Herencia De Obsesión Y Venganza

La mancha de sangre seca sobre los bocetos de mi madre en el diario de StylosSoy parecía quemarme las pupilas. El silencio de la joyería de alta gama era pesado, rasgado únicamente por mi propia respiración acelerada y el eco de las sirenas lejanas que cruzaban la zona financiera. Cerré el cuaderno de golpe, sintiendo el roce del cuero desgastado contra mis manos temblorosas, y lo escondí en lo más profundo de mi bolso. Debía salir de allí antes de que el sistema de seguridad o alguna patrulla nocturna notaran mi presencia.

Salí del establecimiento sigilosamente, abordé el auto y conduje de vuelta a la residencia universitaria. Mi refugio temporal, aquel espacio que solía ser un oasis de independencia y estudio antes del infierno, se sentía ahora como un santuario profanado por la paranoia.

Al cruzar el umbral de mi habitación, me encontré con Lorena esperándome sentada al borde de la cama. Llevaba una chaqueta ligera y sus maletas estaban ordenadas junto al ropero. Desde que su padre la había corrido de casa por negarse a trabajar para mantenerlo, habíamos sido inseparables; sin embargo, en su rostro generalmente risueño hoy se dibujaba una sombra de angustia y esquivez que jamás le había visto.

—Sofía... por fin llegas —dijo levantándose de golpe, con la voz ahogada por un nerviosismo evidente—. No podía irme sin verte. Recogí todo lo que te dejaste en la residencia la semana del velatorio y lo acomodé. Pero no puedo quedarme más tiempo aquí, tengo que mudarme a la mansión contigo como me pediste, o no sé qué voy a hacer.

—Lorena, tranquilízate —le dije, intentando modular mi tono a pesar del mareo que me provocaba el recuerdo del diario sangriento—. Te agradezco infinito todo lo que has hecho por mí en la universidad estos días. De verdad. Pero me notas extraña porque no he dormido nada. La lectura del testamento fue una pesadilla y mi padre... Ricardo está actuando de una forma aterradora.

Lorena evitó mi mirada por un segundo. Caminó hacia la pequeña mesa auxiliar y comenzó a recoger sus carpetas de Administración de Empresas con una prisa innecesaria, casi maníaca.

—Es normal, Sofía. Tu padre acaba de perder a su esposa y de repente se entera de que tú te quedas con el control total del imperio y de la mansión. Cualquier hombre en su posición estaría fuera de sí. Tienes que ser comprensiva con él, no debes juzgarlo tan duro.

El comentario cayó como un jarro de agua helada sobre mi nuca. Una opresión agudísima me atravesó el pecho. ¿Desde cuándo Lorena defendía la frialdad de Ricardo? Ella siempre había sabido que mi relación con él era distante, formal y carente de las muestras de afecto que mi madre sí me prodigaba.

—¿Comprensiva? —susurré, dando un paso hacia ella—. Lorena, anoche me acorraló en el estudio. Estaba fuera de sí. Hay cosas de la muerte de mi madre que no encajan...

—¡No digas tonterías, Sofía! —interrumpió Lorena alzando la voz más de la cuenta, con un tinte de histeria que desencajó sus facciones—. Sámara sufrió un infarto. Los médicos lo confirmaron. Deja de buscar fantasmas donde no los hay. Estás obsesionándote por el luto y la falta de sueño.

La vehemencia de su respuesta me dejó helada. Sentí una vulnerabilidad feroz, un desamparo absoluto. Mi mejor amiga, la persona en la que había confiado ciegamente cada secreto de mi juventud, me estaba mirando no con compasión, sino con una fría y calculadora irritación.

—Ayúdame a subir las cosas al auto —dijo Lorena, intentando suavizar su tono al notar mi parálisis, mientras se acercaba a mí—. Déjame ir a la mansión contigo. Te prometo que cuidaré de ti. Te desabrocharé este vestido pesado, te haré una infusión y te acostarás a descansar.

