Prohibido a propósito

# Capítulo 3: Ponle precio

Cuatro días después, Wren estaba sentada en el vestíbulo de Meridian AI, con sus preguntas en una carpeta y el aire acondicionado poniéndole la piel de gallina en los brazos desnudos.

Rosalind había conseguido la entrevista con una sola llamada. La editora de Wren en Capital, que por lo general olvidaba su nombre, le había asignado treinta minutos con el fundador más reacio a las entrevistas de toda la ciudad y preguntas suficientes para llenar tres veces ese tiempo.

—Debe de estar congelándose. —La asistente ejecutiva de Weston, la señorita Reed, le tendió una manta doblada—. El edificio está convencido de que los ingenieros rinden más en invierno.

Wren se rio y la tomó.

—Gracias. Intentaba sufrir con profesionalismo.

La señorita Reed sonrió. Fue lo último cálido que le pasó a Wren esa tarde.

Weston no levantó la vista cuando ella entró. Wren colocó la grabadora sobre el escritorio de cristal que había entre los dos y empezó de todos modos.

Él respondió sin problema las preguntas de negocios. Por qué Meridian AI había quemado casi todo su capital inicial en un modelo que ningún inversionista creía capaz de escalar. Si fundar una empresa recién salido del MIT había sido confianza o arrogancia.

—Depende de si funciona —dijo.

—¿Y si hubiera fracasado?

—Tú lo llamarías arrogancia.

—¿Y usted?

La pausa más breve.

—No.

Se saltó dos preguntas seguras y le preguntó por los contratistas que habían etiquetado los datos de entrenamiento de Meridian por unos cuantos dólares la hora.

Eso hizo que dejara la tableta. Respondió como se debía, y ella supo que tenía su titular.

Al minuto veinticinco ya tenía un perfil que su editora de verdad publicaría. Apagó la grabadora.

—Gracias por su tiempo.

Weston asintió una vez y regresó a su tableta.

Wren no se movió.

—¿Había algo más? —preguntó él sin levantar la vista.

—Necesito un favor.

—Ya te hice uno.

—Le pedí una entrevista.

—Y la obtuviste.

—Esto es aparte.

—Entonces debiste pedir una cita aparte.

Ella se le quedó mirando.

—¿A todas sus víctimas de chantaje les da cita?

Eso hizo que alzara la vista.

—El chantaje requiere una exigencia —dijo—. No he hecho ninguna.

—Me tiene en ascuas a propósito.

—¿Ah, sí?

Wren se levantó, rodeó el escritorio hasta el frente y se plantó delante de él.

—Dijo que actuaría como si la foto nunca hubiera existido. Entonces déjeme ver su teléfono. La foto, la conversación, todo. En cuanto vea que ya no está, no tendrá que volver a hablarme del tema.

Él la estudió tanto rato que a ella le dieron ganas de repetirlo.

—Por favor, señor Sinclair.

No había sido su intención sonar como si suplicara.

Weston dejó la tableta.

—No soy una obra de caridad, Wren.

—Borrar algo que nunca debió llegarle no es caridad.

—Tú lo mandaste.

—Por accidente.

—Tu famoso accidente.

Así que echó mano de la única carta que tenía.

—A Bowen no le haría gracia esto. Que usted se quede con algo que era para él.

Weston se quedó inmóvil.

—¿Bowen sabe que lo mandaste?

—Sabe lo que le mando.

—Esa no fue mi pregunta. —Se echó hacia atrás en la silla—. Si le dices que no quiero borrarla, primero tendrás que explicarle que me la mandaste a mí. Luego, por qué llevas cuatro días intentando verme a solas. ¿Quieres que esté presente en esa conversación?

Le ardió la cara.

—Se cree intocable porque es su hermano.

—No. Creo que estás fanfarroneando porque él es tu secreto.

Ya sospechaba que él lo sabía. Oírlo en voz alta era distinto.

—¿Bowen se lo dijo?

—Bowen le cuenta a todo el mundo más de lo que pretende.

—Confía en usted.

Algo frío cruzó por la mirada de Weston.

—Mi hermano y yo no hablamos de confianza.

Oprimió el botón del intercomunicador.

—Avísele a la junta que llegaré tarde, señorita Reed.

Luego sacó su teléfono de un cajón y lo dejó sobre el escritorio, entre los dos.

Wren estiró la mano. La de él cubrió la pantalla antes de que sus dedos tocaran el cristal.

—Dije que no soy una obra de caridad.

—Entonces póngale precio.

Solo se dio cuenta de cómo sonaba cuando ya lo había dicho.

Weston se tomó su tiempo para mirarla. La cara. La garganta. La blusa de seda que había elegido para verse competente e inofensiva. La línea donde la falda se encontraba con los muslos.

Ella apretó las rodillas. Los ojos de él volvieron a los suyos. También eso lo había visto.

—¿Qué hiciste —preguntó— antes de tomar la fotografía?

Se quedó sin aire.

—Eso no es asunto suyo.

—Y mi teléfono no es asunto tuyo.

—Es usted asqueroso.

—Entonces vete. —Tomó una pluma y volvió a un documento, como si ella pudiera quedarse ahí parada toda la tarde.

—Está disfrutando esto.

—Todavía no.

Pensó en la foto llegando a manos de su padre. En las preguntas de su madre. En Jean mostrándose comprensiva delante de los invitados, de modo que Wren no pudiera protestar sin quedar peor. Y en Bowen, enterándose de que lo primero íntimo que ella había intentado darle había ido a parar a manos de su hermano.

—Dígalo claramente —susurró.

Weston deslizó el teléfono hasta el centro del escritorio.

—Tres minutos con él. Fotos, carpeta de eliminados, mensajes, búsqueda. Después, el tema queda cerrado. —Bajó la mirada al dobladillo de su falda—. A cambio, haces lo que hiciste antes de tomar esa foto.

Se le secó la boca.

—¿Aquí?

—Aquí.

—Con usted mirando.

—Sí.

Lo dijo con la misma calma con la que había hablado de la quema de capital.

—Está loco.

—Es posible. —Giró la pluma una vez entre los dedos—. Si la respuesta es no, señorita Ashford, la entrevista terminó.

Su bolsa estaba junto a la silla. Lo único que tenía que hacer era tomarlo y salir.

Se quedó donde estaba.