A los sesenta años, Elena Rosales creía que ya lo había dado todo: treinta y siete años de matrimonio, una vida entera atendiendo a su pueblo como la única doctora, y un marido al que jamás dejó de servir. Hasta que un paquete que él le prohíbe abrir destapa lo que llevaba una década escondido: otra mujer, cartas de amor, y hasta una tumba comprada para dos.
Podría callar, como calló siempre. En cambio, por primera vez, decide dejar de obedecer.
Mientras reúne pruebas y aprende a decir "no" —a un esposo cobarde, a unos hijos que la ven como cajero automático, a un pueblo que solo sabe murmurar—, un accidente la cruza con Armando Balmori, uno de los hombres más ricos del país. Él no la deslumbra con lujos: la escucha, respeta sus límites y la mira como nadie la miró en toda su vida. Pero dejarse querer a esa edad da más miedo que la soledad, y la poderosa familia de Armando no piensa recibir con los brazos abiertos a una doctora de pueblo.
Entre juzgados, herencias, chismes de barrio y una segunda oportunidad que no pidió, Elena tendrá que decidir qué vale más: la paz de rendirse o el vértigo de, por fin, elegir su propia vida.
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Capítulo 25 - Una llamada del pasado
Tres días sin noticias de Armando hicieron que Elena se enojara consigo misma.
Ella fue la que pidió distancia.
Ella fue la que rechazó la casa.
Ella fue la que dijo que no quería depender.
Pero cada vez que el teléfono vibraba, sus ojos igual miraban de reojo. Cada vez que un carro pasaba frente al callejón, sus oídos igual captaban el ruido del motor. Cada vez que doña Rita decía "hay un carro negro", Elena tenía que contenerse para no voltear demasiado rápido.
Era vergonzoso.
Elena, a los sesenta años, esperando el mensaje de un hombre.
Se rió de sí misma mientras lavaba un vaso en el lavabo de la clínica.
—Vieja y todavía tonta —murmuró.
—¿Quién es tonta?
Elena casi deja caer el vaso.
Doña Rita estaba en la puerta de atrás, con una bolsa de tostadas.
—Doña Rita, si entra, avise.
—Ya avisé. La doctora andaba en la luna.
—¿Qué pasa?
—Tostadas. Freí de más.
Elena tomó la bolsa.
—Gracias.
Doña Rita la miró con aire de sospecha.
—¿No hay noticias de don Armando?
Elena le devolvió la mirada.
—Lo pregunto porque la cara de la doctora es de quien espera al repartidor.
—No espero a nadie.
—Bien. Cuando venga, ¿lo echo?
Elena calló.
Doña Rita se rió, satisfecha.
—Ahí está, ¿ve?
Elena la echó con la mirada, pero doña Rita se fue riéndose.
Ese mediodía, con la clínica sin gente, el teléfono de Elena sonó desde un número viejo que no tenía guardado. Estuvo a punto de ignorarlo, pero, sin saber por qué, contestó.
—¿Hola?
—¿Elena? ¿Es Elena Rosales?
La voz de mujer del otro lado sonaba alegre, algo ronca y, curiosamente, familiar.
—Sí. ¿Quién es?
—Ay, tu voz sigue igual. Soy yo, Lucía. Lucía. La del secundario.
Elena calló unos segundos.
Ese nombre le abrió otra puerta en la memoria. Lucía, la compañera de banco de segundo año, la que siempre traía fideos fritos de vianda y soñaba con ser locutora de radio. Después de graduarse, se escribieron un tiempo y luego la vida las llevó por rumbos distintos.
—¿Lucía?
—¡Sí! Al fin conseguí tu número. Lo saqué del grupo de exalumnos; dicen que todavía atiendes en San Julián.
Elena sonrió sin darse cuenta.
—Todavía.
—Vienes al reencuentro chico este sábado, ¿verdad?
—¿Reencuentro?
