A Bárbara Lopes le rompieron el corazón, vio sus sueños truncados y aprendió, de la peor manera, que confiar tiene un alto costo. Aun así, su lema es seguir intentándolo, incluso cuando no hay salida, porque nunca tuvo otras opciones.
Gustavo Medeiros, heredero de vastas tierras y empresario nato, vive recluido, aislado por los traumas del pasado y por la responsabilidad de criar solo a su hija. Acostumbrado a controlar cada aspecto de su vida a través del trabajo, cree que así puede mantener el control de su mundo, aunque eso signifique mantenerse alejado de los demás.
Cuando los caminos de Bárbara y Gustavo se cruzan, dos mundos opuestos chocan. Entre heridas abiertas, decisiones difíciles y sentimientos inesperados, él empieza a ver cómo se le escapa el control, mientras ella se enfrenta a la difícil decisión de volver a confiar.
Una historia de nuevos comienzos, decisiones y el valor de volver a confiar, incluso cuando el pasado sigue doliendo.
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Capítulo 17
Bárbara
Después de acostar a Clara, acomodando la manta con cuidado alrededor de su pequeño cuerpo, salgo de la habitación en silencio. La puerta se cierra despacio, casi sin ruido.
Mi habitación está al lado de la suya.
Es simple. Demasiado.
Sin cuadros, sin adornos, sin marcas de quien vive allí hace tiempo. Solo una cama, una mesita de noche y un armario antiguo. Parece una habitación de paso. Y tal vez sea eso mismo.
Me doy una ducha rápida. El agua caliente ayuda por unos minutos, pero cuando apago la ducha, el frío vuelve con fuerza. Me pongo la ropa que doña Creuza me dio — un buzo ancho, un pantalón grueso. Es ropa buena, pero no es mía. No tengo nada para el frío.
Me acuesto.
Me encojo. Me subo la manta hasta el mentón. Intento dormir.
El frío molesta. Insiste. Entra por los huesos. Me giro de un lado, después del otro. El cuerpo cansado pide descanso, pero la mente no obedece.
Desisto.
Tal vez un poco de leche caliente ayude.
Salgo de la habitación con cuidado, los pasos leves en el pasillo oscuro. La casa está demasiado silenciosa. Cada crujido de la madera parece más alto de lo que debería. Llego a la cocina y enciendo una luz tenue, solo lo suficiente para ver.
Pongo la leche en la olla. El fuego bajo hace un sonido casi reconfortante.
Respiro un poco mejor.
Entonces el ruido sucede.
Viene de atrás. Seco. Un estallido fuerte de la madera.
Mi cuerpo se congela.
El corazón se dispara, violento. El aire se va de mis pulmones. La olla casi se cae de mi mano. El sonido no pertenece a esta casa — pertenece a mi memoria.
El pasillo estrecho. La puerta golpeando. Pasos que me siguen.
No consigo moverme.
La leche hierve demasiado, pero no me doy cuenta. Mis manos tiemblan. El pecho se aprieta como si fuera a cerrarse de una vez. El frío ahora no está en la piel. Está por dentro.
— No… — susurro, sin voz.
Otro ruido. Más próximo. Un crujido prolongado.
El pánico me invade entera.
Doy un paso hacia atrás, apoyándome en la encimera fría. La cabeza gira. La respiración sale corta, quebrada, descontrolada. Intento convencerme de que estoy segura, pero el cuerpo no cree.
Aquí no es allá.
Aquí no es allá.
Pero el pasado no escucha razones.
Me encojo, los ojos fijos en la puerta de la cocina, esperando algo que no quiero ver. El miedo me paraliza, me prende en el mismo lugar donde ya estuve antes.
Y, por algunos segundos largos demás, vuelvo a ser solo eso:
Una mujer aterrorizada…
Estoy bloqueada.
La espalda pegada a la encimera de la cocina, los dedos entumecidos, el corazón latiendo demasiado rápido. La leche hierve en la estufa, olvidada, burbujeando alto, pero el sonido no me trae de vuelta. Nada me trae.
El ruido aún resuena dentro de mí.
No fue de aquí.
Nunca lo es.
Mi respiración sale corta, irregular. El frío se va, sustituido por un calor sofocante que sube por el pecho. Mis ojos están abiertos, pero no veo la cocina. Veo sombras antiguas, pasillos estrechos, puertas que se cierran fuerte de más.
— Bárbara…
Alguien llama mi nombre.
No escucho.
La voz no atraviesa el miedo.
La leche se desborda un poco, el olor dulce se esparce por el aire. No me muevo. No puedo. Mi cuerpo no responde, preso en un tiempo que no es ahora.
Pasos.
Más cerca.
Siento antes de oír.
El fuego se apaga con un clic suave. El ruido es pequeño, pero suficiente para resquebrajar la burbuja donde estoy presa.
— Bárbara…
La voz viene de nuevo. Más próxima. Más firme. Más real.
— Estás segura — dice él. — Soy yo. La casa hace ruido por la noche. Siempre lo hizo.
Seguro.
La palabra intenta alcanzarme.
Respiro hondo, pero el aire aún duele.
Entonces siento.
Presencia.
Calma.
Abro los ojos de verdad y lo veo a pocos pasos de mí. El señor Gustavo. La mirada atenta, preocupada, sin prisa. Las manos visibles, el cuerpo inclinado levemente hacia adelante, como quien no quiere asustar.
Él da un paso más.
— Está todo bien ahora — repite. — Estás aquí. En la hacienda.
Y alguna cosa en mí cede.
El nudo en el pecho se deshace de una vez sola. Las piernas se ablandan. El control que estaba forzando se escurre por mis dedos.
Doy un paso adelante. Después otro.
Y me lanzo en los brazos de él.
El llanto explota en el instante en que apoyo el rostro en el pecho fuerte, caliente, real. Un llanto feo, alto, antiguo. Me agarro a la camisa de él como si fuera la única cosa que me mantiene de pie.
Él me sostiene.
Firme. Seguro. Entero.
Los brazos de él me envuelven, me tiran hacia cerca sin prenderme, sin lastimarme. Solo sustentan. Solo acogen.
Lloro todo lo que no lloré antes. El miedo, el cansancio, las noches mal dormidas, los recuerdos que no piden permiso. Mi cuerpo tiembla entero, pero no caigo.
Porque estoy en los brazos de él.
Y, por primera vez en mucho tiempo, la oscuridad no vence.
Allí, en aquella cocina simple, con la leche olvidada en la estufa y el corazón aún acelerado, yo entiendo — incluso sin conseguir decir:
A veces, la seguridad no viene de paredes fuertes.
Viene de alguien que se queda.
presa a un ruido en la oscuridad.
