Destinada al Alfa que Rechazó el Vínculo

En los últimos días, dormir se había vuelto casi un lujo. No porque no me acostara. Sino porque, aun cuando el cuerpo se apagaba, Hades no dejaba a mi mente en paz.

Quería a Aurora. La quería ahí, con nosotros, protegida, marcada, nuestra.

—Ve por ella* —gruñía en mi cabeza, hasta entrada la madrugada—. Es nuestra Luna. Está demasiado lejos.*

—Cierra el hocico, Hades —murmuré, dándome la vuelta en la cama de la cabaña, con la vista en el techo de madera—. No aguanto más oírte insistir en algo que solo nos va a lastimar después.

No le gustó.

—Lo que nos lastima es estar sin ella* —replicó—. Eres tú el que se tortura, no yo.*

Cerré los ojos con fuerza. El rostro de Aurora llegó de inmediato. La sonrisa atrevida. La mirada ámbar brillando. La boca que ya había tocado la mía. El cuerpo pequeño, pero lleno de presencia, pegado al mío.

Y, detrás de ella, como una película que no lograba apagar, otra imagen.

Lyris.

La copia perfecta. O al revés.

Mi Luna muerta, tendida en una cama ensangrentada. El rostro pálido. Los ojos, antes tan vivos, apagándose despacio. El pecho que ya no subía. La mano que se escurría de la mía.

Mi bebé, la que nunca lloró.

—La Diosa tiene sentido del humor, ¿no? —pregunté, amargo—. Hace una broma así y todavía espera que se lo agradezca.

Hades se encogió, pero insistió.

—Aurora no es Lyris.

—No importa —respondí, con la garganta ardiendo—. Mirar a Aurora duele, Hades. Cada vez. Me recuerda a mi primera hija, al llanto que nunca escuché. Me recuerda a Lyris perdiendo el brillo en los ojos mientras yo no podía hacer nada.

El recuerdo nos golpeó a los dos al mismo tiempo.

El hombre y el lobo nos encogimos juntos, compartiendo el mismo dolor, como si el pecho fuera uno solo. Por un instante, el aire pareció desaparecer del cuarto. Hades gimió bajito y se apartó, como si tampoco soportara encarar todo aquello.

Por primera vez en días, se quedó callado.

Tres días después del vínculo con Aurora, estaba en la sede de la manada, tratando de ser el Alfa que debía ser. En cuatro días tendría que volver a la ciudad, ocuparme de la empresa, firmar contratos, fingir que mi vida estaba repartida de forma equilibrada entre el concreto y el bosque.

Revisé reportes de patrullaje, decidí ajustes de frontera, escuché quejas, consulté mapas, organicé turnos. El problema era que, por más que mantuviera los ojos en los papeles, la mente no se quedaba ahí.

Se iba directo a ella. A la sonrisa atrevida. Al olor a miel y canela que parecía haberse impregnado en mi piel. Al sonido de su voz, suave y firme a la vez, diciendo mi nombre… o peor, llamándome Lobo, como si tuviera todo el derecho del mundo.

Al roce.

El pecho empezó a acelerárseme poco a poco. Era casi ridículo. No estaba corriendo, ni peleando, ni en alerta de batalla. Estaba sentado detrás de mi escritorio. Y, aun así, la respiración se me volvió más pesada.

—Respira —me dije en voz alta, pasándome la mano por la cara—. No es nada.

Intenté concentrarme en una lista de gastos recientes de mantenimiento de las casas de la manada, pero las líneas empezaron a mezclarse. Solté el aire y me recargué en la silla.

Fue entonces cuando la oí. La voz. No fue fuerte. No fue un grito. Pero la habría reconocido en cualquier parte. Suave, viva, cargada de algo que revolvía todo lo que yo intentaba enterrar.

Aurora.

Estaba ahí. No en un recuerdo, no en una proyección de mi cabeza jodida. Ahí. En la sede. En mi territorio.

Hades volvió a la superficie de un salto.

—Te lo dije* —aulló, emocionado—. Viene. Siempre va a venir.*

Me levanté de golpe, y la silla se arrastró con fuerza por el suelo. Llegué a la puerta casi sin darme cuenta de mis pasos. Cuando alcancé el pasillo y miré hacia un lado, la vi.

Tres mujeres de la manada la rodeaban, sonrientes, curiosas, y cuatro niños se desperdigaban por el piso, animados, mirando a la «visita». Aurora decía algo, amable, devolviendo la sonrisa y escuchando a una niñita que le tiraba del borde del vestido.

Era una escena simple. Pero sentí como si el suelo bajo mis pies fuera distinto allí donde ella pisaba.

El impulso me dominó antes de que pudiera discutir conmigo mismo. Crucé el pasillo en pocos pasos, con su presencia atrayendo mi atención como un imán.

Le sujeté el brazo con firmeza, sintiendo la piel caliente bajo mis dedos.

—Con permiso —dije, mirando a las mujeres y a los niños, forzando una sonrisa educada que no llegaba a los ojos—. Necesito hablar un momento con la visitante.

Ellas asintieron, algunas con miradas demasiado curiosas, otras intentando disimular la expresión de «ya me di cuenta de todo». Los niños soltaron un «ay…» frustrado, pero enseguida volvieron a jugar.

Arrastré a Aurora conmigo de vuelta a mi oficina. Entré con ella y, sin pensarlo, eché el cerrojo. El clic sonó demasiado fuerte en el silencio de adentro.

Ella miró el seguro, luego a mí, mientras una sonrisa lenta se le formaba.

—¿Le pusiste seguro, Lobo? —preguntó, fingiendo sorpresa—. ¿No te da miedo que termine aprovechándome de ti aquí dentro?

Todo mi cuerpo reaccionó.

Su provocación llegó directa, como siempre. Sentí el efecto al instante… la sangre bajando más caliente, la piel erizándose, el lobo vibrando. Me gustaba. Su forma atrevida. Su sonrisa maliciosa. El modo petulante y creído con el que me desafiaba todo el tiempo.

Y, por más que me quejara, me gustaba oírla llamándome Lobo.

Pero no podía ceder.