En Las Garras Del Destino

[POV Anastasia]

El cielo estaba encapotado cuando llegué a la mansión. El auto se detuvo frente a la entrada y el nuevo chofer —Markov, creo que se llamaba— apenas dijo un “hemos llegado” antes de bajar para abrirme la puerta. Ni una palabra más. No sé si es más serio que Alexéi o si simplemente está muerto por dentro.

Dentro, el aire olía a madera vieja y desinfectante. Una de las chicas del servicio se me acercó para decirme que el jefe no estaba disponible, que estaba “ocupado” y que no debía molestarlo. No hizo falta que dijera más; yo sabía lo de la herida, y tampoco es que estuviera esperando un pase VIP para verlo.

Seguí por el pasillo con paso tranquilo, aunque la curiosidad me apretaba en el pecho. Cada vez que lo veía parecía intacto, como si las balas fueran un simple estorbo… pero yo había visto la sangre, el vendaje, la forma en que su respiración se cortaba a medias. Y no era fácil de olvidar.

Me detuve frente al ventanal que daba al jardín. Afuera, los hombres iban y venían en silencio, como hormigas entrenadas para no cruzar miradas. Todo seguía su rutina, pero había algo distinto: esa tensión invisible que se siente cuando la casa guarda un secreto.

Y ahí fue cuando lo vi: Alexéi, cruzando el corredor.

—Oye —lo alcancé antes de que doblara en el pasillo.

—¿Así que ya no soy digna de tu compañía? —le solté antes de que pasara de largo.

Se detuvo. Me miró con esa expresión que mezcla aburrimiento con una pizca de “¿en serio me vas a hacer hablar?”.

—Porque no soy tu asistente —respondió sin girarse.

—No, claro… tú eres el que me dejaba a medio camino cuando le convenía.

Suspiró como si le pesara tener que dar explicaciones y me miró de frente.

—Mira, Anastasia. Si te lo decía yo, seguro preguntabas el por qué. Y si preguntabas, yo tendría que inventarte una mentira. Y mentir es perder tiempo. Así que lo evité.

—Eres un encanto, Alexéi.

—Lo sé —dijo sin un gramo de ironía, dándose la vuelta.

Le seguí el paso, porque obviamente iba en dirección a la cocina y yo necesitaba un café.

—¿Y qué? ¿Ahora vas a fingir que no te importa dejarme en manos de un desconocido?

—No, exageres. —Se sirvió un vaso de agua, sin mirarme—. Markov es bueno en lo que hace. Y además… —hizo una pausa, tomó un trago y me observó por encima del borde del vaso— …no te va a dejar hablar tanto como yo.

—¿Tú me dejabas hablar?

—A veces. Cuando no me daba dolor de cabeza.

Negué con una sonrisa pequeña. Con él era imposible saber si estaba siendo serio o si simplemente disfrutaba molestarme. Tenía ese tipo de sinceridad que no es cálida, pero que, de algún modo raro, terminaba siendo reconfortante.

—Bueno, igual te voy a extrañar un poco —admití, casi en broma.

—No digas esas cosas. —Dejó el vaso en la barra—. La próxima vez que me toque cuidarte, voy a pensar que de verdad me extrañaste.

—Quizá sí.

No dijo nada. Solo me sostuvo la mirada por un par de segundos y luego se fue, dejando esa especie de silencio que se siente menos incómodo de lo que debería.

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[POV Dmitri]

El bar estaba medio vacío, lo justo para que la música se sintiera como un murmullo y el olor a whisky no se mezclara demasiado con el perfume barato de las mujeres que rondaban por ahí.

Yo estaba en la barra, con un vaso de bourbon entre los dedos, girándolo como si buscara alguna respuesta en el fondo.

A mi lado, una rubia de vestido ajustado hablaba sin parar. No tenía idea de qué, porque no estaba escuchando.

—¿Me estás prestando atención? —preguntó, apoyando la mano en mi brazo.

