Cicatrices De Luz

La casona de la dársena norte se alzaba sobre una elevación de piedra oscura, apartada del trajín industrial por una arboleda de eucaliptos centenarios que amortiguaba el rumor del río. A diferencia de la frialdad marmórea de la mansión Ferrer, la residencia de Gael Santoro era una fortaleza de piedra a la vista, vigas de pinotea rescatadas de antiguos veleros y ventanales enrejados en hierro forjado que miraban directamente al agua abierta.

Gael no permitió que Renata pisara el suelo del camino de grava. La llevó en brazos hasta el vestíbulo principal, donde el calor de una chimenea encendida los recibió con el crujido suave de la leña seca.

—Bájame, Gael. Ya puedo caminar —murmuró ella, sintiendo el peso de su propia suciedad contra la ropa del hombre. El olor a humo y ceniza que impregnaba su pijama contrastaba de forma humillante con la pulcritud austera de la casa.

Gael la dejó sobre sus pies con una lentitud casi devocional, manteniendo una mano en su cintura hasta asegurarse de que sus piernas no flaqueaban.

—Marta —llamó él en un tono moderado.

Desde el pasillo lateral apareció una mujer de unos sesenta años, de cabello plateado recogido en una trenza prolija y mirada serena, vistiendo un delantal de lino gris. No mostró sorpresa alguna ante la llegada de la joven manchada de hollín; en los ojos de la gobernanta solo hubo una presteza afectuosa y comprensiva.

—Lleva a la licenciada al dormitorio del ala este —indicó Gael, sin apartar la vista de Renata—. Prepará la ducha caliente con sales neutras y buscale ropa cómoda y limpia. Nada sintético. Que tome un caldo liviano de verduras y té con miel. Nada de café.

—Por favor, Gael… la clínica… necesito saber de mi abuelo —insistió Renata, con la voz tomada por la irritación del humo.

—Marcos está en la puerta de la habitación de Anselmo con dos custodios —respondió él, tomándole el mentón con dedos firmes pero suaves, obligándola a buscar sus ojos oscuros—. Te doy mi palabra de honor de que tu abuelo está fuera de peligro y durmiendo bajo sedación controlada. Ahora tu único trabajo es sacarte ese veneno del cuerpo y descansar. Si te descompensás, a él no le servís de nada.

Renata cerró los ojos un instante, tragándose las lágrimas de impotencia. La autoridad de Gael no nacía del despotismo que Gonzalo solía ejercer para someterla; era la firmeza de un pilar que se planta frente a la marea para que la ola no la arrastrara.

—No tardes —susurró ella, sorprendiéndose a sí misma con el pedido.

Una sombra de fuego tibio cruzó la mirada impenetrable de Gael. Rozó con el pulgar la piel limpia bajo su ojo y dio un paso atrás.

—Vuelvo enseguida. Tengo que cerrar un asunto pendiente en los muelles.

El Depósito del Hangar Dos era una tumba de cemento y chapa acanalada en el sector más aislado del astillero. Olía a herrumbre, a agua estancada y a grasa de motores pesados. Una única lámpara industrial de luz blanca colgaba de un cable pelado, balanceándose con el viento de la madrugada y proyectando sombras largas y fantasmales sobre el piso encharcado.

En el centro del galpón, atado a una silla de hierro macizo con precintos de alta resistencia, un hombre de unos treinta años temblaba de frío y terror. Tenía el labio partido, la campera de nylon rasgada y las manos todavía tiznadas del combustible que había rociado horas antes en el taller de don Anselmo.

Frente a él, con los brazos cruzados y una porra táctica colgando del cinturón, esperaba Vargas, el jefe de seguridad privada del consorcio marítimo.

El portón corredizo chirrió sobre sus rieles y el viento helado del río barrió la estancia.

Gael Santoro entró al depósito.

