Renzo Vane es un brillante analista de Casos sin resolver. Para descifrar los crímenes más oscuros, usa un método peligroso: el juego de roles forense, sumergiéndose por completo en la mente de las víctimas hasta revivir sus últimos minutos.
Todo cambia al reabrir el expediente de "El Escultor de Sombras", un asesino cuyos crímenes se repiten desde hace más de un siglo. Durante sus trances, Renzo no solo ve a las víctimas: despierta recuerdos propios de vidas pasadas. Descubre con horror que él y el asesino están atrapados en un ciclo infinito de multi-reencarnación donde el monstruo lo caza una y otra vez.
Ahora, la línea entre la actuación y la realidad se ha roto. Renzo deberá usar la simulación para anticipar sus pasos, sabiendo que cada vez que entra en el rol, le revela su ubicación al demonio que lo persigue a través del tiempo.
NovelToon tiene autorización de Leiva Silva, Juan Manuel para publicar esa obra, el contenido del mismo representa el punto de vista del autor, y no el de NovelToon.
Capítulo 4: El escultor de sombras
Renzo volvió a leer el nombre.
Víctor Sollow.
No había nada más.
Ni dirección.
Ni fecha de nacimiento.
Ni profesión.
Solo aquel nombre escrito debajo de una fotografía tomada más de un siglo atrás.
Elena permanecía de pie frente a la computadora.
—Busca el nombre.
Renzo escribió:
VÍCTOR SOLLOW
El buscador comenzó a procesar.
Un segundo.
Dos.
Tres.
Nada.
—No existe —dijo Renzo.
—Intenta con los archivos históricos.
—Ya lo hice.
—Bibliotecas.
—Nada.
—Registros civiles.
—Nada.
Elena se acercó.
—Entonces no es su verdadero nombre.
Renzo la miró.
—¿Cómo puedes estar tan segura?
—Porque nadie deja una firma así después de cometer un asesinato.
—¿Y qué crees que significa?
Elena señaló la frase.
EL ESCULTOR DE SOMBRAS.
—Un título.
Renzo volvió a mirar la fotografía.
—¿Un título?
—Quizá alguien quiso que encontráramos esto.
—¿Quién?
Elena no contestó.
Había algo que no quería decir.
Algo que llevaba años intentando olvidar.
Seis años atrás, durante su primer mes trabajando en la Unidad de Casos sin Resolver, había encontrado una referencia idéntica.
No una fotografía.
No un asesinato.
Una nota.
Estaba escondida dentro de un libro que había pertenecido a uno de los antiguos investigadores.
La nota decía:
"Cuando aparezca el escultor, no sigas buscando al asesino. Busca al que recuerda."
Elena nunca entendió aquella frase.
Hasta ahora.
—Renzo.
—¿Qué?
—Creo que deberíamos dejar el caso.
Él soltó una pequeña risa.
—¿Después de todo esto?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque ya no estamos investigando un asesinato.
—¿Entonces qué estamos investigando?
Elena lo miró fijamente.
—A nosotros.
Renzo no respondió.
Esa noche, Renzo no consiguió dormir.
La imagen de 1912 seguía apareciendo en su cabeza.
La mujer sentada.
La habitación.
La voz.
Otra vez tú.
Cada vez que cerraba los ojos, escuchaba esas palabras.
A las tres y diecisiete de la madrugada decidió levantarse.
Encendió la computadora.
Abrió el programa de simulación.
No debía hacerlo.
Lo sabía.
El sistema había sido manipulado.
Alguien había entrado.
Pero necesitaba respuestas.
Cargó el caso de 1912.
La habitación apareció.
Esta vez no avanzó la simulación.
La observó.
Había algo diferente.
Una pequeña puerta al fondo.
Renzo acercó la imagen.
La puerta no aparecía en ninguna de las fotografías originales.
Amplió nuevamente.
La puerta tenía una inscripción.
R.V.
Renzo sintió un escalofrío.
Esas eran sus iniciales.
Retrocedió.
—No...
La simulación comenzó a ejecutarse sola.
La mujer apareció nuevamente sentada en la silla.
Pero esta vez no miró a la cámara.
Miró hacia la puerta.
Alguien estaba detrás.
Una figura masculina.
Alta.
Delgada.
Vestida completamente de negro.
La figura comenzó a caminar.
Un paso.
Luego otro.
Hasta quedar frente a la mujer.
Ella levantó la cabeza.
—¿Terminaste?
La figura no respondió.
Sacó algo del bolsillo.
Una pequeña fotografía.
La colocó sobre la mesa.
La mujer la observó.
Y comenzó a llorar.
Renzo pausó la simulación.
La fotografía.
Necesitaba verla.
Retrocedió cuadro por cuadro.
La imagen apareció.
Renzo abrió los ojos.
Era él.
Pero no solo él.
A su lado estaba Elena.
Los dos estaban frente a una casa.
Y detrás de ellos había un hombre.
Víctor Sollow.