—Claro que sí —respondí, sin mirarla.

Mentira.

En la mesa del fondo, los Greko jugaban cartas con dos tipos que no me sonaban de nada. Entre risas y burlas, hacían saltar las fichas como si estuvieran en un casino de lujo y no en ese agujero con luces rojas. De vez en cuando, me miraban como si esperaran que me uniera a la partida. No iba a pasar.

La rubia chasqueó la lengua, intentando llamar mi atención.

—Podrías invitarme a algo más que una copa.

—¿Ah, sí? —le di un vistazo rápido—. ¿Y qué gano yo?

—Depende… —cruzó la pierna despacio—. ¿Te gusta ganar siempre?

—No me gusta perder el tiempo.

Ella soltó una risa corta, de esas que te dicen “tranquilo, sé jugar”.

—Entonces ya tenemos algo en común.

Apoyé el codo en la barra, moviendo el vaso entre los dedos otra vez.

—Mirá… si lo que buscás es que te lleve a casa, solo dilo.

—¿Y si no es mi casa?

Me reí, negando.

—Entonces no soy yo el que te sirve.

Pidió otra ronda con una seña al barman, como si no le importara mi respuesta. Yo dejé que lo hiciera.

La vi de reojo mientras hablaba con uno de los Greko que pasaba por detrás. Tenía esa manera de tocarte el brazo cuando quería algo… lo había hecho dos veces en los últimos cinco minutos.

—¿En qué piensas? —preguntó, al notar que me quedaba callado.

—En otra persona —respondí sin pensarlo mucho.

—¿Tu novia?

—No. —Bebí un trago—. Un problema.

Ella sonrió como si eso fuera todavía más interesante que una novia.

—Me gustan los problemas.

—No este.

Le di un último trago al bourbon, dejé el vaso sobre la barra y me puse de pie.

—Cuídate, muñeca.

—¿No te quedas? —preguntó, con esa media sonrisa que decía sé que puedes quedarte.

—No. —Le acomodé un billete en la mano—. Esto es para la copa… y para que no me busques después.

No esperé respuesta. Caminé hacia la salida, pasé junto a los Greko y uno me gritó algo sobre que me estaba volviendo viejo. Les hice un gesto con la mano, sin girar.

Afuera, el aire frío me dio de lleno. Y ahí estaba la jodida verdad: podía estar rodeado de mujeres, de ruido, de alcohol… pero mi cabeza solo iba en una dirección.

Anastasia.

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La habitación estaba en penumbra, iluminada solo por la luz cálida que caía desde una lámpara de pie en la esquina. El olor a antiséptico se mezclaba con el de madera vieja y humo de chimenea.

Nikolái estaba sentado en el borde de la cama, la chaqueta tirada sobre una silla y la camisa entreabierta, dejando ver el vendaje empapado. Había sangrado más de lo que cualquiera consideraría aceptable, pero seguía ahí, con los codos apoyados en las piernas y la mirada clavada en el suelo.

—¿Desde cuándo la fiebre? —preguntó Vasili sin levantar la voz.

—Desde que me dispararon —respondió él con tono seco.

—No seas imbécil.

Vasili, el médico de la familia —aunque todos sabían que también era primo de los Ivanov—, lo observó con la expresión neutra de quien ya lo conoce demasiado.

—No me trajiste para hacer chistes —agregó.

Con los guantes puestos, levantó la camisa. El vendaje estaba sucio y caliente; la zona del costado mostraba un borde rojizo, inflamado.

—Esto está infectado.

—¿Y?

—Y si no paro la infección hoy, mañana te vas a desmayar con la mitad de la sangre que tienes ahora.

Nikolái no dijo nada. Solo se recostó un poco hacia atrás, apretando los dientes.

—¿Qué usaste para limpiarte?

—Alcohol. Gasas. Lo que había.

Vasili resopló.

—Mierda, Kolya… no eres de acero.

Hubo un silencio breve. Vasili lo miró un momento antes de volver a la herida.