Se había quitado la remera tiznada; llevaba una remera térmica negra de mangas largas que se adhería a su torso ancho y macizo, y unos guantes de descarne de cuero grueso en las manos. Su rostro no mostraba rabia descontrolada ni los aspavientos de un aristócrata ofendido. Su expresión era de una frialdad matemática, gélida, la de un capitán que baja a la sentina a extirpar una vía de agua antes de que hunda la nave.

El mercenario levantó la vista y, al reconocer la mole que avanzaba hacia él con pasos sordos y acompasados, intentó encogerse contra el respaldo de metal.

—¡Yo no tengo nada que ver, loco! —balbuceó el tipo, escupiendo saliva con sangre—. ¡Me confundieron! ¡Estaba pasando por la cuadra buscando un gato que se me escapó y…!

Gael no respondió. No se detuvo.

Caminó hasta quedar frente a la silla, tomó una garrafa de agua fría de cinco litros que descansaba sobre un barril y, con un movimiento seco, se la vació completa sobre la cabeza al prisionero.

El hombre soltó un alarido de puro shock térmico, ahogándose con el agua helada que se le metía por la nariz y los ojos.

—El combustible que usaste era mezcla de nafta común con diluyente sintético para pintura —dijo Gael. Su voz no se alzó un solo decibelio, pero la vibración cavernosa de su tono hizo eco en las vigas del techo como una campana de hierro—. Querías combustión rápida y humo denso. Querías que los que estaban adentro no pudieran bajar la escalera por asfixia.

—¡No sabía que había gente, te lo juro por mi vieja! —sollozó el atacante, sacudiendo la silla con espasmos inútiles—. ¡Nos dijeron que era un depósito viejo, que solo teníamos que quemar la madera!

Gael dio un paso al frente, apoyó su bota de trabajo sobre el travesaño inferior de la silla y se inclinó hacia adelante. La sombra de su cuerpo cubrió por completo la luz cenital, sumiendo al criminal en una penumbra opresiva donde solo brillaban dos pupilas negras, desprovistas de cualquier rastro de misericordia.

—Te quedan tres minutos antes de que llame al fiscal de turno —murmuró Gael, y la calma de su advertencia era infinitamente más aterradora que cualquier golpe—. Si te entrego a la policía sin que abras la boca, mañana vas a una celda común de la alcaldía provincial. Y yo me voy a encargar personalmente de que cada interno de ese penal sepa que intentaste quemar vivos a una mujer y a un anciano mientras dormían. No vas a durar ni dos noches con la respiración intacta.

El hombre comenzó a hiperventilar, con los ojos desorbitados por el pánico real. Sabía muy bien quién era Gael Santoro en la zona del puerto: un hombre al que ni los sindicatos más duros ni los jueces federales se atrevían a desafiar en su territorio.

—¡Fue un encargo, loco! ¡Nos pagaron! —escupió el atacante a toda velocidad, antes de que Gael estirara una mano enguantada—. ¡Nos pagaron cincuenta mil pesos adelantados y el resto cuando saliera en las noticias!

—¿Quién?

—¡No sé su nombre! ¡Era el chofer de un viejo con guita! Manejaba un Mercedes negro con vidrios polarizados… nos levantó en una estación de servicio de la autopista ayer a la tarde.

Gael ladeó la cabeza, haciéndole una seña silenciosa a Vargas. El jefe de seguridad extrajo del bolsillo una bolsa plástica hermética que contenía un teléfono celular económico, con la pantalla rajada y manchas de barro.

—Lo encontramos en el bolsillo del sospechoso, señor Santoro —dijo Vargas—. Tres llamadas entrantes del mismo número privado en los últimos cuarenta minutos.

Gael tomó el aparato con sus dedos enguantados y presionó la pantalla táctil. Desbloqueó el historial con el pulgar del detenido forzándolo contra el sensor y revisó los mensajes de texto. No había nombres grabados, pero el último mensaje recibido a las tres y cuarto de la madrugada, apenas cinco minutos después del estallido del taller, congeló el aire del hangar:

«¿Ya ardió el galpón? Que parezca un cortocircuito. La señora no quiere errores esta vez».

