LOS DOS MARIDOS DE ACARA

Acara no podía conciliar el sueño.

La imagen de Malick destrozando a Lorgio en la sala seguía grabada en su mente como un cuadro macabro. ¿Era posible que Logan, ese hombre que temblaba al sostener una taza de té, fuera el mismo demonio que había masacrado a sus primos sin pestañear?

Necesitaba respuestas. Y solo Lilit las tenía. Pero esa noche, algo más urgente la llamó.

Acara estaba revisando los documentos clave para la licitación millonaria que consolidaría el poder de los Lombardi cuando lo escuchó:

Un crujido de ramas. Pasos furtivos entre los arbustos. Alguien merodeaba en la propiedad. Se acercó a la ventana y vio sombras moviéndose entre los árboles. Eran al menos tres hombres, vestidos de negro, con algo en las manos—¿cuchillos? ¿Pistolas?

Su sangre se heló. Eran los mismos matones que los Lombardi mandaban desde meses atrás.

"Los documentos..." Pensó en los papeles que arruinarían a sus competidores. "Si me los roban, todo estará perdido." Pensaba asustada por perder todo el trabajo de un año.

Fue entonces cuando escuchó la puerta del dormitorio de Logan abrirse.

Logan apareció en el pasillo, despeinado y con los ojos hinchados de sueño. Parecía frágil, distraído, como siempre. Pero entonces, algo cambió. Se detuvo frente al espejo del vestidor, ese que siempre evitaba. Y esta vez, se miró fijamente.

Acara contuvo el aire.

—"No es momento de dormir" —murmuró Logan, pero su voz ya no era la de él. Era más grave, más fría.

El reflejo en el espejo se distorsionó. Donde debería estar el rostro de Logan, ahora había otro hombre:

Ojos negros como pozos sin fondo. La oscuridad que irradiaban, era aterradora, se volvieron asesinos dejando ver una sensualidad letal.

Una sonrisa que no mostraba alegría, sino hambre. Hambre de sangre, de justicia, y de necesidad de una pasión que solo se había despertado ese año.

La postura de un depredador que olfatea sangre. Que podía predecir lo que sus enemigos querían hacer, cada pensamiento malicioso o práctico, Malick, quien estaba en modo proyector, lo podía ver de antemano.

LOGAN - MALICK LOMBARDI

—"Ya lo sabes" —dijo Malick al reflejo, mientras el Logan real comenzaba a desabrocharse el pijama. Se veía su físico que irradiaba fuerza y letalidad, mientras acara estaba que no podía respirar aún.

—Ellos tocan lo que es nuestro —la voz era grave, siniestra y con una posesividad indiscutible. Acara sintió un escalofrío. ¿Nuestro?

Logan, no, Malick—se vistió de negro y salió por la ventana sin hacer ruido. Acara lo siguió, escondiéndose entre los árboles. Su corazón latía ami por hora, eran el mismo, solo que Malick era un monstruo que emergía de su dulce esposo, pero ¿por qué?

Lo que vio la dejó sin aliento:

El primer intruso cayó sin siquiera gritar. Un hueso del cuello roto. El hombre tenía los ojos abierto y probablemente ni siquiera supo que se había ido al otro mundo.

El segundo alcanzó a sacar un cuchillo, pero Malick lo esquivó y le hundió su propio cuchillo en la garganta hiriéndolo de muerte. El hombre inconsciente quedo ahí como un muñeco de trapo.

El tercero, aterrado, corrió hacia la verja. No llegó. Malick lo alcanzó, lo giró hacia él y le dio un golpe en la nuca. El hombre se desplomó, no muerto, pero quebrado.

Cuando terminó, Malick alzó la mirada directamente hacia donde Acara se escondía. Ella se sobresaltó por la mirada de ese hombre, el mismo que le parecía un total desconocido.

—"Voltea a la izquierda" —ordenó.

Ella obedeció. Allí estaba el cuarto intruso, con una cámara apuntando hacia la mansión. ¿Habían estado grabando?

Malick lanzó una piedra con precisión mortal. La cámara estalló en pedazos. Claro que sus enemigos querían saber quién era Malick y su relación con los Lombardi, más ahora que había regresado desde que Acara se casó con Logan.

Acara seguía paralizada junto a los arbustos, los dedos clavados en su propio vestido, mientras Malick se acercaba con pasos lentos, deliberados. La sangre de los intrusos aún goteaba de sus nudillos.

Pero no era la violencia lo que la dejó sin aliento. Era la mirada que Logan jamás le había dirigido.

Malick detuvo su avance justo frente a ella, tan cerca que el calor de su cuerpo envolvía a Acara como una llamarada. Su respiración era profunda, animal, y cuando habló, su voz no era la de Logan, pero tampoco del todo ajena:

—"Esposa." —ronroneó como un gran felino. La palabra, que en boca de Logan sonaba tímida y cálida, ahora era una caricia áspera, una reclamación. Acara sintió cómo todo su cuerpo se tensaba, pero no por miedo. Algo en ella respondió a ese tono, a esa oscuridad familiar.

—No me digas así— dijo más en un suspiro que como una orden.

Malick le cortó el aliento al agarrarle la barbilla con dos dedos, obligándola a mirarlo. Sus ojos, negros como el alquitrán, recorrían su rostro con una intensidad que quemaba.

—"Soy tu marido. Soy Malick. Rosa negra, más te vale aceptarlo, eres mi mujer" —dijo susurrando con un tono grave, casi gutural.

El énfasis en esa última palabra era una advertencia. Él no era Logan. No jugaría a ser sumiso.

—"Vete a dormir." —No era una sugerencia. Era un mandato, dicho con la seguridad de quien sabía que sería obedecido.

Acara, siempre rebelde, apretó los dientes:

—"¿Y quién eres tú para—?" —pero Acara no pudo terminar sus palabras de protesta. Malick se inclinó hasta que sus labios rozaron su oreja. El aliento caliente le erizó la piel al murmurar:

—"El hombre que acaba de matar por ti. El que siempre mata por ti." —Una mano se deslizó por su cintura, demasiado firme para ser Logan, demasiado posesiva para ignorarla. Acara no se ruborizó—se incendió.

—"Nuestro primer hijo se llamará Uriel." —eso la sacó de su trance. Jadeó ante la afirmación aún turbada por las sensaciones que se arremolinaban en su cuerpo.

—"¿Qué—?" —dijo Acara descolocada.

Pero Malick ya se alejaba, fundiéndose con las sombras del jardín. Su última frase flotó en el aire como un juramento:

—"Volveré por ti. Y entonces no habrá más preguntas." —Acara no huyó. Caminó hacia la mansión con la espalda recta, pero cada paso temblaba.

Su cuerpo ardía.

Su mente era un torbellino.

Y entre las piernas, un pulso insistente que la avergonzó. ¿Cómo podía desear a ese demonio? ¿Cómo podía extrañar ya sus manos brutales? Al cruzar la puerta, los sirvientes más antiguos bajaron la cabeza. No por respeto. Porque conocían a Malick. Y sabían que, cuando salía, nadie tocaba a su esposa.