Me Desprecien, Ahora Todos Enloquecen Por Mí

Capítulo 2: Vidrio roto

Nico vio primero la cara de Inés. Antes que el vaso, antes que la mano de Julián, vio cómo se le iba el color de golpe, como a una casa cuando se va la luz.

Ella se lanzó por encima del brazo del sillón y le dio un manotazo a la cuba. El vaso salió volando de los dedos de Julián, pegó contra la mesa de vidrio y reventó. Inés perdió el equilibrio y, para no caer, apoyó la mano izquierda justo encima de los pedazos.

—¡No te lo tomes! —No levantó la palma del vidrio. Tenía los ojos clavados en Julián—. ¡Le echaron algo, lo vi!

La Coca escurrió por la orilla de la mesa y le cayó fría a Nico en el tobillo. La música seguía. Nadie más se movía.

Chuy Lozano se puso de pie.

—¿Qué te pasa, pinche gata?

Nico sintió la palabra en los dientes. Gata. Así les decían algunos a las muchachas de servicio cuando creían que nadie importante estaba oyendo.

Julián no miró a Chuy. Miró la mano de Inés. Entre los dedos abiertos, el rojo se iba mezclando con el refresco sobre el vidrio. Luego levantó la vista, despacio.

—¿Cómo le dijiste?

—Está loca, güey —dijo el amigo de Chuy, el de la cuba—. Yo no le eché nada.

Julián no le preguntó a Inés si estaba segura. No le preguntó qué había visto, ni cómo, ni desde dónde.

—Te creo.

Nico estaba lo bastante cerca para ver lo que le pasó a ella con esas dos palabras: los ojos se le pusieron rojos en un segundo, de golpe, y se mordió el labio de abajo para que no pasara nada más.

Él no había visto nada. Llevaba toda la noche mirándola y no había visto nada.

***

Julián le soltó el primer golpe a Chuy sin pararse del todo. Fue un derechazo limpio, de abajo hacia arriba, y Chuy cayó de espaldas sobre el sillón con el labio partido.

El de la cuba no fue contra Julián. Fue contra Inés.

—¡Tú, pinche chismosa…!

Julián la agarró del brazo y la jaló detrás de él con tanta fuerza que ella trastabilló.

—Conmigo, no con ella.

El puño le llegó en el pómulo izquierdo. Sonó como un costal. Julián ni se dobló; escupió hacia un lado y se le fue encima.

Los otros dos amigos de Chuy saltaron sobre la mesa.

Nico se rio. No pudo evitarlo: tenía toda la noche con algo atorado en el pecho y por fin le daban dónde ponerlo. Agarró al primero de la camisa, lo estampó contra la pared, le metió la rodilla. Alguien le jaló el pelo. Alguien gritaba su nombre.

Duró menos de dos minutos. Los dos cadeneros de la entrada subieron de tres en tres los escalones, separaron a todos a empujones y, detrás de ellos, apareció el gerente, sudado, con el radio en la mano.

—Ustedes cuatro, fuera. —Señaló a Chuy y a sus amigos—. Están vetados. No los quiero volver a ver aquí.

A Chuy lo sacaron de los brazos, con la camisa manchada de sangre propia. En la puerta del privado se revolvió y buscó a Nico con la mirada, no a Julián.

—¡Esto no se queda así, Cárdenas!

Nico le mandó un beso. Los Lozano y los Cárdenas llevaban años peleándose clientes y rutas de carga; a Chuy le daba igual quién le hubiera roto la boca, se lo iba a cobrar al apellido que más odiaba.

Hasta entonces Nico se dio cuenta de cuánta gente había. Los de abajo habían subido con el escándalo; el privado estaba lleno, treinta personas, quizá más. Cinco o seis celulares en alto. Pamela Garcés chillaba con una mano en la boca y con la otra seguía grabando, sin que le temblara el pulso. Ahora apuntaba a la mesa: al vidrio, a la sangre, a la mano de Inés.

—Ya estuvo, Pamela —le dijo Nico.

—Ay, no, perdón. —Ella hizo zoom—. Es que nadie me lo va a creer.

***

Inés sacó el celular con la mano buena.

—Hay que hablarle al 911.

Julián le tapó la pantalla con la palma. Tenía los nudillos de la derecha pelados y el pómulo empezaba a hincharse.

—No. Mi papá se entera y me manda a Monterrey.

—Pero le echaron…

—Yo hablo con mi carnal —dijo Nico—. Él se encarga de los Lozano.

