A Bárbara Lopes le rompieron el corazón, vio sus sueños truncados y aprendió, de la peor manera, que confiar tiene un alto costo. Aun así, su lema es seguir intentándolo, incluso cuando no hay salida, porque nunca tuvo otras opciones.
Gustavo Medeiros, heredero de vastas tierras y empresario nato, vive recluido, aislado por los traumas del pasado y por la responsabilidad de criar solo a su hija. Acostumbrado a controlar cada aspecto de su vida a través del trabajo, cree que así puede mantener el control de su mundo, aunque eso signifique mantenerse alejado de los demás.
Cuando los caminos de Bárbara y Gustavo se cruzan, dos mundos opuestos chocan. Entre heridas abiertas, decisiones difíciles y sentimientos inesperados, él empieza a ver cómo se le escapa el control, mientras ella se enfrenta a la difícil decisión de volver a confiar.
Una historia de nuevos comienzos, decisiones y el valor de volver a confiar, incluso cuando el pasado sigue doliendo.
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Capítulo 22
Gustavo
Vengo caminando por el terreno, sujetando las riendas de Estrella, mi yegua favorita. Su paso es manso, conocido, casi tan familiar como el olor de la tierra y el heno esparcido por el suelo. Al frente, ya diviso al caballerizo y a algunos peones trabajando, riendo, conversando como lo hacen todos los días.
Pero algo me llama la atención.
Percibo que el foco de João no está en el servicio. Su mirada sigue fija en dirección al gallinero. Entrecierro los ojos y, a lo lejos, reconozco la voz de Clara mezclada con la de Bárbara. Mi mandíbula se contrae en el mismo instante.
Me aproximo al grupo. Saludo a los peones con un gesto corto y le extiendo las riendas de Estrella a João. Él las sujeta, pero no desvía la mirada del gallinero. Da dos pasos en mi dirección y pregunta, sin ceremonia:
—¿Quién es esa muchacha que está con Clara?
Fingiendo que no oigo, me ajusto la manga de la camisa, respiro hondo. Él insiste, repitiendo la pregunta, ahora con un tono que no me agrada ni un poco.
Doy un paso al frente. Me quedo cara a cara con él. Mi mirada no vacila.
—Mantente lejos de la muchacha —digo, firme, bajo, pero cargado de advertencia—. La niñera de Clara está aquí para trabajar, no para enamorar.
El silencio cae pesado entre nosotros. João traga saliva, baja la cabeza y se aleja. Yo continúo allí por algunos segundos, observando el gallinero a lo lejos, seguro de una cosa: en esa hacienda, nadie traspasa límites, mucho menos cuando se trata de quien está bajo mi responsabilidad.
Respiro hondo, intentando dejar atrás la incomodidad que aún aprieta mi pecho, y sigo en dirección al gallinero. El sonido de las risas llega antes que cualquier imagen, leve, suelto, diferente del peso que yo cargaba hacía pocos minutos.
Así que entro, me deparo con la escena. Clara está toda animada, agachada cerca de los nidos, explicando con la mayor seriedad del mundo cómo se recogen los huevos. Bárbara observa todo con cuidado, el cuerpo un poco rígido, claramente recelosa.
—Es solo colocar la mano así —dice Clara, demostrando, orgullosa.
Bárbara hesita, estira la mano despacio, como quien espera lo peor en cualquier segundo. Clara estalla en risas al percibir el miedo de ella.
—Puedes tomarlo, ¡no duele! Si la gallina pica es flojito —incentiva, riendo aún más.
Me quedo parado por un instante, observando. La risa de Clara llena el gallinero de vida, y el modo cuidadoso de Bárbara me llama la atención. Hay algo de bonito en aquel intercambio simple, en aquella intimidad que nació sin esfuerzo.
Sin percibirlo, una sonrisa discreta se forma en mi rostro. Por primera vez en aquel día, siento que la hacienda está exactamente como debería estar.
Quien percibe mi presencia primero es Bárbara. Así que nuestras miradas se encuentran, los ojos de ella brillan de un modo que me pilla desprevenido. Ella abre una sonrisa tan bonita, tan entera, que mi corazón da un salto en el pecho. Llega a ser injusto que alguien sea así… tan linda, sin ni siquiera intentarlo.
Antes de que yo diga cualquier cosa, Clara se gira y me ve. Inmediatamente cruza los brazos, después coloca las manos en la cintura, de la manera mandona que solo ella sabe hacer.
—Papá, ¿dónde estabas? —reclama—. ¡Te perdiste el desayuno! ¡Olvidaste que es la comida más importante del día!
Siento el tirón de orejas sin derecho de defensa. Ella se levanta, aún con las manos firmes en la cintura, y continúa:
—¿Y el dulce que prometiste días atrás? No lo olvidaste, ¿verdad?
Abro la boca para responder, pero soy salvado por un detalle. Veo a Bárbara girar el rostro levemente, intentando contener una risa, antes de levantarse también. Aquella risa contenida, discreta, solo torna todo aún más leve.
Allí, entre el cobro de mi hija y la sonrisa de ella, pienso que tal vez yo no haya perdido solo el café de aquella mañana. Tal vez yo estuviese comenzando a encontrar algo que ni siquiera sabía que estaba faltando.
Carraspeo, intentando recuperar la postura después de la emboscada de mi propia hija.
—Hija… papá olvidó el dulce —confieso, esperando la reacción.
Antes de que ella reclame, completo rápido:
—Pero podemos ir hasta el centro a comprar. ¿Qué tal un heladito?
Los ojos de Clara brillan en el mismo instante. Una sonrisa traviesa toma cuenta de su rostro, de aquellas que ya vienen llenas de planes.
—¿Y podemos pasar por la tienda de juguetes? —pregunta, juntando las manos—. ¿Por favorcito?
Listo. Mi corazón se deshace allí mismo. No existe defensa contra ese “por favorcito”. Suspiro, rendido, y hago que sí con la cabeza.
Miro entonces a Bárbara.
—Arréglense. Ya vamos a salir.
Digo eso intentando sonar práctico, pero por dentro algo se acomoda en su lugar. Ver a las dos allí, animadas, me da una sensación extraña y buena… como si, por primera vez en mucho tiempo, salir no fuese solo un compromiso, sino una invitación.
