Tres Veces 69

En la mansión de los hermanos Visconti, la luz de la mañana entraba en líneas perfectas por las ventanas inmensas, iluminando el piso de mármol blanco.

A las nueve, Diogo entró en la habitación de su hermano sin tocar. Danilo estaba enterrado bajo las sábanas de seda negra.

"Despierta, Danilo."

"Qué carajo... son las nueve," resopló una voz ahogada desde las cobijas.

"Entonces llegamos tarde."

"¿Para qué?" dijo Danilo, volteándose hacia el otro lado de la cama.

"¿Pedro se acuerda?"

Danilo abrió un ojo, y una pequeña sonrisa surgió en sus labios. "No lo olvidé, no. Voy a arreglarme."

"Te encuentro abajo. Desafortunadamente, no podremos tomar café ahora."

"Está bien. Voy a ducharme y cambiarme. Cuando volvamos, tomamos."

En veinte minutos, Danilo estaba bajando las escaleras en espiral, impecable en su ropa oscura, el olor discreto de un perfume amaderado siguiéndolo. El cabello húmedo estaba perfectamente peinado.

"¿Podemos irnos?"

"Finalmente. Pensé que ibas a quedarte todo el día ahí," dijo Diogo, ya con la llave del coche en la mano.

"Yo voy a conducir hoy."

"¿Quién dijo?"

"Yo dije," afirmó Diogo, con tono final.

"Mierda," resopló Danilo, siguiendo a su hermano al garaje.

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El coche negro y silencioso se detuvo frente a la casa de Pedro. Fueron recibidos por la madre de él, que los miró con una mezcla de respeto y aprehensión.

"Con permiso, vinimos a buscar a Pedro."

"Qué bueno que vinieron, muchachos. Él ya está bajando," dijo ella. "¿Quieren algo?"

"No, no, gracias, señora," dijo Diogo, con una pulidez que sonaba casi sobrenatural viniendo de él.

Pedro apareció en la cima de la escalera, luchando con una maleta grande y una bolsa de viaje.

"Déjame ayudarte," ofreció Diogo, subiendo los escalones con facilidad y agarrando la maleta más pesada.

"Vamos a tomar un café allá en casa, después comenzamos la primera clase," dijo Danilo.

"Ok. Adiós, mamá," dijo Pedro. "¿Dónde está papá?"

"Él está ocupado," respondió la madre, evitando la mirada de su hijo.

"Siempre."

"Mi hijo, no hay problema. Él llama después," dijo ella, forzando una sonrisa. "Me llamas, si no, voy a llamar."

"Está bien. Adiós."

"Adiós, señora," dijo Diogo, cargando la maleta hacia afuera.

Danilo colocó las cosas en el maletero del coche.

"Puedes entrar en el asiento del pasajero," dijo Diogo.

"Está bien," dijo Pedro, entrando en el interior lujoso del vehículo. El olor a cuero nuevo era embriagador.

Diogo entró en el asiento del conductor y Danilo en el asiento de atrás.

"Estaba pensando, Pedro, ¿qué te gusta en el desayuno?" preguntó Danilo, volteándose hacia él.

"Sándwich mixto," respondió Pedro.

"Bueno, lo haremos cuando lleguemos. No puedes entrenar con el estómago vacío."

"¿Ustedes viven solos?" preguntó Pedro, sintiéndose un poco osado. "Sin querer ser una molestia."

"No hay problema," dijo Diogo, mirándolo rápidamente por el retrovisor. "Vivimos solos desde los 16 años."

"¿Cuántos años tienen?"

"25," respondió Danilo.

"Hum. Solo quería saber."

"Ahora que vamos a volvernos más cercanos, es bueno saberlo," dijo Diogo.

Porra, ellos son mayores. Qué perfección, pensó Pedro, disimulando mirando por la ventana.

"Bueno, vámonos," dijo Diogo, acelerando el coche.

"Estás yendo muy rápido," reclamó Danilo desde el asiento de atrás.

"Relájate, hermano. Yo estoy en control."

"Entonces, ¿qué voy a aprender hoy? ¿Cómo hacer un sándwich mixto?" bromeó Pedro, intentando aliviar la tensión.

Los tres comenzaron a reír, un sonido sorprendentemente ligero dentro de aquel coche blindado.

"Ah, claro que no," dijo Diogo, la risa apagándose y dando lugar a una seriedad repentina. "Tienes que aprender a usar un arma."

"Yo ya sé," dijo Pedro, un poco desafiante.

"Tú sabes lo básico," corrigió Danilo, su voz suave pero firme. "El heredero de la mafia tiene que saber más que todos. Tiene que ser el mejor."

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De vuelta en la mansión Visconti, la cocina era moderna e impersonal, pero el olor a café fresco y pan tostado la hacía acogedora. Mientras Danilo preparaba los sándwiches mixtos con una precisión quirúrgica, Diogo sirvió el zumo de naranja.

"Entonces," comenzó Pedro, mordiendo el sándwich crujiente. "Armas. Ya he disparado con mi padre algunas veces. En el blanco."

Diogo se apoyó en la encimera, cruzando los brazos. "Disparar a un blanco de papel es una cosa. Disparar sabiendo que tu vida y la de tu hermano dependen de eso es otra."

"O disparar a alguien que está viniendo en tu dirección," añadió Danilo, secando un cuchillo. "Alguien de carne y hueso."

Pedro dejó de masticar por un segundo. "¿Y eso es lo que ustedes van a enseñarme? ¿A disparar a personas?"

"Vamos a enseñarte a sobrevivir," corrigió Diogo. "A veces, sobrevivir significa no disparar. Significa negociar, intimidar, retroceder. Otras veces..." Él hizo una pausa significativa. "Otras veces, significa ser la persona que aprieta el gatillo más rápido y con más precisión."

"¿Y cómo decido cuál es cuál?"

"Esa es la primera lección de verdad," dijo Danilo, sentándose a la mesa con ellos. "El juicio. Vas a equivocarte. Es inevitable. Pero cada error aquí tiene un precio muy alto. Nuestro trabajo es garantizar que tus errores sucedan con nosotros, en un ambiente controlado, y no allá afuera, donde el precio puede ser tu cabeza."

"O la de tu padre," dijo Diogo, bebiendo su café.

Pedro miró de uno a otro. La ligereza del coche había desaparecido completamente. La realidad del entrenamiento, del mundo que él heredaría, estaba allí, en aquella mesa de café, tan tangible como el plato frente a él.

"¿Y la segunda lección?" preguntó Pedro, su voz un poco más baja.

Danilo sonrió, un gesto sin calor. "La segunda lección es sobre confianza. Y sobre cómo nunca, nunca debes darla gratis. Ni siquiera a nosotros."

"Especialmente no a nosotros," finalizó Diogo.

Pedro miró su sándwich mixto,