Entre Órdenes y Pecados

Oliver regresó rápidamente con la silla de ruedas, empujándola por el pasillo con cuidado. Ayudó a Mila a sentarse, ajustando el soporte para la pierna inmovilizada y cubriendo sus piernas con una manta fina del hospital.

—Listo, amor, despacio —murmuró él, besando su frente antes de empezar a empujar.

Mila sujetaba los brazos de la silla, el rostro pálido por el dolor y la preocupación. Cuando doblaron el pasillo en dirección a la habitación donde Sarah estaba internada en el servicio de urgencias improvisado, Mila divisó al grupo reunido cerca de la puerta: Viktor, Elena, los gemelos y Katherine.

Ella apretó el freno de la silla con la mano, haciendo que Oliver se detuviera.

—Oli... esas personas... ¿son mi familia?

Antes de que Oliver pudiera responder, Aleksei, que estaba más próximo, dio un paso adelante. Su mirada, antes fría, ahora tenía una suavidad cautelosa.

—Sí, hermana —dijo él, con la voz baja—. Es nuestra familia, están preocupados por ti... y ahora por Sarah.

Mila miró al grupo por un largo segundo. Elena tenía los ojos llorosos, Viktor parecía tenso, los gemelos permanecían inmóviles. Katherine, como siempre, mantenía una expresión agria. Mila respiró hondo y forzó una sonrisa leve, casi tímida, no de bienvenida, sino de reconocimiento.

—Está bien... lo entiendo —murmuró ella.

Oliver asintió para ella y continuó empujando la silla, pasando por el grupo sin detenerse. Mila mantuvo la sonrisa breve al cruzarse con ellos, un gesto sutil con la cabeza. Elena se llevó la mano a la boca, conteniendo un sollozo, mientras Viktor solo observaba, con los ojos fijos en la hija que mal conocía.

Entraron en la habitación. Sarah estaba en la cama, pálida, con los ojos rojos de tanto llorar. Aleksei se quedó en la puerta, apoyado en el marco, observando todo con atención.

Oliver detuvo la silla al lado de la cama y se acercó a Sarah, con la voz grave, pero gentil.

—Sarah... tú sabes quién hizo esto, ¿verdad?

Sarah asintió despacio, con las lágrimas volviendo.

—Sí... reconocí al conductor. Es uno de tus soldados, Don. El nombre es Peter.

Oliver se congeló, con los ojos entrecerrándose peligrosamente.

—¿Ese soldado tiene que ver con tu abuso?

Sarah negó con la cabeza, confusa.

—No sé... no me acuerdo del rostro del hombre de aquella noche, pero ¿por qué tu soldado querría matarme?

Aleksei, desde la puerta, dio un paso adelante, con la voz cortante.

—¿Abuso? ¿Fuiste abusada?

Sarah giró el rostro hacia él, aún irritada, a pesar de todo.

—Es una historia larga. ¿Eres un soldado de Oliver?

Aleksei soltó una risa corta, sin humor, pero con un trazo de sorpresa.

—Yo soy el Don de la Bratva.

Sarah abrió los ojos de par en par, con el rostro enrojeciendo de vergüenza y rabia residual.

—Qué mierda... he insultado al Don. Pido perdón una vez más... pero te lo merecías.

Oliver arqueó una ceja, mirando de uno a otro.

—¿Lo has insultado, fue?

Mila, desde la silla de ruedas, inclinó la cabeza, curiosa.

—¿Qué te ha hecho mi hermano?

Sarah miró a Mila, boquiabierta.

—¿Hermano? ¿Eres hermana del Don?

Mila esbozó una sonrisa cansada.

—Es complicada mi historia...

Sarah bufó, medio riendo, medio llorando.

—Lo insulté, me tropecé con él en el pasillo, pedí disculpas, pero él fue arrogante conmigo. Ahí lo mandé a la mierda y lo llamé imbécil ruso.

Aleksei cruzó los brazos, una sonrisa mínima surgiendo en los labios por primera vez.

—Ella tiene coraje, me gustó eso.

Oliver negó con la cabeza, pero la mirada ya estaba distante, planeando lo que hacer con Peter.

—Peter va a pagar caro por esto y por lo que sea que haya hecho. Sarah, estás bajo mi protección total ahora, nadie te toca de nuevo.