—Hoy vi a una chica en la clínica —soltó, como si hablara de cualquier cosa—. Blanca, ojos verdes… cabello naranja. ¿Vive aquí?

Nikolái no respondió de inmediato.

—¿Por qué preguntas? —dijo al final.

—Porque la conozco —respondió Vasili, sin apartar la vista del vendaje—. Bueno… la conocí por alguien más. Hace años. No pensé volver a verla.

Los ojos de Nikolái se afilaron, pero su tono siguió igual de plano.

—No es asunto tuyo.

—Tranquilo, Kolya —Vasili dejó la venda sujeta y se quitó los guantes—. No me voy a comer a tu invitada. Solo digo… es una cara difícil de olvidar.

—Olvídala.

Vasili sonrió de lado, recogiendo sus cosas.

—Eso va a ser complicado.

Guardó las gasas usadas en una bolsa, cerró el maletín y se lo colgó del hombro. Antes de salir, le lanzó una última mirada.

—Cambia la venda en dos días… o lo haré yo, y te juro que esta vez no uso anestesia.

Nikolái no dijo nada. Solo se abotonó la camisa, tapando el vendaje que ya empezaba a mancharse.

Vasili cerró la puerta detrás de él y no habían pasado ni diez segundos cuando Alexéi y Dmitri entraron sin golpear.

—¿Y la puta costumbre de tocar? —soltó Nikolái, echando un vistazo rápido.

—Estabas con Vasili, no con una amante —respondió Dmitri, arrastrando una silla para sentarse—. Tenemos un problema.

Alexéi se quedó de pie, brazos cruzados, como siempre.

—Lev.

—¿Qué pasó? —preguntó Nikolái mientras buscaba una botella de agua y la destapaba.

—Llegamos a la casa como estaba planeado —empezó Dmitri—. Todo limpio, dos autos, seguridad en la entrada, perímetro controlado…

—Pero al abrir la puerta del auto —interrumpió Alexéi—, el tipo ya estaba frío.

Nikolái se detuvo a medio trago.

—¿Cómo?

—Tiro limpio en la sien —dijo Dmitri, apoyando el vaso sobre la mesa—. Silenciado. Sin charco de sangre, sin pelea. Como si lo hubieran dormido y listo.

—Y lo hicieron antes de que saliéramos —añadió Alexéi—. La jeringa que le pusieron venía cargada desde antes.

—O sea que el plan estaba cocinado desde adentro —murmuró Dmitri—. Alguien sabía la hora, la ruta, y que no habría segunda oportunidad.

Nikolái apoyó la botella en la mesa, despacio.

—¿Alguno de los nuestros?

—No —contestó Alexéi, cortante—. Yo mismo revisé. Ninguno lo hizo.

Hubo un silencio pesado. Dmitri lo rompió, medio inclinado hacia adelante.

—Sea quien sea, está demasiado cerca. Y no me refiero a cerca del negocio… me refiero a cerca de vos.

Alexéi lo miró fijo.

—Más cerca de lo que cualquiera de nosotros quisiera.

Nikolái se puso la chaqueta sin decir nada más.

—Quiero un nombre antes del fin de semana.

Dmitri lo siguió con la mirada, medio sonriendo sin humor.

—Yo digo que él ya lo sabe.

Alexéi se encogió de hombros, dándole el último sorbo a su vaso.

—De todos modos… alguien en esta casa ya le mintió.

Dmitri levantó la ceja.

—¿Y?

Alexéi dejó el vaso en la mesa, despacio.

—Y el que fue… no está en esta habitación.

Un silencio espeso cubrió el lugar. Nikolái se levantó, empujó la silla hacia atrás y, sin decir una palabra, salió.

Dmitri lo siguió con la mirada, luego se giró hacia Alexéi.

—¿De quién carajo hablas?

Alexéi sonrió.

—Pregúntale a tu primo… si todavía está aquí mañana.