Sofia Novaes lleva seis años siendo la segunda señora Bittencourt: científica brillante, madre de una niña de cuatro años con el corazón frágil y esposa de uno de los hombres más poderosos de São Paulo. Siempre creyó que su matrimonio era tranquilo.
Hasta que, en pleno velorio del hermano de su marido, escucha detrás de una puerta entreabierta lo que nunca debió oír.
Letícia, la viuda perfecta, sabe llorar en el momento exacto. Rafael, el esposo que nunca le dedicó una noche de fiebre, siempre tiene tiempo para salvarla a ella. Y toda una familia entrenada en las apariencias espera que Sofia haga lo de siempre: sonreír, servir el té y aguantar.
Pero esta vez Sofia no grita. No suplica. No pide explicaciones. Anota fechas, guarda cuadernos, fotografía contratos y empieza a juntar pruebas, una a una, con la paciencia de quien aprendió a notar cuándo un número está mintiendo. Porque quien guarda la prueba correcta no pierde la guerra por culpa de una reunión.
Entre laboratorios arrebatados, juntas de consejo, escándalos que corren más rápido que la verdad y pretendientes que aparecen justo cuando ella deja de buscar a nadie, Sofia descubrirá lo que vale su nombre cuando deja de pedir permiso para llevarlo.
Y el hombre que nunca la miró tendrá que enfrentar la pregunta que más teme: ¿qué se hace cuando por fin se aprende a mirar… y ella ya no está esperando?
NovelToon tiene autorización de Autora Gabriela para publicar esa obra, el contenido del mismo representa el punto de vista del autor, y no el de NovelToon.
Capítulo 5
POV de Sofia
El comunicado interno cayó en mi bandeja de correo al final de la tarde. Proyecto de formulación dirigida mantenido bajo la coordinación de la Sra. Letícia Prado. Dra. Sofia Novaes reasignada a la revisión técnica de portafolio. Dos líneas. Me sacaron de mi propio proyecto y me dieron un escritorio para sellar el trabajo de los demás.
Rita apareció en la puerta antes de que yo terminara de leer.
—El Sr. Bittencourt pasó la tarde en casa de la Sra. Letícia —dijo bajito—. Cuentan que ella lloró diciendo que tú querías robarle el proyecto, que la iban a echar de la familia. Y que él le prometió, delante de las empleadas: “mientras yo esté aquí, siempre vas a ser una Bittencourt”.
No pedí más detalles. El comunicado en la pantalla ya lo decía todo en dos líneas.
—¿Quieres que lo impugne en el acta de la reunión? —preguntó Rita—. ¿Que deje constancia de que los datos de su proyecto no cuadran?
—No. —Cerré el correo—. Dejar constancia ahora solo sirve para que vuelvan a llamarme envidiosa. Lo guardamos. Digitaliza mis cuadernos, guarda los correos, guarda todo con fecha. Cuando yo abra la boca, será con la prueba en la mano y en el momento en que les duela a ellos, no a mí.
Rita me miró, y por primera vez en días lo que apareció en su rostro fue respeto, en lugar de la lástima de los últimos días.
—Déjalo en mis manos, Sofia.
Llegué a casa a las ocho. Cissa estaba sentada en el primer escalón, en pijama, esperándome. Corrió a mis brazos antes de que me quitara el abrigo.
Sonó el celular. Rafael.
—Ya cené —su voz—. Voy a llegar tarde, no hace falta que me esperes despierta.
Al fondo de la línea, bajito, una tos. Fina. Femenina. Esa tos me la sabía de memoria.
—Bueno —respondí, y colgué.
Mientras bañaba a Cissa, mi mamá llamó. Doña Lúcia dirige una cadena de farmacias, es la mujer más práctica que conozco, y siempre llama al final del día para saber si la nieta comió bien.
—El sábado es el cumpleaños de tu papá —dijo—. Ven, trae a Cissa y a Rafael. —Hizo una pausa—. Hija, me enteré del lío en la empresa. No voy a meterme. Solo te pido: sé generosa. Consuela a la muchacha, perdió a su marido.
