Más Allá del Silencio

Todavía en la cocina de la mansión, el clima pesado que había dejado la tragedia de Texas fue dando paso poco a poco a una conversación más íntima. Júlia observaba a su hija con una mirada amorosa mientras Luna terminaba de tomar su té.

—Deberías ir a ver a tu yegua al establo más tarde, Luna —sugirió Tomasso con suavidad, rompiendo el silencio—. Te extraña cuando pasas mucho tiempo fuera.

Una sonrisa tenue asomó en los labios de Luna. Su conexión con los animales, en especial con los caballos, no era un simple gusto personal; era la razón por la que hoy podía caminar con la cabeza en alto.

Pocos lo sabían, pero el amor de Luna por la veterinaria y su vínculo profundo con los Callahan tenían raíces en un pasado sombrío. Recién nacida, Luna fue secuestrada y terminó adoptada por Ania y Xavier Sr., que le pusieron el nombre de Bella. Sin embargo, al no pasar la prueba de audición, el viejo Callahan —padre de Xavier Sr. y hombre de una crueldad extrema— intentó matarla por considerarla una «debilidad».

Para salvarle la vida a la bebé, Ania y Xavier Sr. la escondieron todo lo que pudieron, pero, acorralados, la única opción segura fue dejarla en un orfanato de Florida.

Luna pasó meses en aquel lugar. Sin los estímulos adecuados, el desarrollo de su pequeño cuerpo se estancó: al año y dos meses apenas se sentaba y no daba señales de caminar. La salvación solo llegó cuando su prima, Melina, también fue secuestrada al nacer. Al rescatar a Melina, el secuestrador le prendió fuego al orfanato. En medio de las llamas, un soldado de la Cosa Nostra americana salvó a varios niños, entre ellos a la pequeña Luna.

Al ver la inconfundible marca de nacimiento en la ingle derecha de la niña, el soldado le tomó una foto y se la envió a Eros Wisbech, Don de la Cosa Nostra americana y hermano menor de Tomasso. Tomasso, por su parte, llevaba el apellido Vitalle porque también había sido secuestrado de bebé y adoptado por los Vitalle antes de reencontrarse con su familia de sangre.

Cuando volvió con sus padres biológicos, al año y dos meses, Luna necesitó años de fisioterapia y, sobre todo, de equinoterapia. Fue sobre el lomo de los caballos donde su cuerpo aprendió a equilibrarse y a afirmar los pasos. Por eso Ania y Xavier Sr. se convirtieron en sus padrinos: porque, en un momento de oscuridad, fueron los padres que le salvaron la vida.

A la mañana siguiente, el peso de aquellos recuerdos todavía acompañaba a Luna mientras caminaba por los pasillos de la facultad de Medicina Veterinaria de Roma.

Aunque era una de las alumnas más brillantes del curso y respondía a todas las preguntas de los profesores con una precisión impecable, Luna era blanco constante de la envidia. Su aspecto llamativo —el contraste del pelo pelirrojo con los ojos verdes intensos— atraía las miradas por donde pasaba. Para sus compañeros, en cambio, no era más que la «niña rica y mimada» que estaba allí por puro capricho.

Al final de la clase, mientras se acomodaba el audífono del oído izquierdo y guardaba sus cosas en la mochila, los cuchicheos que venían de la fila de atrás le llegaron:

—Mira, la consentida del profesor… —se burló una de las chicas, riendo bajito con su amiga—. Hoy vino a dar su vueltita en auto blindado. Ni necesita trabajar, estudia veterinaria solo para fingir que tiene un pasatiempo.

—Puro exhibicionismo —comentó la otra, mirando a Luna con desdén—. Bonita, podrida de rica y con defecto en el oído.

Luna cerró el cierre de la mochila despacio. Tragó saliva, sintiendo aquella punzada familiar en el pecho, pero mantuvo la postura erguida. Ellas no sabían nada. No sabían la lucha que había sido para su cuerpo aprender a caminar, ni el valor de cada animal que un día la ayudó a sanar.

Sin darles el gusto de una respuesta, Luna levantó el mentón y pasó junto a las dos con la cabeza en alto, dejando atrás su ignorancia mientras caminaba hacia su chofer en el estacionamiento.

