después.
La puerta se cerró violentamente.
Y esta vez Renzo comprendió algo.
Los asesinatos de 1912, 1948, 1976, 1999 y 2018 no eran el principio de la historia.
Eran las consecuencias.
Y el verdadero misterio había comenzado cien años antes.
En 1812.