Consuela a la muchacha. Hasta dentro de mi propia madre había entrado ya Letícia, sin que nadie supiera quién era ella de verdad.
—Voy el sábado, mamá —respondí. Solo eso.
El jueves hubo cena en la mansión de la abuela. Doña Cordélia es la matriarca de los Bittencourt, la madre de mi suegro fallecido, una señora de iglesia que habla poco y decide todo. Siempre me trató con una frialdad recta que yo, con el tiempo, aprendí a leer como respeto. Golpeó la copa con la cuchara una sola vez y toda la mesa calló.
—Compré el pasaje de Letícia —anunció—. El viernes viaja a Portugal, a la casa de la familia. Va a descansar, lejos de los periódicos. Es lo mejor para ella y para el nombre de esta casa.
El clan entero estaba a la mesa, tíos y tías a quienes saludo en Navidad y que casi no reconozco el resto del año. Nadie se atrevió a hablar.
Rafael dejó el tenedor.
—Letícia no se va —dijo.
La abuela alzó los ojos despacio.
—¿No se va?
—Se queda. Bajo mi responsabilidad. Mientras yo esté en esta familia, nadie empuja a la viuda de mi hermano fuera del país como si fuera un problema que hay que barrer.
Doña Vera, mi suegra, intervino de inmediato, con la mano en el pecho.
—Cordélia, por el amor de Dios. Por el alma de Ricardo. La muchacha ya sufrió demasiado.
Doña Cordélia apoyó la copa despacio.
—Rafael, yo crié a esa muchacha desde pequeña. La conozco mejor que tú. —La voz salió seca, sin un temblor—. Una viuda joven viviendo bajo la protección de su cuñado casado da qué hablar en toda la ciudad. Estoy protegiendo el nombre de esta casa. Y tu matrimonio también.
—De mi matrimonio me ocupo yo solo —cortó Rafael.
—¿De verdad te ocupas? —La abuela me miró a mí, al otro lado de la mesa, y luego volvió a él. No necesitó decir nada más.
Las voces de ambos subieron. Cissa, a mi lado, soltó la cuchara y se puso a llorar, asustada por la discusión de los adultos. Rafael se levantó, la tomó en brazos y se la llevó arriba, lejos de la mesa.
Doña Vera se volvió hacia mí, con los ojos húmedos.
—¿Y tú, Sofia? ¿No vas a decir nada? Eres la nuera de esta casa. Una palabra tuya lo calmaba todo.
Todos me miraron. La esposa que siempre asentía, que servía el té y apaciguaba.
—Usted y doña Cordélia son las que deciden sobre Letícia —respondí—. No me corresponde. Lo que es mío, lo cuido. Lo que no es mío, ni lo empujo ni lo sostengo.
—Pero podrías ser más generosa —insistió doña Vera—. La muchacha está sola en el mundo.
—La generosidad no se cobra desde afuera, doña Vera. Se da.
La mesa entera quedó en silencio. No era la respuesta que solía dar la nuera obediente.
Doña Cordélia me miró un segundo más largo de lo normal. No sonrió. Pero asintió apenas, registrando que la nuera por fin había dicho una frase que no era solo conformidad. En ese instante sentí, por primera vez en aquella casa, que la vieja quizá estuviera de mi lado, y no del lado que lloraba más fuerte.
Llevé a Cissa a dormir más temprano. Se quedó dormida aferrada a mi manga.
De vuelta por el pasillo oscuro, oí pasos. No iban hacia los cuartos. Iban hacia el despacho del fondo del pasillo, el de mi suegro, cerrado desde la muerte de Ricardo. Me acerqué y miré por la rendija de la puerta. Era Rafael, parado en la oscuridad frente al escritorio de su hermano, sin encender la luz, de espaldas. No entré.
La pelea de la cena quedó en el aire sin vencedor. La abuela no canceló el pasaje. Rafael no retrocedió. El viernes nadie sabía quién iba a ceder.
Yo sabía una sola cosa. El sábado llevaría a Cissa a casa de mis padres, con él o sin él.
