La Loba Que Rechazaste

Las alas de Dorian se desplegaron con un crujido de huesos que me heló la sangre.

No eran de carne ni de plumas. Eran astillas de plata viva que goteaban un humo negro, y cada vez que se movían, el aire se llenaba de un zumbido que me taladraba el cráneo. Los guerreros de plata, sus propios hombres, retrocedieron aterrados. Alguien gritó. Alguien soltó la espada y corrió hacia el bosque.

—Qué has hecho —susurró Elara, aferrándose a mi brazo, todavía débil, pero de pie—. Hija, esa flor no era para él... Era una llave.

—¿Una llave?

—Hace dieciocho años, Dorian hizo un pacto con algo que duerme bajo la montaña. Un hambre antigua. —Se le quebró la voz—. Le prometió una Loba Blanca a cambio de poder. Por eso me encerró. Por eso te selló. No para protegerte, Nara. Para criarte.

El estómago se me cerró de golpe.

—¿Criarme?

—Como se cría a un banquete —dijo Dorian, con esa voz hueca y doble—. Una loba sellada crece sin gastar su poder. Se vuelve más rica. Más dulce. Todo lo que sufriste, querida, fue solo la sazón.

Rugí. No lo pensé: Lyra y yo nos transformamos al mismo tiempo, y mi cuerpo estalló en pelaje blanco mientras mi garganta soltaba un aullido que sacudió las piedras. Me lancé contra él con los colmillos al descubierto.

No sirvió de nada.

Dorian levantó una sola mano, y un golpe de aire cargado de plata me lanzó contra un pilar. El mundo se llenó de estrellas. Sentí cómo me ardía cada hueso, cómo Lyra gemía dentro de mí, mareada, como si respirara humo.

«La plata... me quema... Nara, no puedo...»

—¡Atrás! —rugió una voz oscura.

Kaius se había transformado. El lobo negro de ojos rojos se interpuso entre Dorian y yo, y detrás de él, un centenar de licanos de Sombra Roja se lanzaron al claro con una furia que hizo temblar la tierra. Riven iba al frente, con su barba roja empapada de sangre, partiendo guerreros de plata como quien parte ramas.

Pero Dorian ni siquiera les prestó atención. Con un aleteo, barrió a una docena de licanos. Otra sacudida los lanzó contra los árboles. Era demasiado fuerte. Demasiado.

Soren cayó a mi lado, jadeando, con el costado abierto.

—Escúchame —dijo, apretándome el hocico con la mano—. Solo hay una cosa que puede detenerlo. Lo que tu madre y yo hicimos hace dieciocho años: unir lobo y licano. Es la profecía, Nara. No eres tú sola. Son ustedes dos.

—¿Ustedes dos?

Soren miró hacia Kaius, que sangraba, jadeando, plantado delante de mí con las garras en alto y las patas temblando.

—Él es tu pareja, hija. Lo supe en cuanto los vi juntos esta noche. Lo siente su lobo. Lo sientes tú.

Me quedé sin aliento. Pensé en el calor de su mano en la mía, en las noches de camino, en el silencio de Kaius al oler mi aroma por primera vez. Pensé en lo que Lyra me había susurrado: por fin lo dijo.

—Kaius —dije. Mi voz, ya humana, sonó rota—. Dame la mano.

Él se giró y me miró. No hizo preguntas. Se transformó, desnudo y herido, y tomó mi mano con una firmeza que no tuvo que pensar.

Fue como si una puerta se abriera.

Una oleada de calor nos recorrió a los dos al mismo tiempo, de los dedos al pecho, de la sangre a los huesos. Mis ojos dorados se encendieron; los suyos, rojos, se volvieron del color del fuego al amanecer. El aire a nuestro alrededor se llenó de una luz que no era blanca ni roja, sino ambas cosas, enredadas como dos serpientes de luz.

—Nara —murmuró Kaius, con la voz temblorosa—. Puedo sentirte. Todo.

—Yo también.

Lyra y su lobo aullaron a la vez, un sonido que no se parecía a nada que hubiera oído antes: una canción de dos voces, de dos mundos.

Dorian chilló.

—¡No! ¡Es imposible! ¡Ese vínculo estaba roto! ¡Lo destruí!

—Lo intentaste —dije, avanzando con Kaius a mi lado, la luz envolviéndonos como una armadura—. Pero hay cosas que la plata no puede cortar.

Levantamos las manos juntas. La luz salió disparada hacia el Alfa, un haz cegador que atravesó el humo y se hundió en su pecho. Las alas de plata se partieron en mil astillas. Su piel estalló en grietas de luz. Soltó un alarido que no tenía nada de humano, un grito de algo antiguo y hambriento al que le arrancaban la presa de entre los dientes.

Y entonces todo se detuvo.

El claro quedó en silencio, salvo por el crepitar de las antorchas. Dorian cayó de rodillas, convertido de nuevo en un hombre pequeño, canoso, arrugado, con la piel gris y los ojos hundidos. Intentó arrastrarse hacia mí y se desplomó a mis pies.

—Hija —susurró, con una sonrisa débil, sangrando por la boca—. Antes de irme... Te daré un regalo.

—No quiero nada de ti.

—Este sí lo querrás. —Tosió, y sus ojos se desviaron hacia Soren, que estaba de pie un poco más atrás, con la cabeza gacha—. Pregúntale a tu padre... por qué yo lo dejé con vida.

Se me heló la sangre.

Dorian cerró los ojos, y su cuerpo se deshizo en ceniza, que el viento se llevó entre los abedules.

Me giré despacio. Mi padre no me miraba. Tenía las manos cerradas en puños y los hombros tensos, como alguien que lleva dieciocho años esperando que lo descubran.