Fuego Desatado: Libro #3 De La Trilogía Fuego

MORGAN.

La observo de arriba a abajo. Su cuerpo sigue siendo de la misma complexión, pero su cabello, antes negro, ahora es caoba. Sus expresiones son más pronunciadas por el paso del tiempo en ellas, se mira vieja y acabada. Algo incomprensible, ya que no paso tanto tiempo desde la última vez que nos vimos. Su cabello lo lleva recogido en un moño elegante, su cuerpo está cubierto por un vestido negro que le llega hasta los tobillos, lleva unos pendientes de diamantes y su maquillaje es sutil y elegante a la vez. En sus pies, calza unos tacones de aguja plateados.

—¿Sorprendida, hija? —su tono de voz ponzoñoso no me pasa desapercibido.

—No tienes idea de cuánto, mamita —le reto mientras camino a la sala de estar y busco algo de tomar.

—¿Qué haces? —pregunta Samantha, a mis espaldas.

—Es más que obvio que vives aquí, así que como sé lo alcohólica que eres... busco algo para beber —sonrío cuando encuentro una botella de bourbon de Brother's Bon. Me sirvo en un vaso de cristal y me lo bebo de una.

—¿Cómo sabes que vivo aquí? —pregunta mientras camina a uno de los sofás para quitar la sábana blanca que lo cubre y sentarse en él.

—Bueno, no es difícil de saberlo. No es casualidad que te encontrara aquí, y tú no tendrías nada que hacer aquí si no fuera buscar un techo para dormir. Además, en cuanto miré tu ataúd vacío, lo deduje... no estabas con Lorenzo, porque él está muerto y con el padre de Caleb tampoco estarías porque él me sigue odiando, ya que según él, yo fui la culpable de tu trágica muerte.

—Así que pensé, ¿a dónde iría yo, sin dinero? Y lo deduje... volverías aquí porque aquí lo único que había que te pudiera interesar son unas cuantas cosas con valor, por ejemplo: los portarretratos, los cubiertos, las copas con incrustaciones de cristal, las pinturas de alto valor, y claro, el dinero que Lorenzo enterró en el patio trasero y dijo que cuando algo le sucediera lo tomaras y huyéramos.

—¿Así que por eso no encontré el dinero? —cruza sus piernas mientras me da una mirada acusatoria.

—¿Solo escuchaste eso? Te dije que Lorenzo está muerto —recalco, sirviendo un poco más de bourbon.

—Sí, escuché claramente cuando lo dijiste, pero ponerme a llorarle no lo traerá de vuelta —se encoge de hombros, quitándole importancia y haciendo un mohín con sus labios.

—Te debería de importar más... —le digo, con voz fría.

—¿Por qué debería de hacerlo? —me mira inquisitiva.

—Porque fui yo quien lo mató, y deberías de saber que por tu supuesta "muerte", tus enamorados se quisieron vengar y me secuestraron, le ordenaron a alguien que abusara de mí. Así que creo que hay que arreglar la balanza, digo... —camino a paso lento hacia ella—, ya que hicieron eso para vengar tu muerte, creo que te debería de matar para que sea justificable lo que me hicieron.

—¿Tú... tú mataste a Enzo? —el titubeo en su voz me causa una satisfacción enorme.

—Sí, yo lo maté. Al igual que te mataré a ti —sonrío en su dirección.

—Oh, cariño, no lo harás —una sonrisa cínica hace aparición en su rostro—. Me necesitas. Yo te puedo ayudar con Yankel.

—¿Yankel? —le pregunto, con el ceño fruncido.

—¿Estás enamorada de su hijo y no sabes su nombre? Qué decepción, ya entiendo por qué no te quiere para Caleb.

—¿Ese es el nombre de ese infeliz? —me dejo caer en el sofá pequeño sin quitarle la sábana que lo cubre, mientras resoplo con aburrimiento.