Se posicionó detrás de mí. Sus manos, inesperadamente cálidas y firmes, se posaron sobre mis hombros y bajaron lentamente el cierre de mi vestido de luto. El roce de sus dedos contra la piel desnuda de mi espalda fue lento, sensual, deteniéndose en la curvatura de mi cintura con una delicadeza invasiva que cruzaba la delgada línea de la amistad afectuosa para internarse en un terreno turbio y posesivo. Mi piel se erizó por el contacto, pero mi mente estaba en otro lado, atrapada en la maraña de dudas que comenzaba a tejerse a mi alrededor.

—Eres tan hermosa, Sofía... tan frágil a veces —murmuró Lorena cerca de mi oído, y su respiración tibia rozó el lóbulo de mi oreja provocándome un estremecimiento involuntario—. No dejes que la ambición o el pánico te arruinen. Apóyate en mí. Yo soy la única que verdaderamente está a tu lado.

—Lorena... basta —murmuré, apartándome de su agarre con sutileza mientras me sujetaba la tela del vestido contra el pecho.

Para distraer la atmósfera cargada de una tensión erótica e incómoda, tomé el teléfono móvil de Lorena que descansaba sobre la mesa, con la intención de pasárselo. Al sujetarlo, la pantalla se iluminó de forma autómata al recibir una notificación de mensaje entrante.

Mis ojos se clavaron en la imagen de fondo de pantalla y en la vista previa del mensaje que apareció en la parte superior.

La foto de pantalla no era de un chico de la facultad ni de su familia. Era una imagen tomada en un restaurante de altísima gama, a media luz, donde Lorena sonreía a la cámara mientras la mano pesada de un hombre mayor, con un reloj de oro macizo y un sello característico en el anular, descansaba de forma dominante sobre su muslo.

Aquel reloj, aquel sello y esa complexión pertenecían a un solo hombre: Ricardo Betancourt.

El mensaje que acababa de entrar leía: «¿Ya convenciste a la niña de volver a la mansión? Necesito el libro de bocetos antes del amanecer».

El aire se extinguió en mis pulmones. Un abismo negro y helado se abrió bajo mis pies, tragándose los últimos vestigios de mi inocencia. La mujer que dormía bajo mi mismo techo en la residencia, la amiga por la que yo había abogado frente a mi madre para ayudarla económicamente, estaba compinchada con el hombre que amenazaba mi vida.

Levanté la mirada del teléfono de golpe. Lorena se dio cuenta inmediatamente de lo que había visto; su rostro perdió todo el color, quedando pálido como el mármol de una tumba.

—Sofía... puedo explicártelo —titubeó, dando un paso atrás mientras la máscara de amiga abnegada se caía a pedazos.

—¿Desde cuándo? —la voz me salió desgarrada, llena de una furia y un dolor visceral que me quemaba las entrañas—. ¡¿Desde cuándo trabajas para él?! ¡¿Desde cuándo le vendes mi vida al hombre que mató a mi madre?!

—¡No es lo que piensas! ¡Tú no entiendes nada de lo que está pasando! —gritó Lorena, abalanzándose sobre mí para intentar quitarme el teléfono de las manos.

Nos enfrascamos en un forcejeo desesperado, respiraciones agitadas y cuerpos chocando en el reducido espacio de la habitación. Pero antes de que pudiera sacarle una sola confesión más, un sonido seco, gutural y retumbante provino de la parte inferior de la residencia, sacudiendo levemente las tablas del piso.

Eran golpes secos, pesados, metálicos... como si alguien estuviera golpeando desesperadamente las tuberías o las paredes del sótano del edificio.

Nos congelamos en el acto. Lorena me miró con los ojos desorbitados por un terror puro y genuino, soltándome los brazos.

—Él... él ya está aquí —susurró Lorena en un hilo de voz aterrorizado, mirando fijamente hacia la puerta de la habitación.