A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 3: Una garganta culpable
Wren mantuvo el dedo apretado sobre la fotografía. La opción de deshacer el envío ya no estaba.
Subió por el hilo. Encima de la foto estaban los mensajes de Rosalind sobre una pulsera perdida, seguidos por la respuesta de Wren. Su hermana le había pedido prestado el teléfono a Weston. Ese intercambio había dejado el hilo de él arriba, después de que Wren, molesta con Bowen esa tarde, hubiera quitado a su novio de los fijados.
Releyó los mensajes de su hermana. ¿Le habría devuelto Rosalind el teléfono antes de que llegara la fotografía?
Para la mañana, Weston seguía sin responder. Wren apenas había dormido.
Estaba pensando en decir que se sentía mal cuando su madre tocó la puerta.
—Baja a desayunar —llamó Wanda—. Y ponte algo bonito. Bowen está aquí.
Wren levantó la cabeza. Vaya mañana había elegido para darle la sorpresa.
Se duchó, se presionó un paño frío bajo los ojos y se abotonó una blusa color crema hasta el cuello. Intentó sonreír frente al espejo.
Con Bowen bastaría. Con Weston, trataría de no mirarlo.
El comedor ya estaba lleno cuando entró.
Su padre, Jerome, ocupaba la cabecera con un diario financiero abierto junto al café. Wanda estaba en su lugar de siempre, cerca de él. La tía Jean, que ya no vivía en la finca pero aparecía cada vez que la familia se reunía, cortaba una toronja en secciones perfectas.
Rosalind se veía descansada. Weston se veía exactamente igual que la noche anterior, lo cual parecía una ofensa personal.
Y Bowen —radiante, guapo, imposible Bowen— se levantó de la silla en cuanto la vio.
—Ahí está.
Rodeó la mesa y le dio un beso en la mejilla. Wren estuvo a punto de detenerlo, pero notó que su madre miraba y prefirió reírse.
—Eres puro drama antes del café.
—Me abandonaste en mi cumpleaños. Vine a cobrar daños y perjuicios.
Le acercó la silla de al lado. Al otro lado de la mesa, Weston levantó su café.
Sus miradas se encontraron por encima del borde de la taza.
Nada en su rostro decía te vi desnuda. Nada en él la tranquilizó, tampoco.
—Bowen vino a ver a tu abuelo —dijo Jerome sin levantar la vista—. Un gesto considerado.
—Estaba cerca —dijo Bowen.
Cerca. Había manejado dos horas.
Wren se sentó y dejó que él le tomara la mano bajo la mesa. Le frotó los nudillos con el pulgar. Deseó que no hubiera venido; luego se sintió fatal por desearlo.
—Rosalind —dijo Wanda—, ¿encontraste tu pulsera?
Los dedos de Wren se cerraron en torno al vaso de jugo.
—Estaba en mi bolso de noche. —Rosalind untó una tostada—. Le pedí el teléfono a Weston para nada.
El jugo de naranja se le fue por el camino equivocado.
Wren tosió con fuerza suficiente para que se le saltaran las lágrimas.
Bowen le dio unas palmaditas en la espalda.
—Tranquila, nena.
Nena.
Jean dejó la cuchara. Wren atrapó la muñeca de Bowen bajo la mesa y apretó, esperando que se quedara callado.
—¿Desde cuándo se tienen tanta confianza? —preguntó la tía Jean.
Su tono siguió siendo amable. Siempre lo era.
Bowen abrió la boca.
—Desde que decidió que le cae bien al abuelo —dijo Wren. Se secó la boca con la servilleta y sonrió—. Ahora soborna a toda la familia con encanto. Es un descarado.
El abuelo soltó una risita en el otro extremo de la mesa. Wren le sonrió, agradecida por la interrupción.
—El encanto es barato —dijo la tía Jean—. Rosalind nunca lo necesitó. La fiabilidad habla por sí sola.
Wren mantuvo la sonrisa.
—Entonces qué suerte que yo tenga otros talentos.
La taza de Weston se detuvo a medio camino del platillo.
El calor le trepó por el cuello.
¿Sería por la fotografía? No podía haberse detenido solo porque ella hubiera dicho talentos.
Rosalind se puso a hablar de la inauguración del resort en el Caribe. Siguieron los resultados trimestrales y luego una cena benéfica a la que quería que Weston asistiera.
Wren observaba a su hermana mientras fingía escuchar. Rosalind no podía discutir la distribución de las mesas con tanta calma si hubiera visto esa foto. Weston ni siquiera había tocado el teléfono.
Para cuando retiraron los platos, estaba casi segura de que Rosalind no la había visto. Casi no bastaba.
Tampoco podía pedirle a Bowen que lo averiguara. Se estaba esforzando tanto por ganarse a su familia. ¿Cómo empezaría siquiera esa conversación?
El abuelo se llevó a Bowen a la biblioteca. Rosalind salió a atender una llamada. Weston se levantó de la mesa y se abotonó el saco.
Wren lo vio caminar hacia las puertas del jardín.
Esperó a que desapareciera de vista antes de dejar la servilleta.
Necesitaba hablar con él a solas.