Si antes la hacienda de los Callahan en Texas desbordaba vida, ahora parecía un mausoleo en pleno desierto. El dolor de Flora impregnaba cada pared de la casa, pero ningún intento de rescatarla de aquella oscuridad parecía surtir efecto.

Xavier, todavía recuperándose del episodio grave de angina, ignoraba sus propios límites médicos para dedicarse por entero a su hermana. El pecho le ardía de un dolor que ningún remedio podía sanar: ver a la muchacha alegre que siempre había protegido convertirse en un cascarón vacío.

Por la mañana, Xavier intentó sacarla de la penumbra del cuarto. Con una paciencia casi dolorosa, tomó la mano gélida de Flora y la llevó al jardín de atrás. El día estaba hermoso, con el sol cálido de Texas iluminando las flores que a ella misma le gustaba cultivar.

—Mira, pequeña… las rosas que plantaste ya abrieron —dijo Xavier, con voz suave, tratando de mantener una sonrisa.

Flora permaneció en silencio. Sus ojos claros, antes llenos de luz, contemplaban el jardín con un vacío aterrador. La brisa leve le mecía el pelo, pero ella ni siquiera parecía estar allí. Aquel jardín quedaba demasiado cerca del camino que llevaba al lago. Cada ráfaga traía el eco del horror de aquella noche.

Al notar el malestar de su hermana, Xavier la llevó de vuelta adentro. No se dio por vencido: fue a la cocina y decidió preparar el almuerzo con sus propias manos. Hizo strogonoff y pirozhki, los platos tradicionales rusos que Ania siempre les cocinaba desde la infancia cuando querían celebrar algo o buscar consuelo.

Cuando Xavier puso el plato humeante frente a Flora, ella miró la comida y, por un breve y fugaz segundo, los labios se le curvaron en una sonrisa triste, recordando la infancia.

—¿Quedó rico? —preguntó Xavier, esperanzado, con el corazón acelerado.

Flora apenas dio un bocado. La sonrisa se desvaneció a la misma velocidad con que había aparecido, tragada por el dolor que la aplastaba por dentro. Dejó los cubiertos, incapaz de tragar más de dos cucharadas.

—Gracias, Xavi… —susurró, con la voz débil, casi inaudible de tan ronca por el llanto de los últimos días.

Antes de que Xavier pudiera protestar, Flora se levantó despacio y caminó con pasos lentos por el pasillo. La puerta del cuarto que habían preparado para el bebé se abrió y se cerró con un chasquido seco. El sonido del cerrojo girando resonó por la casa.

Allí dentro, el mundo se detuvo.

El cuarto del bebé estaba impecable. La cuna de madera noble, los móviles colgados, el papel tapiz en tonos suaves… todo olía a un futuro que había sido brutalmente asesinado.

Flora caminó hasta el centro del cuarto y se derrumbó de rodillas sobre la alfombra mullida. Se arrastró hasta la cuna y tomó una de las pequeñas mantas bordadas. Apretando la tela contra el rostro, el olor a jabón infantil le desgarró lo que le quedaba de cordura.

Flora se llevó la mano temblorosa al propio vientre.

Sintió el vacío: la piel ya no estaba tensa, ya no estaban las pataditas molestas que tanto la hacían quejarse con una sonrisa en la cara. Ya no había vida ahí dentro. Solo una marca profunda, una cicatriz invisible y sangrante que había dejado la violencia del hombre en quien confió.

Flora se dobló hacia adelante, apoyó la frente en el suelo frío y estalló en un llanto copioso, angustiante y desesperado. Los sollozos cortaban la penumbra del cuarto.

—Dios mío… por favor… —suplicaba entre lágrimas, apretando el vientre vacío contra el pecho—. Dios mío, por misericordia… devuélveme a mi niño… ¡Devuélveme a mi hijo! Quítame este dolor del pecho… Devuélvemelo, por favor.

Rezaba en voz alta, con la voz quebrada por el dolor de la pérdida, implorando un milagro que sabía que jamás llegaría. Flora se hundió en la alfombra, abrazada a la ropita que su hijo nunca se pondría, perdida en un infierno personal donde la luz parecía haberse apagado para siempre.