Renzo Vane es un brillante analista de Casos sin resolver. Para descifrar los crímenes más oscuros, usa un método peligroso: el juego de roles forense, sumergiéndose por completo en la mente de las víctimas hasta revivir sus últimos minutos.
Todo cambia al reabrir el expediente de "El Escultor de Sombras", un asesino cuyos crímenes se repiten desde hace más de un siglo. Durante sus trances, Renzo no solo ve a las víctimas: despierta recuerdos propios de vidas pasadas. Descubre con horror que él y el asesino están atrapados en un ciclo infinito de multi-reencarnación donde el monstruo lo caza una y otra vez.
Ahora, la línea entre la actuación y la realidad se ha roto. Renzo deberá usar la simulación para anticipar sus pasos, sabiendo que cada vez que entra en el rol, le revela su ubicación al demonio que lo persigue a través del tiempo.
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Capítulo 9: La primera ruptura
1647.
La fecha permanecía escrita en la fotografía.
Renzo no podía apartar la mirada.
—¿Qué pasó ese año?
Víctor seguía observando la imagen.
—La primera ruptura.
—Eso ya lo dijiste.
—No.
Víctor negó lentamente.
—Dije que alguien intentó romper el ciclo.
Señaló la fotografía.
—Lo que no te dije es que todavía no sabemos qué ciclo intentó romper.
Elena frunció el ceño.
—Entonces, ¿cómo sabemos que fue el primero?
Víctor la miró.
—Porque todos los registros anteriores desaparecieron.
Renzo levantó la fotografía.
—¿Quién los destruyó?
—No lo sabemos.
—¿El Escultor?
Víctor permaneció en silencio.
Renzo entendió.
—Sí.
—Probablemente.
—¿Por qué?
—Porque quería que creyéramos que 1647 era el principio.
Elena intervino:
—¿Y no lo es?
Víctor negó.
—No.
Otra vez esa respuesta.
Siempre había algo anterior.
1812 no era el principio.
1647 tampoco.
Y cada vez que creían acercarse al origen, aparecía una fecha más antigua.
Renzo comenzó a sentirse atrapado dentro de una historia que no parecía tener comienzo.
—Entonces dime qué ocurrió en 1647.
Víctor colocó la fotografía sobre la mesa.
—Una mujer llamada Isabel Aranda descubrió algo.
—¿Qué?
—El patrón.
La imagen cambió.
Renzo sintió el mismo dolor de cabeza.
La habitación desapareció.
Esta vez vio una casa de piedra.
Era de noche.
Una vela iluminaba una mesa.
Una mujer escribía.
Su nombre era:
Isabel Aranda.
Tenía aproximadamente treinta años.
Frente a ella había varias hojas.
Todas contenían dibujos.
Una silla.
Una persona sentada.
Una fotografía.
Una fecha.
Renzo reconoció el patrón.
—Ella lo descubrió —murmuró.
Elena estaba a su lado.
—Sí.
Isabel escribió una frase:
"La muerte se repite."
Después otra:
"Pero la persona no es siempre la misma."
Renzo observó.
—Entonces ya sabía lo de las vidas.
Víctor apareció detrás de ellos.
—No exactamente.
—¿Qué descubrió?
—Que algunas personas tenían recuerdos que no les pertenecían.
Isabel continuó escribiendo.
"He hablado con cuatro personas que aseguran recordar la misma habitación."
"Ninguna se conoce."
"Todas describieron al mismo hombre."
Renzo sintió un escalofrío.
—El Escultor.
Víctor negó.
—Todavía no.
Isabel escribió el nombre:
EL HOMBRE DE LA PUERTA.
Entonces alguien llamó.
Tres golpes.
Toc.
Toc.
Toc.
Isabel dejó la pluma.
—No...
Los golpes volvieron.
Toc.
Toc.
Toc.
La puerta comenzó a abrirse.
Isabel tomó un cuchillo.
Pero no entró nadie.
Solo había una fotografía en el suelo.
Isabel la recogió.
La miró.
Su rostro cambió.
En la fotografía aparecía ella misma.
Sentada.
Muerta.
La fecha:
14 DE OCTUBRE.
Isabel comenzó a llorar.
—Todavía no...
Renzo sintió un escalofrío.
—Ella sabía cuándo iba a morir.
Víctor respondió:
—Sí.
—¿Y por qué no escapó?
—Lo intentó.
Isabel abandonó la casa esa misma noche.
Caminó durante horas.
Llegó a otra población.
Entró en una iglesia.
Buscó al sacerdote.
—Necesito hablar con usted.
El hombre levantó la mirada.
—¿Qué ocurre?
Isabel colocó la fotografía sobre la mesa.
—Esto.
El sacerdote la observó.
—¿Quién es?
—Yo.
—¿Cuándo fue tomada?
—No lo sé.
—Entonces no puede ser usted.
Isabel negó.
—Todavía no.
El sacerdote guardó silencio.
—¿Qué quiere decir?