Mauro, su hermano mayor, tenía un gimnasio de box y un abogado para cada problema de la familia. Inés lo conocía. Lo pensó un segundo y guardó el celular. Nico la vio tragar saliva, como si se tragara también la frase que no le habían dejado terminar. Ya la había visto hacer eso cien veces.

—Siéntate —le dijo él, y le acomodó el brazo del sillón. A un mesero que pasaba le arrebató una botella de agua mineral y un puño de servilletas.

Le abrió la mano con cuidado. Eran dos cortadas, no muy hondas, cruzándole la palma. En una brillaba una astilla de vidrio. Nico la sacó con las uñas. Inés no se quejó; solo se le cerraron los dedos de los pies dentro de los tenis, lo notó por cómo se movió la lona. Le echó agua, apretó con las servilletas, esperó.

Luego sacó la cartera y, de entre los billetes, una tira de curitas rosas con caritas de gato.

Inés se le quedó viendo.

—¿Traes curitas de gatito?

—Son de mi sobrina.

Nico no tenía sobrina. Mauro no tenía hijos y Sebas, el de en medio, no tenía ni novia. Hacía un año, en la puerta del gimnasio de Mauro, ella le había pegado una igualita en los nudillos raspados, sin preguntarle con quién se había peleado ni por qué. Le había soplado encima como a un niño. Desde ese día él cargaba una tira completa, y cada vez que se le acababa compraba otra caja en la farmacia de la esquina de su casa, con la cara muy seria.

Le fue pegando una por una sobre las cortadas. Tres gatitos. Cuatro.

Con la otra mano, metida en la bolsa de la chamarra, apretaba un llavero de fieltro morado, cosido a mano, del tamaño de una moneda grande. Se lo había regalado ella en septiembre, por sus dieciocho. Las puntadas ya se le sabían de memoria.

Él le había puesto un tequila enfrente para ver qué hacía Julián. Ahora ella tenía vidrio en la mano y él tenía curitas de gatito.

*Pendejo.*

Inés levantó la vista de la mano y le sonrió apenas.

—Gracias, Nico.

Era de Julián. Lo había sido desde siempre, desde antes de que Nico supiera cómo se llamaba lo que sentía cuando la veía. Y las viejas de los compas no se tocan. Esa era la única regla que él no se brincaba.

Soltó el llavero en el fondo de la bolsa.

—De nada. No te acostumbres.

Julián, con una bolsa de hielo contra el pómulo, los miraba desde el otro sillón. Miraba la mano de Inés entre las de Nico.

—¿Desde cuándo eres enfermera, güey?

—Desde que tú andas de boxeador. —Nico le aventó el resto de las servilletas—. Límpiate, que pareces luchador de la Arena México.

Julián no se limpió. Se levantó, tambaleándose un poco, y fue a pararse junto a Inés, tan cerca que le tapó la luz a Nico.

—¿Ya? —dijo—. Vámonos.

***

Abajo llovía como si el cielo se hubiera roto también. El agua rebotaba en la banqueta y el toldo de la entrada goteaba por las orillas. La aplicación de Uber giró y giró y escupió el mismo mensaje: no hay conductores disponibles.

Julián se recargó en Inés con todo su peso. El tequila y lo que traía de antes le estaban cobrando la cuenta.

—Yo me quedo a pagar el desmadre —dijo Nico desde la puerta—. La mesa, el vaso y lo que se le ocurra al gerente. Ahorita me lanzo a mi casa.

Inés lo miró a la cara y frunció las cejas.

—Tú también traes sangre. Aquí.

Le señaló la ceja. Nico se pasó el pulgar por encima y se lo enseñó, rojo.

—Es de otro.

—Ponte una de tus curitas de gatito.

—Son de mi sobrina —repitió él—. No se las voy a gastar en mí.

Inés casi se rio. Se acomodó el brazo de Julián sobre los hombros y salió con él al toldo.

Nico no salió.

Se quedó del otro lado del cristal de la puerta, con la cuenta en una mano y la cartera en la otra, viéndola sostener a su mejor amigo con un solo brazo. La luz del letrero le pintaba la cara de azul. Ella levantó la mano izquierda para quitarse el pelo mojado de la frente, y él vio desde ahí que las curitas ya no eran rosas. Estaban rojas, empapadas.

El celular le vibró en la bolsa. En el grupo de los del Highland alguien acababa de mandar un video: el Villarreal tumbó a Chuy Lozano en La Niebla. Debajo cayó un reenvío desde otro grupo. Y otro.

Nico no lo abrió.

Afuera, una Suburban negra bajó la velocidad entre la cortina de agua y se detuvo justo frente al toldo.