Aprisionada Por El Don

Natália

Estoy encadenada a la cabecera de la cama. El metal frío presiona mis muñecas, pesado, implacable. Cada pequeño movimiento hace rechinar el hierro, recordando que no hay adónde ir.

Mi dedo late. El dolor es constante, profundo, como si palpitara junto con mi corazón. Intento ignorarlo, pero el cuerpo no olvida. No deja.

Ya no tengo lágrimas. Simplemente se acabaron. En algún punto entre el miedo, la rabia y el agotamiento, me vacié. Miro al techo, fijamente, intentando no pensar en nada. Pensar duele más que la herida.

La habitación está demasiado silenciosa. Ninguna voz. Ningún sonido familiar. Solo yo y ese vacío que crece por dentro. Por primera vez desde que todo comenzó, siento el peso real de lo que sucedió. Estoy sola. Atrapada.

Mi cuerpo comienza a ceder. El cansancio llega despacio, pesado, tirándome hacia abajo incluso contra mi voluntad. Intento acomodarme, pero las esposas no lo permiten. La posición es incómoda, cruel. Aún así, mis ojos arden, demasiado pesados para permanecer abiertos.

Me duermo así. Atrapada. Dolorida. Vulnerable.

Y antes de que el sueño me lleve por completo, una certeza me atraviesa como un susurro aterrador:

esta casa no es solo una prisión.

Es su territorio.

Me despierto con el movimiento de la casa. El suelo crujiendo, voces alteradas, pasos apresurados. Mi cuerpo helado reacciona antes que mi mente. Hay algo mal. Algo grande.

En medio de las voces, una se destaca: femenina, firme, cortante. Un instinto inmediato me alerta. Reconozco una de las voces masculinas: es de uno de los hombres que me secuestró. Mi estómago se contrae. La sangre parece helarse en las venas.

Los pasos se acercan. El corazón late tan fuerte que creo que va a romper mi pecho. El pomo gira con un chirrido prolongado, y la puerta se abre, esparciendo luz por la habitación oscura.

Ella entra. Una mujer de sesenta años, impecable, poderosa, cabello recogido en un moño perfecto, vistiendo un conjunto de diseño que impone respeto. Cada paso es calculado, seguro, aplastando cualquier intento de resistencia.

Ella se acerca y abre las cortinas con un gesto elegante, pero firme. Sus ojos se posan en mí y, por un instante, todo queda en silencio. Entonces, la expresión cambia. Impactada, horrorizada. Mira mis manos encadenadas, el estado de mi cuerpo… y la furia explota.

—¡Esto es inadmisible! — su voz atraviesa la habitación, cortante, casi ensordecedora. — Miro el estado de esta chica… ¿Qué problema tienen?

Mi garganta se seca. Intento tragar, pero el nudo en la garganta no me deja. El miedo me paraliza.

—¡No me equivoqué en la crianza de ustedes, Marco! — continúa, apuntando el dedo como una lámina. — ¡Suelta a esta muchacha!

Entonces me doy cuenta de los dos hombres detrás de ella. Uno alto, fuerte, moreno, imponente. Al lado de él, uno más joven, con los rasgos idénticos, como si fuera la versión nueva del primero. Mi corazón se acelera. No hay dudas… se parece a Don Vitório.

El aire parece pesar. Cada respiración es difícil. Me siento minúscula, vulnerable, expuesta. La rabia y el miedo se mezclan, y mi cuerpo entero tiembla.

Nadie está aquí para protegerme. Ningún aliado. Solo yo, rodeada de poder y amenaza, presa, y por más que mi corazón quiera esperanza, el peligro nunca estuvo tan cerca.

Y en ese instante, comprendo: estoy en el ojo de la tormenta.

— Son órdenes del Don — El hombre más joven al que llaman Marco responde, con la voz baja, tensa, como si intentara justificar lo injustificable.

La mujer se gira hacia él con la misma furia, los ojos chispeando:

— ¡Vitório se volvió loco! — exclama, la voz firme, cortante. — ¡No voy a permitir tal atrocidad!

El hombre mayor, al lado de ella, se acerca y susurra algo en su oído. Ella hace una pausa, respira hondo y, poco a poco, la furia se transforma en control. Un silencio pesado toma la habitación.

Entonces ella da algunos pasos en mi dirección. Mi cuerpo entero se retrae, los músculos tensos, cada instinto gritando para mantener distancia. Miro nuevamente mi dedo, latiendo de dolor, recordando que estoy vulnerable, presa.

— Bien… — comienza, la voz ahora más calma, pero aún firme — buenos días, Natália. Me llamo… Isabela.

Mi garganta se seca, el corazón acelerado. Es imposible no sentir el peso de su presencia. Fuerte, elegante, autoritaria… y, de alguna forma, casi maternal.

— Yo… — intento hablar, pero la voz falla, el miedo y el dolor me sofocan. — Mi dedo…

Ella observa mis manos, el dedo lastimado, la mirada penetrante, y hace una pausa. No hay juicio, solo reconocimiento del dolor.

— Voy a proveer atención médica — dice, finalmente. — Pero necesitas entender que nadie aquí va a hacer nada sin orden directa del Don.

Mi cuerpo se retrae aún más, las muñecas encadenadas quemando de dolor. No sé si siento alivio por su intervención o miedo por lo que aún está por venir.