La señora.

Gael apretó el teléfono entre sus dedos con tanta fuerza que el plástico crujió. La imagen de Leonor Ferrer en la sala de conferencias, con sus perlas temblando sobre el traje de lana bouclé y su odio impotente, volvió a encenderle la sangre con la violencia de un volcán. No le había bastado con envenenar la mente de su hijo para repudiar a Renata; la matriarca pretendía destruir los cimientos mismos de su cordura, calcinando el único refugio que le quedaba en el mundo.

Gael bajó la bota de la silla y miró a Vargas.

—Llamá al comisario inspector de la zona portuaria. Que vengan con la fiscalía de flagrancia. Entregales el teléfono, las grabaciones perimetrales de la calle de Anselmo y el informe pericial del combustible. Y que dejen asentado que el testimonio preliminar del detenido involucra al personal de seguridad privada de la familia Ferrer.

—Entendido, señor. ¿Y el vehículo del chofer?

—Quiero la chapa patente rastreada por el anillo digital de la ciudad antes del amanecer —sentenció Gael con una frialdad implacable—. Si ese auto pisó la mansión de los Ferrer después de la medianoche, quiero la orden de allanamiento firmada por el juez antes del mediodía.

Se dio media vuelta y caminó hacia la salida. En el umbral del portón, el atacante gritó detrás de él, con la voz rota por el alivio de no haber sido destrozado a golpes:

—¡Te dije todo lo que sabía, flaco! ¡No me dejes morir en el penal!

Gael ni siquiera giró la cabeza.

—La misericordia se pide en la iglesia —respondió, perdiéndose en la niebla que subía desde el río—. En este puerto solo cobramos las deudas.

Cuando Gael regresó a la casona de la dársena, el reloj de pared del vestíbulo marcaba las cinco de la mañana.

La casa estaba sumida en una penumbra tibia. Se quitó los borcegos pesados en la entrada y subió las escaleras de roble descalzo, con movimientos sigilosos que no hacían crujir los tablones. Al llegar al dormitorio del ala este, empujó la puerta entreabierta con la yema de los dedos.

La habitación olía a vapor de lavanda, a madera limpia y a sábanas frescas.

Sobre la cama amplia de respaldo de hierro, Renata dormía profundamente. Marta le había dejado puesto un camisón holgado de algodón blanco que le cubría hasta los tobillos. Tenía el cabello castaño todavía húmedo esparcido sobre la almohada de plumas y una de sus manos descansaba, con un instinto que ni el sueño más pesado lograba apagar, sobre la curvatura baja de su vientre.

Gael se acercó a paso lento, conteniendo la respiración.

Se quedó de pie junto al lecho, contemplándola. Había visto a esa mujer desarmar a los abogados más caros de la ciudad con una sola mirada; la había visto domar maderas centenarias con el pulso firme de un cirujano; y la había sentido temblar bajo sus manos en una noche de marea brava. Pero ahora, despojada de su ropa de batalla y con las marcas tenues del hollín apenas borradas de sus sienes, Renata parecía una figura tallada en porcelana pura.

Una mujer que había resistido el desprecio de una familia entera, que había salvado a su abuelo de las llamas y que llevaba en sus entrañas la semilla de su propia estirpe.

Gael se arrodilló despacio junto al borde del colchón.

Con una devoción torpe, temiendo que la aspereza de su piel lastimara la suavidad de su descanso, estiró la mano y rozó con el dorso de los nudillos el dorso de la mano de ella, la misma que protegía a su hijo.

Renata no despertó del todo, pero al sentir el calor familiar de su tacto, dejó escapar un suspiro suave y giró apenas el rostro hacia él, relajando la tensión que le marcaba el ceño.

—Ya no hay más fuego, Renata —susurró Gael en la oscuridad, con una promesa que sonó como un juramento sellado ante el mar—. De acá en adelante, el infierno lo van a cruzar ellos.