Me Casé Con El Hombre Que Juro Destruirme

Me quedé mirando la carta de mi padre, incapaz de decidir qué me aterraba más: que Adrián Ferrer me hubiera ocultado algo o que mi padre hubiera sabido, mucho antes de morir, que algún día aquel hombre me ofrecería matrimonio.

—Mamá, ¿por qué nunca me hablaste de esta caja?

Ella bajó la mirada.

—Porque tu padre me pidió que esperara. Dijo que, si algún día los Ferrer volvían a acercarse a nosotros, debía entregártela.

—¿Y nunca te explicó qué contenía?

—No. Solo me dijo que había cometido errores intentando protegernos y que esperaba que tú no tuvieras que pagar por ellos.

Apreté la carta entre mis dedos.

Mi padre había dejado una advertencia, pero ninguna explicación. Era como si hubiera querido entregarme una puerta sin decirme qué encontraría al otro lado.

Miré hacia la entrada. Adrián seguía esperando afuera, tal como había prometido.

—¿Quieres que lo haga pasar? —preguntó mi madre.

Dudé.

Una parte de mí quería echarlo de nuestra casa y prohibirle acercarse a mi familia. La otra necesitaba respuestas, y él era la única persona que podía ayudarme a encontrarlas.

—Sí. Pero voy a hablar yo.

Mi madre asintió.

Cuando abrí la puerta, Adrián se incorporó inmediatamente.

—Encontramos algo —le dije—. Y quiero que lo leas.

Entró sin hacer preguntas. Al ver la caja, su expresión se endureció, aunque intentó disimularlo.

Le entregué la carta.

Observé cada movimiento de sus ojos mientras leía. Al llegar a la última línea, se quedó inmóvil.

—¿Qué significa? —pregunté.

Adrián volvió a leerla antes de responder.

—No lo sé.

—Empiezo a pensar que esa es tu frase favorita.

—Y yo empiezo a pensar que tienes razones suficientes para no creerme.

Su sinceridad me desarmó durante un segundo, pero no iba a permitir que una conversación tranquila borrara años de resentimiento.

—Mi padre escribió esto porque sabía que vendrías a buscarme. Sabía que me ofrecerías matrimonio. ¿Cómo pudo anticiparlo?

Adrián guardó silencio.

—¿Qué te dijo tu abuelo antes de morir? —insistí.

—Que nuestra familia tenía una deuda con los Montes. Que mi padre había intentado resolverla y que, si yo quería conservar la empresa, debía descubrir qué había sucedido realmente.

—¿Y por eso necesitas una esposa?

—La cláusula del testamento de mi abuelo exige que formalice un matrimonio antes de la próxima junta extraordinaria de accionistas. Si no cumplo, el control de una parte importante de mis acciones pasará a un fideicomiso que administrará el consejo.

—Entonces quieres salvar tu empresa.

—Sí.

—Y yo quiero salvar a mi madre.

Nos miramos en silencio.

Por fin, el verdadero negocio estaba sobre la mesa.

Ninguno necesitaba fingir que aquel matrimonio nacía del amor.

Pero ambos estábamos empezando a sospechar que nuestros motivos no eran tan independientes como habíamos creído.

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Mi madre se retiró a descansar y Adrián me acompañó hasta el pequeño comedor. La caja permanecía abierta sobre la mesa.

—Hay algo que no entiendo —dije—. Si tu abuelo quería reparar el daño entre nuestras familias, ¿por qué nunca se acercó a nosotros?

—Quizá lo intentó y mi padre se lo impidió.

—¿Estás acusando a tu propio padre?

Adrián apretó la mandíbula.

—Estoy intentando aceptar que quizá no conocía al hombre que me crio.

Por primera vez comprendí que él también podía estar descubriendo que su historia familiar era una mentira.

No sentí lástima. Todavía no.

Pero dejé de verlo únicamente como el enemigo que había elegido para odiar.

—Quiero una copia de todos los documentos del pacto —dije—. También quiero acceso a los registros de la compra de los activos de Montes Construcciones.

—Puedo conseguirlos.

—Y no vas a ocultarme nada si encuentras algo que comprometa a tu familia.

Adrián me sostuvo la mirada.

—De acuerdo.

—No me basta con tu palabra.

—Entonces lo pondremos por escrito.

Aquello me sorprendió.

—¿Aceptarías incluirlo en el contrato matrimonial?