Y mientras la observo, sé que Isabela es una fuerza que no se compara a nada al poder del Don. Pero también sé que, por más que intente protegerme, ella no está aquí por mí. Y yo aún soy el premio que él quiere controlar.

Aprovecho la oportunidad y pido para ir al baño. Estoy apretada, mucho. Cada segundo aguantando parece que va a hacerme explotar.

— Necesito ir al baño. — Digo bajo.

Isabela me observa, del modo firme y seguro de ella. Mira de mí para el hijo y apunta para las esposas.

—Suéltala — ordena, sin pestañear.

El hombre insulta bajo y se acerca. Mi cuerpo entero se congela de miedo. Siento la fuerza de él en las cadenas, pero cuando finalmente las abre, un alivio intenso me atraviesa. Un gemido escapa de mí, involuntario, cuando la circulación vuelve a la mano, después de tanto tiempo presa en una posición imposible.

Isabela se acerca, guiándome con firmeza hasta el baño. Entro, cierro la puerta con llave y me miro en el espejo. Mis ojos están rojos, mi rostro pálido sucio de humo del incendio. Mis cabellos desordenados, mi vestido sucio y arrugado.

Finalmente hago pis, sintiendo la vejiga arder después de tanto tiempo aguantando. Me limpio con cuidado, intentando ignorar la humillación y el miedo. Oigo las voces del lado de fuera, pero respiro hondo e intento recomponerme antes de salir.

Cuando abro la puerta, Isabela está allí, impecable, sosteniendo ropas dobladas con perfección. Ella extiende para mí. — Puedes tomar un baño — dice, calma, pero firme.

Tomo la ropa con la mano buena y vuelvo para el baño. Con mucho esfuerzo, quito el vestido sucio y entro en la ducha. El agua caliente cae sobre mí, lavando la suciedad, el hollín y, de algún modo, parte del miedo. Pierdo la noción de cuántos días me quedé sin baño. Encerrada en esa habitación, el tiempo dejó de existir.

Lavo mi cabello con una mano sola, despacio, intentando sentir alguna normalidad en ese caos. Me baño, me visto con las ropas que ella trajo: pantalón de buzo negro, blusa negra, prendas íntimas negras. Todo en mi tamaño, como si alguien hubiera elegido para mí.

Cuando salgo, Isabela continúa sentada en la cama, elegante, impecable. En la puerta, su hijo mantiene la postura firme. Estoy con las medias en la mano, pues no consigo colocarlas.

Vuelvo a sentarme en la cama, despacio. El colchón se hunde bajo mi peso, y por un instante siento el cuerpo ceder, exhausto demás para reaccionar.

El hijo de ella, que estaba apoyado en la puerta, se acerca. Cada paso de él hace mi estómago contraerse. No hay prisa, no hay agresividad explícita — y eso, de alguna forma, asusta aún más.

Él sujeta mi pulso de la mano buena. El toque es firme, profesional, sin delicadeza alguna. Instintivamente, mi cuerpo se pone rígido. Contengo la respiración.

El sonido del metal resuena bajo cuando él cierra la esposa en la cabecera de la cama.

Clic.

Trago saliva.

Al menos… al menos es solo un brazo ahora. Intento aferrarme a ese pequeño alivio ridículo, como si fuera una victoria. Mi otro brazo está libre, pero no lo suficiente para olvidar dónde estoy.

La puerta se abre nuevamente. Un hombre entra en la habitación, bata blanca impecable, pasos cuidadosos, lentos. Ya es un señor, cabellos grises, mirada experimentada, pero firme.

Él se acerca despacio, analizando cada detalle de mi cuerpo antes de concentrarse en la mano lastimada.

— ¿Cómo te hiciste esto? — pregunta, con la voz calma, pero curiosa.

— Su dedo…

Trago saliva, mirando para mi propia mano, aún latiendo. El dolor es constante, pulsando como si recordara que no puedo olvidarme de ella.

— Fue uno de los soldados del Don — respondo, la voz baja, firme, a pesar del miedo. — Él me arrastró de vuelta para la habitación… por el dedo lastimado.

El hombre frunce el ceño, sacude la cabeza, murmurando algo para sí mismo. Analiza la herida con cuidado, los dedos experimentados presionando la piel, sintiendo el hueso quebrado.

— Imprudencia total — dice, casi rezongando, pero sin levantar la voz demasiado.

— No hubo cuidado alguno. Y usted aguantó… — pausa, mirando para mí

— Bastante.

Siento mi cuerpo temblar. No de frío, sino de miedo. Cada palabra de él me recuerda dónde estoy, quién está en el control, y lo cuanto soy vulnerable.

Isabela permanece en la habitación, elegante, silenciosa. Observa la escena, cada gesto mío, cada reacción del hombre. Nada escapa a los ojos de ella.

Y yo sé, incluso mirando para este médico, que la seguridad que él ofrece es limitada. Que nada aquí cambia el hecho de que estoy bajo el dominio de Vitório Lombardi.

Mi cuerpo duele, mi dedo late, mi alma grita por libertad.

Pero ahora, en esta habitación, todo lo que puedo hacer es respirar hondo, intentar soportar más un instante de todo lo que me rodea.