Mi Mafioso Posesivo

Hilos de Control

Alexei Mikhailov sabía jugar.

Con maestría, sabía cuándo atacar… y cuándo retroceder.

Y ahora, era hora de retroceder.

Hora de dejar a Demitre solo con su propia duda.

Porque el deseo que crece en silencio es siempre más peligroso.

En los días que siguieron a la fiesta, Alexei mantuvo distancia.

Nada de mensajes. Nada de invitaciones. Nada de miradas.

En lugar de eso, empezó a frecuentar eventos públicos con Ravena —sonrisas, susurros, toques discretos. Todo documentado, todo visible para los ojos que Alexei sabía que estaban siempre en él: los ojos de Demitre.

Y Demitre… se sentía inútilmente furioso.

—Lo hace a propósito —rezongó a Leonid, caminando impaciente por la sala de entrenamiento de los Petrov—. Quiere hacerme perder la cabeza.

—¿Y está funcionando? —provocó Leonid.

—Yo no… —Demitre paró. Cerró los ojos—. Maldición, sí.

En la noche del martes, Demitre fue obligado a ir a una cena de negocios.

Alexei estaría presente, claro.

Y él llegó con Ravena a su lado, usando un vestido escarlata.

Las manos entrelazadas. Las sonrisas ensayadas. Las risas exageradas.

Pero Alexei no miró ni una sola vez a Demitre.

Y fue eso lo que más dolió.

El desprecio. La ausencia.

La indiferencia calculada.

Demitre intentó mantener la compostura.

Pero por dentro, todo se rompía.

Durante la cena, Ivan Mikhailov brindó por el fortalecimiento de la alianza entre las familias. Y, como parte simbólica, anunció que Alexei y Ravena estarían “estrechando lazos diplomáticos”… con una posible unión futura.

La sala aplaudió.

Demitre salió de la mesa. Sin dar explicaciones.

Fue al balcón del segundo piso, intentando respirar, intentando contener las manos temblorosas.

—Entonces es eso… —murmuró para sí mismo—. Él va a casarse.

Todo esto era solo un juego. Un maldito juego.

—Sí. Pero tú entraste en él, Dima —dijo una voz a sus espaldas.

Alexei.

Él estaba allí, solo. Sin Ravena. Sin sonrisas.

Solo con aquella mirada silenciosa y cruelmente calma.

—¿Qué pasa? —disparó Demitre—. ¿Viniste a ver el destrozo que causaste?

—Vine a ver hasta dónde aguantas.

Demitre se giró, los ojos ardiendo.

—¿Por qué? ¿Por qué haces esto?

Alexei dio un paso adelante.

—Porque todavía piensas que tienes control. Y mientras pienses eso, necesito quebrar cada ilusión tuya.

—¿Y Ravena? —escupió la pregunta—. ¿Vas a casarte con ella solo para torturarme?

Alexei sonrió de lado.

—Ya has sentido celos de mí, Demitre. Ahora es tu turno de entender… cómo es ser solo una pieza.

Y no el centro del tablero.

Demitre lo empujó.

—Vete al infierno.

Alexei no se abalanzó. Solo se acercó, casi pegando sus cuerpos.

—Estoy yendo. Pero quiero llevarte conmigo.

Silencio.

—Me quieres, Dima. No necesitas decirlo. El odio en tu mirada es apenas amor que no sabe para dónde ir.

Alexei entonces se alejó. Frío. Impecable.

—Continúa resistiendo. Cuanto más luchas… más dulce será tu rendición.

Y se fue.

Dejando a Demitre solo.

Solo… y con miedo de ya haber perdido.

Cuando Alexei se fue, Demitre permaneció en el balcón, con los dedos clavados en el pretil de mármol.

Su corazón latía como si quisiera escapar del pecho.

Pero no era solo rabia. No era solo humillación.

Era el eco de algo que él no podía negar más.

Deseo.

Obsesión.

Hambre.

Y peor: hambre por el enemigo.

Más tarde, ya en la mansión de los Petrov, Demitre entró en su cuarto y cerró la puerta con llave.

Allí, sin miradas. Sin máscaras.

Él golpeó la pared una, dos veces.

Quería olvidar la mirada de Alexei.

Quería olvidar el olor de su perfume.

Quería olvidar la maldita forma como él susurraba su nombre como si lo poseyera.

Pero todo aquello estaba impregnado en su piel.

Y por más que Leonid tuviera razón…

Por más que su mente gritara que aquello era tóxico, errado, insano…

Su cuerpo pedía a Alexei.

Su corazón ya se había rendido.

En la madrugada, el celular vibró.

Un único mensaje, sin nombre.

Apenas un horario y un local: "02h. Salón rojo."

Demitre vaciló.

Pero no resistió.

El salón rojo quedaba en el subsuelo del club de élite mantenido por los Mikhailov —reservado apenas para miembros de confianza y reuniones privadas.

Cuando Demitre entró, el ambiente estaba vacío. Luces bajas, olores de cuero y vino.

Y en el centro de la sala… Alexei, sentado en un sofá oscuro, una copa en la mano. La misma expresión indescifrable de siempre.

—Viniste —dijo él, sin emoción.

—¿Por qué me llamaste? —preguntó Demitre, la voz tensa.

Alexei se levantó despacio.

—Porque necesitabas venir.

Te conozco mejor de lo que piensas.

Conozco tus reacciones, tus silencios, tus caídas.

Él se aproximó. Pasos lentos. Precisos.

—Puedes huir de mí en público. Puedes gritar que me odias. Puedes correr hacia Leonid.

Pero aquí… —él susurró, parando a un palmo de distancia— no tienes para dónde correr.

Demitre intentó resistir.

Pero su cuerpo ya temblaba.

Su corazón ya se había entregado en el balcón.

—Te odio —dijo, con una voz frágil.

Alexei sonrió.

—Entonces ódiamé más cerca.

Y lo jaló. Sin más juegos. Sin permiso.

La boca de Alexei encontró la de él con brutalidad.

Fue un beso de guerra —no de amor. Lleno de rabia, negación, deseo y todo lo que ellos no podían decir en voz alta.

Demitre intentó alejarlo.

Pero sus dedos se cerraron en el abrigo de Alexei como si estuvieran presos allí desde siempre.

Cuando el aire faltó, ellos se separaron por un segundo.

—Esto nunca sucedió —susurró Demitre, jadeante, ojos muy abiertos.

—No… —gruñó Alexei, con una sonrisa perversa—. Esto siempre sucedió. Solo estabas ocupado de más mintiéndote a ti mismo.

Y lo jaló de vuelta.

Esta vez, Demitre no resistió.