—Sí. Tendrás acceso a los documentos relacionados con el pacto y las operaciones entre nuestras familias. Si descubro información que te afecte, tendrás derecho a conocerla. Y si se demuestra que mi familia cometió algún delito, no utilizaré el matrimonio para impedir que busques justicia.

Lo estudié con atención.

—¿Sabes que eso podría destruir tu empresa?

—Lo sé.

—¿Y aun así lo aceptarías?

Adrián tardó unos segundos en responder.

—No puedo pedirte que confíes en mí mientras te exijo que ignores la posibilidad de que mi familia te haya hecho daño.

Aquella respuesta no lo convertía en un buen hombre.

Pero era una decisión que podía costarle algo.

Y, por primera vez, estaba dispuesto a asumir ese riesgo.

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Cuando Adrián se marchó, regresé a la caja.

La pequeña llave que habíamos encontrado estaba escondida debajo de un doble fondo. No tenía ninguna etiqueta, pero llevaba grabado un número: 317.

Recordé que mi padre había guardado durante años documentos antiguos en una caja de seguridad bancaria. Después de su muerte, mi madre y yo habíamos intentado localizarla sin éxito.

Busqué entre los papeles hasta encontrar un recibo.

El número de la caja coincidía.

A la mañana siguiente iría al banco.

No sabía si allí encontraría la verdad sobre la muerte de mi padre, pero estaba decidida a dejar de vivir entre las explicaciones incompletas de los demás.

Antes de acostarme, recibí un mensaje de Adrián.

He solicitado los documentos del pacto. Mañana te enviaré una copia de lo que encuentre. No tienes que responder.

Me quedé mirando la pantalla.

Era un mensaje sencillo. No había exigencias, amenazas ni intentos de convencerme de que debía confiar en él.

Escribí una respuesta, la borré y finalmente dejé el teléfono sobre la mesa.

No estaba preparada para agradecerle nada.

Todavía no.

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A las nueve de la mañana siguiente, el banco confirmó que la caja de seguridad seguía registrada a nombre de mi padre. Sin embargo, para abrirla necesitaba presentar un documento adicional que acreditara mi condición de heredera.

El trámite podía tardar varios días.

Salí frustrada, pero antes de llegar a la calle recibí una llamada de un número desconocido.

—¿Valeria Montes? —preguntó una voz masculina.

—¿Quién habla?

—Alguien que conoció a tu padre. Sé que has empezado a investigar el pacto de los Ferrer.

Me detuve en seco.

—¿Cómo sabe eso?

—Porque no eres la primera persona que busca esos documentos.

Sentí que se me helaban las manos.

—¿Quién es usted?

—Eso no importa ahora. Escúchame con atención: no firmes ningún contrato con Adrián Ferrer hasta que conozcas la historia completa.

—¿Por qué todo el mundo insiste en advertirme sobre él? Si sabe algo, dígamelo.

El hombre guardó silencio unos segundos.

—Porque tu padre no fue el único que intentó romper el pacto.

—¿Quién más lo intentó?

La respuesta llegó en un susurro.

—El padre de Adrián. Y murió antes de conseguirlo.

La llamada se cortó.

Me quedé inmóvil en mitad de la acera, con el teléfono pegado al oído.

El padre de Adrián había muerto cinco años atrás. Mi padre, mucho después.

Dos hombres de familias enfrentadas. Dos intentos de romper un pacto. Dos muertes rodeadas de preguntas.

Y una deuda que, por alguna razón, había terminado en nuestras manos.

Entonces llegó otro mensaje, esta vez de Adrián.

Era una fotografía de un documento antiguo.

Debajo había escrito:

Valeria, encontré la cláusula original del pacto. Necesitas leerla antes de decidir si aceptas casarte conmigo.

Amplié la imagen.

La primera línea decía que la deuda debía ser saldada por los herederos de ambas familias.

La segunda establecía una condición que ninguno de nosotros había mencionado.

Y la tercera contenía una frase que me hizo comprender que el matrimonio podía ser mucho más que una exigencia testamentaria.

«Si los herederos deciden unir sus vidas legalmente, la deuda quedará suspendida hasta que se revele quién traicionó el acuerdo original».

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

¿Adrián había elegido casarse conmigo por necesidad empresarial?

¿O sabía desde el principio que nuestro matrimonio estaba relacionado con una deuda que llevaba décadas esperando ser cobrada?

Por primera vez, temí que aceptar su propuesta no significara simplemente entregar doce meses de mi vida.

Quizá significaba entrar voluntariamente en una historia de la que nuestros padres nunca habían conseguido escapar.