—No un reencuentro grande. Solo un almuerzo en el restaurante Marisquería Luna, cerca de la plaza del distrito. Estamos yo, Nidia, Horacio, algunos más. Ya todos estamos viejos, Ele. Si esperamos un reencuentro formal, alguno va a llegar con bastón.
Elena se rió.
—No sé si voy a poder.
—Tienes que poder. Oí que estás pasando por... un problema.
La sonrisa de Elena se desvaneció.
—¿Lo oíste de quién?
Lucía suspiró.
—Ele, en estos tiempos las noticias corren más rápido que el colectivo. Pero no te llamo para escarbar. Solo quiero que salgas un rato. Que veas a los viejos amigos. Que comas rico. No hace falta que cuentes nada si no quieres.
Elena calló.
¿Salir otra vez?
Después de San Cristóbal, no estaba segura de querer viajar. Pero un reencuentro chico en la ciudad del distrito no era un viaje largo. Y Lucía, con su voz bulliciosa, le recordaba la época antes de Bernardo, antes de los hijos, antes de que todas sus decisiones de vida se estrecharan hasta volverse obligaciones.
—¿El sábado a qué hora?
—A las doce. Te mando la dirección. Y ponte algo lindo, ¿eh? No la ropa de doctora de siempre.
—Ya empiezas con la lengua.
—Siempre fui habladora. Eras tú la demasiado callada.
Cuando terminó la llamada, Elena miró la pantalla del teléfono un buen rato.
El pasado no siempre llegaba en forma de Sara y fotos viejas.
A veces el pasado llegaba como una vieja amiga que le recordaba que alguna vez había reído sin sentir culpa.
El viernes por la tarde, Melisa llegó a la clínica con vitaminas para Elena.
—Mamá, el sábado te acompaño al tribunal si tienes algún trámite.
—No tengo. Voy a almorzar con una amiga del secundario.
Melisa pareció sorprenderse.
—¿Una amiga del secundario?
—Lucía. No la conoces.
—¿Vas a ir sola?
—Solo a la ciudad del distrito.
Melisa se sentó.
—Mamá, ten cuidado. Después de lo que pasó en San Cristóbal...
—Voy a tener cuidado.
—¿Quieres que te lleve?
—No hace falta.
Melisa se mordió el labio.
—Últimamente sales sola muy seguido, mamá.
Elena miró a su hija.
—¿Eso te molesta?
—No. Es que todavía no me acostumbro.
—Yo tampoco.
Melisa sonrió apenas y sacó algo de su bolso. Un lápiz labial color terracota.
—Esto es para ti.
Elena arqueó una ceja.
—¿Para qué?
—Dices que vas a ver a una amiga. Ponte un poco. No solo un polvo tenue.
Elena estuvo a punto de rechazarlo, pero al ver la cara sincera de Melisa, lo aceptó.
—Gracias.
Melisa sonrió aliviada.
—Antes me daba rabia que no quisieras arreglarte. Ahora... quiero que te sientas linda.
Elena destapó el labial. El color era cálido, no demasiado llamativo.
—Ya estoy vieja.
—Vieja no quiere decir que no puedas estar linda.
Elena miró a su hija.
La frase era sencilla, pero viniendo de Melisa significaba mucho.
El sábado por la mañana, Elena se puso una blusa verde oscuro y un pantalón negro. Se prendió la pañoleta de tela fina que había comprado en San Cristóbal. Después de dudar un buen rato, se puso apenas un poco del labial de Melisa.
Doña Rita la vio cuando Elena salió.
—Vaya.
—¿Qué?
—¿La doctora va a una fiesta?
—A almorzar.
—¿Con don Armando?
—Con una amiga del secundario.
Doña Rita pareció un poco decepcionada.
—Ah.
—¿Y por qué se decepciona usted?
—Ya estaba lista para una gran historia.
Elena negó con la cabeza y subió a la moto.
La Marisquería Luna estaba llena cuando llegó. Lucía estaba parada frente a la puerta, más gorda de lo que la recordaba Elena, con el pelo teñido de castaño y la misma risa fuerte de siempre.