—Exacto, pero lo importante aquí es que si me llevas con él y ambas decimos que tú me salvaste después de que recibí el disparo, tal vez ya no te quiera matar —se cruza de brazos y me mira interrogante.

—Oh, claro, te llevaré con él para que después ambos me maten. Créeme, Samantha, no soy una tonta y no te llevaré con él. Sé perfectamente que aunque vuelvas con él, no se detendrá, y hará hasta lo imposible por querer matarme solo porque cree que por mi culpa Caleb no quiere hacerse responsable de su estúpida mafia.

—Él me ama, cariño, así que te estará eternamente agradecido —bate sus pestañas falsas y me sonríe hipócritamente.

—Bien, te llevaré pero será bajo mis propias reglas y si das un paso en falso, te mataré como la víbora que eres —le sentencio.

—Tú mandas —alza sus manos en gesto de inocencia.

—Bien, espera aquí, haré una llamada.

Me levanto del sofá y camino al comedor para poder tener algo de privacidad. Tomo mi celular entre mis manos, algo indecisa, no me atrevo a llamar a Elijah. Después de que se fue de la habitación del hotel, se distanció de mí y sé que es solo mi culpa, pero en serio necesito su ayuda.

—¿Estás bien? ¿Te pasó algo? ¿Dónde estás? —su voz suena preocupada y ansiosa, apenas atiende la llamada.

—Tranquilo, me encuentro bien... necesito tu ayuda con algo —hablo lo más fuerte que puedo.

—¿A quién mataste ahora, nena? —el reproche en su voz no me pasa desapercibido.

—No maté a nadie... aún —susurro para mí misma—. Solo necesito que vengas a la dirección que te enviaré y aquí te explico todo.

—Bien, envíala, voy en camino —lo escucho soltar un bufido.

—Gracias... —le digo.

—No agradezcas, aún no sé qué quieres que haga, así que tú aún no sabes si te ayudaré —me corta.

—¿Estás segura de esto? —pregunta por enésima vez Elijah.

—Sí, lo estoy, ya deja de preguntar cada cinco segundos.

—Perdón, pero no puedo dejar de pensar que tal vez Yankel nos matará en cuanto vea que llevamos a su mujer como si fuera un rehén.

—Elijah, querido, créeme, no me ayudas en absoluto con lo que dices, así que por favor no digas nada más a menos que sea algo positivo.

—¿Ya acabaron con su estúpida disputa? —gruñe Samantha, mientras trata de soltarse de mi agarre.

—¿Sabes?, no me molestaría darte un buen golpe para lograr que te calles.

—Me gustaría verte intentarlo, te aseguro que si Yankel me mira un solo moretón, te volará la cabeza.

—No, no lo hará. ¿Sabes por qué? Me necesita para hacer su mafia mucho más grande de lo que ya es, así que me necesita con vida para firmar los papeles del acuerdo para fusionar ambas mafias, y no puede hacer eso sin mí, así que no me provoques —sentencio mientras, sin que mi mano titubee, encajo una navaja de las de Elijah en su pierna.

—¡Perra! —el aullido de dolor que da me provoca una satisfacción inmensa y me incita a remover la navaja en su pierna para proporcionarle más dolor.

—No me pude resistir —me encojo de hombros, dando media vuelta para alejarme de ahí, cuando su voz me hace detener.

—Hagas lo que hagas no será suficiente, eres un harapo sucio y destrozado que nadie más deseará. Y eso es porque estás sucia y marcada, eres inservible y créeme, querida, todo lo que me hagas no te hará sentir mejor, eres una escoria.

Tomo la pistola de entre las manos de Elijah y giro mi cuerpo a una velocidad alarmante y sin pensarlo una vez más, disparo justo en medio de su frente, arrebatándole la vida.

—¡Morgan! —grita una voz.

—¿Caleb? —pregunto, con la voz quebrada.

Mierda.