Cien mil dólares. Un contrato. Un hijo que no será suyo.
Dalia tiene dieciocho años, una madre atrapada en un burdel y una deuda imposible de pagar. Andrés Salvatierra tiene cuarenta, un imperio empresarial, una esposa a la que adora y una exigencia de su familia que no puede cumplir: un heredero. Él necesita un vientre. Ella necesita una salida.
La boda es en secreto. La noche de bodas, él la deja sola. Y a la mañana siguiente, Ágata, su esposa, hace las maletas y se va, con una condición: que el contrato se cumpla lo antes posible.
Bajo el mismo techo, entre órdenes secas, portazos y miradas que dicen lo que ninguno se atreve a pronunciar, la chica de pueblo y el hombre de hielo descubren que las cláusulas no lo previeron todo. Ni los celos. Ni la ternura. Ni lo difícil que es no desear lo que juraste no querer.
Pero hay otras mujeres que también tienen algo que perder, una familia que no perdona y un secreto que podría romperlo todo.
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El primer contrato
—Aquí tienes cien mil dólares. Cuando nazca el niño, tu vida estará resuelta. Esto es solo el adelanto. ¡Firma el documento! Apenas nazca, no tendrás ningún derecho sobre él, pero no te preocupes: las deudas de tu madre quedarán saldadas en cuanto lleguemos a un acuerdo —dijo Andrés, heredero del Grupo Salvatierra.
Aquello se salía de todo lo que había previsto. Era lo más descabellado que había hecho en su vida. Había firmado cientos de contratos de trabajo, pero ninguno como este. Si no fuera por la presión de su madre y de su esposa, Ágata, habría preferido no tener descendencia. Solo por esas dos mujeres, las que más amaba en el mundo, había terminado eligiendo a Dalia: la muchacha que, con suerte, llevaría su semilla. Después, cuando ella quedara embarazada y diera a luz, la mandaría lejos de sus vidas. Solo necesitaba un vientre. Nada más. Dalia sería la máquina de hacer bebés de un matrimonio que ya llevaba doce años.
Dalia, mientras tanto, parecía petrificada. Leía una por una las hojas que sostenía, y sus ojos recorrían las cláusulas redactadas por un hombre al que acababa de conocer. Si firmaba, no habría marcha atrás. Si firmaba ahora, se casaría muy pronto con un hombre que le doblaba la edad. Más que eso, porque ella tenía dieciocho años y Andrés Salvatierra, el hombre que pretendía alquilar su vientre, ya había cumplido cuarenta.
Se había enterado de su edad justo ahí, leyendo el contrato. Primero se sorprendió: el rostro de Andrés, apuesto y de facciones finas, no delataba los años. Aparentaba treinta y tantos, así que saber que iba a casarse con un hombre de cuarenta la había dejado en blanco un momento.
Su madre, Marta, seguía en el burdel. Sí, Dalia era hija de una mujer de la vida nocturna. Para sacarla de las garras de ese lugar maldito, había terminado aceptando el trato. Respiró hondo y la chica ingenua, de aire inocente, estampó su firma en las hojas que ya llevaban el sello notarial.
—Aquí tiene, señor. —Le extendió el contrato firmado. Andrés lo tomó con indiferencia.
—Bien —dijo—. Esta tarde nos casamos. Prepárate. —Su rostro seguía frío.
¿Casarnos? ¿Esta tarde? ¿Por qué tanta prisa?, pensó Dalia. Jamás habría imaginado algo así: un contrato de vientre de alquiler con un desconocido, solo para salvar a su madre del pozo más inmundo.
—¡Dalia! —la llamó él, casi a gritos, al verla perdida en sus pensamientos.
—Eh... sí, señor.
—Y a partir de ahora no me llames señor. ¡No soy tu padre! —le soltó, seco.
Espera. Si no quiere que lo llame señor, ¿entonces cómo lo llamo?
—No me llames señor. ¿Entiendes lo que te digo? —insistió.
—¡Sí, señor!
Los ojos de Andrés casi se salieron de las órbitas al oír que lo llamaba así otra vez. Esos ojos negros y brillantes recorrieron a la muchacha con la que iba a casarse. No estaba mal. Piel clara y limpia, aunque no tan tersa como la de su esposa. Estaba seguro de que, llevada a una clínica de belleza, Dalia no tendría nada que envidiarle a Ágata.
Ella, al sentirse observada, bajó la cara. La chica que apenas el año anterior había terminado el bachillerato no sabía dónde meterse.
—Después de la boda vivirás conmigo.
La voz de Andrés rompió el silencio. Dalia levantó la vista sin darse cuenta, y sus miradas se cruzaron por casualidad.
—Sí, patrón.
—¡Tampoco me llames patrón! —tronó él, tan fuerte que Dalia dio un respingo. El grito retumbó en la habitación del hotel.
—¿Y-y entonces... cómo debo llamarlo? —preguntó con la voz temblorosa.
Había algo diabólico en ese hombre que la tenía aterrada. De no ser por su madre, habría preferido desaparecer del mundo. Estaba desesperada, viendo cómo a Marta la seguían maltratando en aquel lugar maldito.
—Llámame Andrés.
—Está bien... Andrés.
Los labios de Dalia dudaron al pronunciar ese nombre; la lengua se le trabó, como si se negara. Y ahora que sabía su edad verdadera, pese a esa cara de eterna juventud, se quedó callada, pensativa. Ese hombre le iba mejor como padre que como marido.
Por la tarde, Dalia ya estaba lista, con un sencillo vestido de novia. Rodrigo, el secretario personal de Andrés, había organizado todo. La ceremonia religiosa estaba a punto de celebrarse.
—¿Estás lista? —preguntó Rodrigo, al ver la inquietud en el rostro de la futura esposa en secreto de su jefe.
Dalia solo asintió. Pero por dentro el corazón le gritaba que alguien la salvara. Hasta que, un momento después, Andrés se acercó, y ella no pudo apartar los ojos de aquel hombre guapo que pronto sería su marido.