Mila extendió la mano y apretó la de Sarah.

—Y la mía también. Vamos a pasar por esto juntas.

Sarah lloró más, pero esta vez de alivio. En la habitación, cuatro personas de mundos diferentes: una novia de Don, una víctima embarazada que lo había perdido todo, un Don americano y un Don ruso estaban unidas por un hilo frágil de lealtad y dolor compartido.

Allá afuera, el nombre Peter ya resonaba en la mente de Oliver como una sentencia de muerte.

El sótano era un lugar sin tiempo. Peter ya estaba allí hacía horas, el cuerpo suspendido por cadenas en las muñecas, los pies mal tocando el suelo frío. Los soldados habían comenzado el trabajo: dedos rotos uno a uno con alicates, cortes largos en la espalda con lámina calentada, agua helada arrojada para mantenerlo despierto entre los gritos. Estaba irreconocible: rostro hinchado, sangre escurriendo de varios puntos, el olor a miedo y orina impregnado en el aire.

Oliver bajó las escaleras sin prisa, el delantal de goma negro sobre la ropa, guantes gruesos y una máscara fina en el rostro. Él no tocaba directamente cuando podía evitarlo, pero sabía hacer que el dolor durara. La fobia al toque no le impedía ser cruel, solo lo hacía más creativo.

Peter levantó la cabeza al oír los pasos, los ojos inyectados implorando.

—Don... por favor... yo no...

Oliver cogió un bastón de metal fino de la mesa, probando el peso en la mano en guante.

—Sarah —dijo él, con la voz baja y controlada—. ¿La atropellaste por qué?

Peter sollozaba.

—Ella... ella iba a contar... el bebé era mío! ¡Yo abusé de ella aquella noche! La drogué con el ex y la hermana... ¡No quería asumir!

Oliver acertó el primer golpe en las costillas ya machucadas. El crack fue audible, seguido de un grito ronco.

—Y después intentaste matarla para silenciar.

Peter asintió frenéticamente, el cuerpo balanceándose en las cadenas.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Perdóname, Don!

Oliver giró el bastón y acertó en los muslos, uno de cada lado: golpes precisos que rasgaban músculo sin matar.

—¿Quién más está involucrado? Habla todo o yo continúo hasta que no tengas más huesos enteros.

Peter gritaba entre sollozos.

—¡Hay más! ¡Hay más! Yo... yo organicé la emboscada en la carretera para Florida! ¡Yo filtré la ruta de tu coche! ¡Los tiradores eran mis contactos!

Oliver paró, con los ojos entrecerrándose peligrosamente. Él no sabía de eso aún, solo sospechaba de traición interna después del ataque. Ahora la pieza encajaba.

—Tú —siseó Oliver, aproximando el bastón calentado (ahora rojo en la punta) del pecho de Peter. Él presionó despacio, la piel chispeando, el olor a carne quemada llenando el sótano. Peter aulló como un animal.

—¿Quién mandó la emboscada? Habla o yo quemo tus ojos enseguida.

Peter convulsionaba, casi desmayándose.

—Un consejero... ¡de la Mafia Turca! ¡Emir Kaya! ¡Él sobrevivió a la masacre! Estaba fuera del país cuando tú exterminaste a todos! Él quiere venganza porque tú no perdonaste a nadie... acabó con el linaje entero de ellos después de que mataron a tu esposa y el hijo no nacido, él me pagó para debilitarte mandado a Mila... Yo la empujé de la escalera.

Oliver presionó más hondo con el bastón, girando levemente. El grito de Peter fue tan alto que resonó en las paredes por segundos.

—Emir Kaya cree que puede hacerme sentir el mismo dolor —dijo Oliver, con la voz gélida—. Él va a descubrir que yo no paré la última vez.

Peter estaba destruido, el cuerpo cubierto de quemaduras, cortes y huesos rotos, mal consciente.

Oliver largó el bastón y se giró para los matones.

—Manténganlo vivo, agua salada en los cortes a cada hora, yo vuelvo mañana. Él aún tiene dientes para perder.

Oliver subió, quitándose el delantal y los guantes, el rostro impasible. Ahora él tenía un nombre: Emir Kaya. El último turco vivo y una deuda antigua para cobrar con intereses.