En Manos Del Mafioso

Días después en la residencia de los Moretti

La biblioteca, un lugar de serena estrategia, parecía más bien la trastienda de una joyería de lujo. Sobre la mesa de cuero, cajas de terciopelo abiertas mostraban collares de diamantes, relojes suizos exquisitos y pulseras de esmeraldas que brillaban bajo la luz de la araña, tambien un oso de peluche gigante. Adriano, con unos anteojos en la punta de la nariz, sostenía un par de aretes de perlas, evaluándolos con la concentración de un general planeando un asalto.

—Las perlas son clásicas, ¿no? Atemporales —murmuró para sí, más que para los demás.

Marcos, en cambio paseaba de un lado a otro como un león enjaulado, su impaciencia irradiando de él en ondas casi tangibles. Cada crujido de sus zapatos sobre la madera era un latigazo de tensión.

—Esto es una locura —gruñó, deteniéndose de golpe frente a la ventana—. Mi hija está ahí, con ese hombre, y nosotros...

Carlos, que estaba ayudando a su padre a separar un delicado brazalete de oro de su caja, suspiró. Llevaba días haciendo de pacificador.

—Marcos, por centésima vez, respira —dijo, con una calma que parecía exasperar aún más a su hermano—. Luca Bianchi no es su carcelero, es su pareja. ¿O no viste la misma foto que yo? Ella lo miraba como si él hubiera puesto la luna en el cielo. Nosotros somos los forasteros, los que hemos amenazado su vida indirectamente con esta guerra. ¿Qué esperabas, que te recibiera con los brazos abiertos gritando 'papi'?

—¡Es mi hija! —rugó Marcos, golpeando el alféizar de la ventana con la palma de la mano.

—¡Y por eso mismo debemos actuar con la cabeza, no con los puños! —replicó Carlos, levantando la voz por primera vez—. Bianchi es la llave. Si lo presionamos, la perderemos. Si nos acercamos a él, tenemos una oportunidad de acercarnos a ella.

Adriano dejó los aretes de perlas sobre la mesa con un suave golpe. El sonido, mínimo, bastó para que ambos hermanos volvieran la mirada hacia él.

—Carlos tiene razón, Marcos —dijo el patriarca, su voz un humor seco y antiguo—. La impaciencia es un lujo que no nos podemos permitir. No con ella. —Tomó el brazalete de oro que sostenía Carlos—. Ahora tenemos un puente, débil, pero lo tenemos. Necesitamos reforzarlo.

Su mirada, astuta y fría, se posó en Marcos.

—Tu hermano tendió la primera línea.Ahora es tu turno. Quiero que invites a Bianchi a firmar el contrato de la asociación portuaria frente a los demás carteles. En el Jardín de las Rosas.

Carlos contuvo la respiración. El Jardín de las Rosas no era solo un lugar, era un símbolo. Una finca neutral, utilizada durante décadas para las treguas más delicadas y los acuerdos que cambiaban el equilibrio de poder. Celebrar la firma allí, con los otros jefes como testigos, no era solo un negocio. Era un mensaje a todo el mundo subterráneo: los Moretti y los Bianchi ya no serian enemigos. Se asociaban.

—Estas seguro?—murmuró Carlos—. Exponernos así...

—Es necesario —corrigió Adriano—. Hacemos público el acuerdo. Lo hacemos tangible. Y así, le damos a Bianchi una razón de peso para mantener la paz. Y a nosotros... —su mirada se suavizó un instante, perdida en el brillo del brazalete que simbolizaba todos los cumpleaños perdidos de su nieta—, nos da una razón legítima para estar en la misma habitación que ella.

Marcos contuvo su respiración. Podía ver la lógica. Usar el acuerdo comercial como carnada para un acercamiento familiar. una convivencia pacífica bajo la mirada de todos.

—Está bien —cedió Marcos, la palabra saliéndole a la fuerza—. Lo haré. Invitaré a Bianchi a la firma en el Jardín de las Rosas.

—Y ella —añadió Adriano, con una certeza absoluta— vendrá con él, será nuestra oportunidad. —Su dedo, nudoso y frío, acarició el brazalete de oro— para que nos vea. Para que sienta, aunque sea una chispa

Marcos asintió, una determinación férrea reemplazando la impaciencia en sus ojos. Finalmente vería de cerca a la niña que creyó muerta durante tantos años.