—Que esa fotografía muestra cómo voy a morir.
El sacerdote tomó la imagen.
En la parte posterior había una frase:
"Si intenta escapar, otra persona ocupará su lugar."
El sacerdote la leyó.
—¿Quién escribió esto?
Isabel respondió:
—No lo sé.
El sacerdote se levantó.
—Tiene que irse.
—¿Por qué?
—Porque ya he visto esto antes.
Isabel quedó inmóvil.
—¿Dónde?
El sacerdote abrió un armario.
Sacó un libro.
Lo puso sobre la mesa.
—Aquí.
El libro era antiguo.
Mucho más antiguo que 1647.
En la portada no había título.
Solo un símbolo.
El mismo círculo atravesado por una línea.
Isabel abrió una página.
Había una frase:
"Cuando alguien intenta escapar de la muerte, la muerte busca otra vida."
Isabel cerró el libro.
—¿Quién escribió esto?
El sacerdote respondió:
—Nadie sabe.
—¿Hace cuánto?
—Hace siglos.
Isabel lo miró.
—¿Cuántos?
El sacerdote negó.
—No existe una fecha.
La visión cambió.
Renzo vio fuego.
El libro ardía.
Isabel estaba gritando.
Alguien había entrado en la iglesia.
Un hombre vestido de negro.
No podía verle el rostro.
Isabel intentó escapar.
El hombre la sujetó.
—No.
—Ya sabes demasiado.
—¿Quién eres?
El hombre se acercó.
—No importa.
—¿Eres Sollow?
Silencio.
—¿Qué es Sollow?
El hombre respondió:
—El que recuerda.
Isabel comprendió.
—Entonces tú...
—No.
—¿No?
—Yo soy el que hace que recuerden.
Isabel quedó aterrorizada.
El hombre levantó la fotografía.
—No quiero que escapes.
—¿Por qué?
—Porque si lo haces, alguien más tendrá que morir.
Isabel miró alrededor.
—¿Y si no muero?
El hombre sonrió.
—Entonces comenzará otra vez.
La visión terminó.
Renzo volvió al presente.
Estaba de rodillas.
Elena lo ayudó a levantarse.
Víctor permanecía frente a ellos.
—¿Lo viste?
Renzo asintió.
—Isabel intentó escapar.
—Sí.
—Y alguien la detuvo.
—Sí.
—¿Quién?
Víctor miró la fotografía de 1647.
—El primer Escultor.
Renzo sintió un escalofrío.
—¿El primero?
—Sí.
—Entonces también existen varios.
—Como los Sollow.
Elena comprendió.
—Dos funciones.
Víctor asintió.
—Uno recuerda.
—Y el otro provoca que recuerden.
—Exactamente.
Renzo miró las fotografías.
—Entonces los dos han estado enfrentándose durante siglos.
Víctor respondió:
—No.
—¿No?
—Al principio trabajaban juntos.
Elena quedó inmóvil.
—¿Qué?
Víctor tomó la fotografía de Isabel.
—El primer Sollow y el primer Escultor tenían el mismo objetivo.
—¿Cuál?
Víctor tardó unos segundos.
—Romper el ciclo.
Renzo sintió un escalofrío.
—¿Y qué pasó?
Víctor miró la fotografía.
—Descubrieron que no podían hacerlo.
—¿Por qué?
—Porque el ciclo no era una maldición.
Silencio.
—¿Entonces qué era?
Víctor levantó la mirada.
—Una elección.
La casa comenzó a temblar.
Las paredes se llenaron de grietas.
Las fotografías empezaron a caer.
Elena gritó:
—¡Tenemos que salir!
Víctor negó.
—No.
—¡La casa se está cayendo!
—No es la casa.
Renzo comprendió.
—Es el recuerdo.
Víctor asintió.
—Nos está expulsando.
Una última fotografía cayó frente a ellos.
Renzo la recogió.
Era mucho más antigua que las demás.
No tenía fecha.
No tenía nombres.
Solo mostraba una puerta.
Una puerta de madera.
Detrás de ella, una sombra.
Y debajo había una frase:
"ANTES DE QUE EXISTIERAN LOS NOMBRES."
Renzo levantó la mirada.
—¿Qué significa?
Víctor no respondió.
Elena observó la fotografía.
—Significa que todavía no llegamos al principio.
La puerta apareció frente a ellos.
La misma puerta de la visión.
La misma que había aparecido en 1812.
Renzo se acercó.
Sobre la madera había una inscripción nueva:
NO RECUERDES LO QUE TODAVÍA NO HAS VIVIDO.
Renzo extendió la mano.
Víctor gritó:
—¡NO!
Demasiado tarde.
Renzo tocó la puerta.
Y escuchó una voz.
No era la de Víctor.
No era la de Elena.
Ni siquiera era humana.
Era su propia voz.
Pero mucho más antigua.
—Finalmente regresaste.
La puerta comenzó a abrirse.
Y detrás de ella no había oscuridad.
Había una luz blanca.