Renzo sintió que el corazón le golpeaba el pecho.
La simulación se reinició.
La mujer comenzó a hablar.
—No puedes seguir haciéndolo.
La figura se inclinó.
—No depende de mí.
—Entonces, ¿de quién?
Silencio.
—De ellos.
La mujer miró hacia la cámara.
Directamente hacia Renzo.
—Todavía no recuerdan.
La pantalla se apagó.
Renzo se quedó inmóvil.
Entonces escuchó un ruido.
Un golpe seco.
Toc.
Se giró.
Nada.
Otro golpe.
Toc.
Venía de la ventana.
Renzo se acercó lentamente.
Apartó la cortina.
No había nadie.
Solo la calle vacía.
Pero había algo sobre el vidrio.
Una fotografía.
Pegada desde afuera.
Renzo abrió la ventana y la tomó.
Era la misma casa de la simulación.
Una casa antigua.
En la parte inferior aparecía una dirección.
Calle Santa Lucía 17.
Debajo:
Federación.
Renzo sintió que la respiración se le detenía.
La dirección existía.
Y estaba a menos de veinte minutos de su casa.
A las siete de la mañana, Elena recibió una llamada.
—¿Sí?
Nadie respondió.
—¿Hola?
Una respiración.
Lenta.
Profunda.
Después una voz masculina.
—Ya encontró la casa.
Elena palideció.
—¿Quién habla?
—No importa.
—¿Qué quiere?
—Que recuerde.
La llamada terminó.
Elena permaneció varios segundos mirando el teléfono.
Después abrió el cajón de su escritorio.
Sacó una fotografía.
La misma fotografía que había recibido la noche anterior.
Renzo y ella.
Pero había algo que Renzo no había visto.
En la parte posterior había una inscripción.
Elena la había leído esa madrugada.
"El primer recuerdo siempre comienza con una muerte."
Debajo había otra frase.
Más pequeña.
Casi ilegible.
"El segundo comienza con una elección."
Elena comprendió entonces algo terrible.
La muerte de 1912 no había sido el comienzo.
Había sido la primera prueba.
Y Renzo acababa de entrar en la segunda.
A las ocho y cuarto, Renzo llegó a la dirección.
La casa estaba abandonada.
La pintura se había desprendido de las paredes.
Las ventanas estaban cubiertas de polvo.
La puerta principal permanecía entreabierta.
Renzo sacó el teléfono.
Llamó a Elena.
No respondió.
Volvió a llamar.
Nada.
Guardó el teléfono.
Entró.
El olor a humedad era insoportable.
Cada paso producía un crujido.
Había cuadros viejos en las paredes.
Fotografías.
Decenas.
Renzo iluminó una con la linterna del teléfono.
Una familia.
Otra.
Otra.
Todas parecían pertenecer a distintas épocas.
Pero todas tenían algo en común.
En cada fotografía aparecía la misma persona.
Un hombre alto.
Delgado.
Vestido de negro.
Víctor Sollow.
Renzo avanzó.
Al fondo encontró una habitación.
La misma habitación de la simulación.
La misma silla.
La misma mesa.
Y encima de la mesa había una caja de madera.
Renzo la abrió.
Dentro encontró fotografías.
Muchas fotografías.
1912
1913
1914
1915
1916
1917
Las víctimas.
Todas.
Pero debajo de cada fotografía había un nombre.
Y junto al nombre, una fecha.
Renzo comenzó a leer.
Hasta llegar a la última.
La de 2026.
No decía su nombre.
Decía:
ELENA.
Renzo dejó caer la fotografía.
—No...
Detrás de él, alguien cerró la puerta.
Clac.
Renzo se giró.
La habitación estaba vacía.
Entonces una voz habló desde la oscuridad.
—Llegaste antes de tiempo.
Renzo sintió que el cuerpo se le paralizaba.
—¿Quién eres?
La figura salió lentamente de las sombras.
Alta.
Delgada.
Vestida de negro.
El rostro permanecía oculto.
—Eso no importa.
—¿Víctor Sollow?
La figura guardó silencio.
Después respondió:
—Ese fue uno de mis nombres.
Renzo retrocedió.
—¿Qué quieres de nosotros?
El hombre levantó lentamente la cabeza.
—No quiero nada.
—Entonces, ¿por qué nos elegiste?
Una pequeña sonrisa apareció en su rostro.
—Porque ustedes ya estuvieron aquí.
Renzo negó.
—Eso es imposible.
—Para ti.
El hombre señaló la pared.
Renzo se giró.
Había una fotografía enorme.
Mucho más antigua que todas las demás.
En ella aparecían dos personas.
Un hombre.
Y una mujer.
Renzo reconoció inmediatamente los rostros.
Eran él y Elena.
Pero debajo de la fotografía había una fecha diferente.
14 DE OCTUBRE DE 1812.
Renzo dejó de respirar.
La figura de negro se acercó.
—Ahora empieza el verdadero caso.
Y apagó la luz.