—¡Elena!
Lucía la abrazó antes de que Elena estuviera lista.
—Ay, sigues alta y elegante. Qué rabia.
Elena se rió.
—Y tú sigues escandalosa.
—Bien, entonces las dos somos consistentes.
En la mesa grande, varios rostros viejos voltearon. Algunos la reconocieron al instante; otros necesitaron unos segundos. La llamaron por su nombre con voz cálida.
Durante la primera hora, Elena casi se olvidó de la demanda de divorcio, de Bernardo, de Sara, de Armando y del cuarto de la clínica. Hablaron de profesores gritones, de la vieja cantina, del compañero que antes era el más guapo y ahora estaba pelado, de las rodillas que empezaban a doler, de los nietos que no querían comer.
Entonces un amigo llamado Horacio dijo:
—Ele, oí que ahora conoces a gente importante.
La mesa se puso un poco en silencio.
Lucía le pegó de inmediato una patada a Horacio por debajo de la mesa.
—Esa boca tuya nunca terminó la escuela.
Elena sonrió apenas.
Antes de que respondiera, un mesero se acercó a la mesa.
—Disculpe, ¿doña Elena?
—¿Sí?
—Un visitante la busca.
Elena volteó hacia la puerta.
Armando Balmori estaba de pie ahí.
Camisa gris, la cara serena, los ojos que la encontraron de inmediato entre el gentío.
Lucía susurró, demasiado fuerte:
—Si ese no es alguien importante, me desmayo.
Elena sintió que el corazón le latía de un modo raro.
Armando caminó hacia ellos.
—Buenas tardes, doña Elena.
Elena lo miró, medio sorprendida, medio recelosa.
—Don Armando. ¿De casualidad?
Armando miró la silla vacía junto a la mesa y luego respondió con mucha calma:
—Esta vez, no.
Lucía golpeó suave la mesa de inmediato.
—Me gustan las respuestas sinceras.
Elena la miró.
—Lucía.
—¿Qué? Yo solo soy espectadora.
—Los espectadores suelen callarse.
—¿Desde cuándo?
Los demás amigos se rieron, aflojando la tensión. Armando se quedó de pie hasta que Elena señaló la silla vacía en el extremo de la mesa, no la de al lado.
—Siéntese allá, si de veras quiere sentarse.
Armando obedeció sin protestar.
Horacio le susurró a Nidia, pero lo bastante fuerte como para que se oyera:
—Así que a los ricos también se les puede mandar.
Nidia le dio un codazo.
Elena sintió la cara caliente, pero había una parte pequeña de ella que disfrutaba la situación. No porque Armando llegara como un héroe, sino porque no tomaba el mando. Llegaba, admitía que no era casualidad y aun así esperaba permiso.
Esas cosas eran pequeñas para los demás.
Para Elena, eran nuevas.
El almuerzo, que antes era tranquilo, se volvió más animado. Lucía empezó a preguntarle a Armando si había ido a la misma escuela que Elena. Armando respondió que no, que la conoció recién cuando Elena "se negó a que la atendieran a pesar de que le sangraba la rodilla".
—Eso es muy de Elena —dijo Lucía.
Elena protestó:
—Recién te vuelves a encontrar conmigo hoy.
—Pero esa terquedad no se la comen los años.
Armando miró a Elena con una sonrisa tenue.
—Empiezo a entenderlo.
Elena fingió beber para no tener que responder.
Por debajo de la mesa, Lucía le dio una palmadita en la rodilla.
—Tranquila —susurró—. Somos tus amigos. No jueces.
Elena volteó. Lucía sonreía, con los ojos cálidos.
Después de años de ser siempre evaluada como esposa, madre, doctora y mujer que debe tener paciencia, aquella frase se sintió como una silla vacía reservada especialmente para ella.
Amiga.
Casi había olvidado lo que era tener a alguien que la conociera antes de que se le pegaran todos los títulos.
