Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

El mercenario ruso cometió el error fatal de ver solo a una mujer acorralada.

Cuando su mano enguantada se extendió para sujetar el cuello del abrigo de Aleksandra, ella no retrocedió. Se deslizó por debajo del arco del brazo del atacante con la fluidez de una sombra, pivotando sobre el metatarso del pie izquierdo. En su mente no había pánico, solo un mapa tridimensional de fascia, músculo y trayectorias vasculares.

El bisturí número diez destelló en una milésima de segundo.

La hoja de acero quirúrgico no buscó el chaleco antibalas ni la masa muscular del pecho. Cortó con precisión microscópica el espacio blando expuesto entre el borde del casco táctico y el cuello reforzado del chaleco: la fosa supraclavicular derecha. Con una incisión limpia de apenas cuatro centímetros, el filo seccionó la arteria subclavia y el tronco tirocervical.

Un chorro espeso y arterial estalló en el aire helado, manchando la niebla de un rojo humeante.

El hombre soltó un gorgoteo sordo, llevándose ambas manos a la garganta mientras sus ojos se abrían desorbitados por la caída instantánea de la presión sanguínea. Aleksandra no esperó a que colapsara. Agarró la solapa de su chaleco, enganchó el pie derecho detrás del talón del mercenario y, usando la masa inercial de sus noventa kilos en una proyección clásica de Sambo ruso, estampó al gigante contra las lajas de piedra.

Antes de que el cuerpo terminara de golpear el suelo, las manos de Aleksandra ya estaban desarmándolo.

Con un movimiento fluido y mecánico, liberó la pistola semiautomática Glock 17 enfundada en el muslo del moribundo, desactivó el seguro con el pulgar y utilizó el torso del ruso como parapeto improvisado justo cuando los otros dos atacantes reaccionaban a la carnicería.

—¡Suka! ¡Disparen! —bramó el segundo mercenario, alzando su fusil compacto.

Las balas enemigas mordieron la tierra y la espalda blindada del cadáver que Aleksandra usaba de escudo.

Ella no pestañeó bajo el estruendo. Asomó el cañón de la Glock por encima del hombro del caído con una postura de tiro cerrada, codos flexionados para absorber el retroceso y los dos ojos abiertos: la doctrina exacta de combate a corta distancia de las fuerzas especiales de San Petersburgo.

Dos al centro del esternón, uno a la masa facial.

Tres detonaciones secas y metálicas rasgaron el jardín.

El segundo tirador recibió dos impactos que abollaron su placa balística desestabilizándolo, y un tercio de segundo después, el tercer proyectil perforó el cartílago de su tabique nasal, penetrando el tronco encefálico. El hombre cayó hacia atrás como una marioneta a la que le cortan los hilos al unísono.

El tercer atacante, comprendiendo que no enfrentaba a una médica civil sino a una ejecutora adiestrada, se arrojó hacia los setos para buscar cobertura. Intentó rodear la fuente por el flanco ciego donde yacía Dimitri encogido.

—¡Mamá! —gritó el niño al escuchar las pisadas pesadas sobre la gravilla.

Ese único grito encendió en Aleksandra un fuego primario y devastador.

Soltó la pistola, que se había quedado sin munición, y acortó la distancia en tres zancadas elásticas. El mercenario giró con el cañón de su subfusil apuntando hacia Dimitri, pero Aleksandra barrió su trayectoria lanzándose en una barrida baja que quebró los ligamentos cruzados de la rodilla derecha del hombre con un crujido seco y horrendo.

El atacante aulló de dolor y cayó sobre una rodilla.

Aleksandra se levantó en el mismo movimiento. Con el talón de la palma izquierda golpeó el mentón del soldado hacia arriba para exponer el cartílago tiroides, y con la mano derecha, cerrada en un golpe de nudillo descendente reforzado por todo el peso de su cadera, aplastó la laringe del mercenario.

El cartílago crujió bajo el impacto. La vía aérea quedó sellada en un segundo.

El hombre se tambaleó, boqueando por un oxígeno que ya no podía entrar, mientras sus dedos arañaban la grava. Aleksandra tomó el subfusil que había caído al suelo, lo montó con un golpe seco de cerrojo y apuntó directo al pecho del invasor hasta que este dejó de convulsionar y sus pupilas se fijaron en la nada.

Un silencio aterrador, denso y cargado de humo de pólvora cayó sobre los jardines aterrazados.

Aleksandra bajó el arma a posición de descanso táctico, apuntando al suelo a cuarenta y cinco grados. La llovizna helada lavaba las salpicaduras de sangre que le cruzaban la mejilla izquierda y las mangas de su abrigo. Su respiración era profunda, acompasada, controlando el ácido láctico y el temblor de la adrenalina con esa misma frialdad clínica que usaba al operar bajo microscopio.

—Dimitri —dijo ella en ruso, con una voz suave que contrastaba de manera siniestra con los tres cadáveres que la rodeaban—. Levántate, mi vida. Despacio.

El niño salió de detrás de la base de la fuente de piedra. No miró los cuerpos en el suelo; miró a su madre. Tenía las mejillas pálidas, pero sus ojos grises permanecían quietos, procesando la escena con esa asombrosa y terrible sobriedad que llevaba en los genes.

—Tienen sangre, mami —dijo Dimitri en un susurro.

—Ya no van a levantarse, solnyshko. Ven aquí.

Dimitri corrió hacia ella y abrazó sus piernas con fuerza. Aleksandra soltó el subfusil en la hierba, se agachó y envolvió al niño en sus brazos, cubriéndole la nuca con su mano aún tibia.

Fue en ese instante cuando la puerta de hierro que conectaba la terraza superior con los jardines fue derribada con violencia.

Dante Moretti irrumpió en la escalinata con un fusil de asalto en las manos, seguido por seis soldados de la guardia interna con las armas preparadas para una masacre. Su rostro era una máscara de furia desquiciada: al escuchar los disparos silenciados desde el despacho, había bajado los tres pisos saltando tramos de escaleras con el corazón martillándole las costillas ante la sola idea de encontrar a su hijo y a Aleksandra destrozados en el barro.

Pero la escena que lo esperaba en los jardines bajos congeló a la comitiva entera en seco.

No había un pelotón de Moretti defendiendo el perímetro. Lorenzo yacía inconsciente junto al camino, sangrando por el hombro, pero los tres intrusos de élite estaban tendidos en el suelo: uno degollado con precisión quirúrgica en una laguna de su propia sangre, otro con un disparo limpio en el rostro y el último con la garganta hundida por un impacto de combate cuerpo a cuerpo.

Y en medio de la carnicería, de rodillas junto a la fuente, Aleksandra sostenía a su hijo contra el pecho.

Dante bajó lentamente el cañón de su arma.

Sus ojos grises barrieron los cuerpos, los ángulos de tiro, las heridas milimétricas que habían apagado la vida de tres comandos entrenados en cuestión de cuarenta segundos. Luego, su mirada se clavó en Aleksandra: en la postura de sus hombros, en el bisturí ensangrentado que descansaba sobre la piedra junto a su maletín abierto y en la frialdad implacable de esos ojos verdes que lo miraban a través de la bruma como los de una loba que acaba de degollar a la manada rival para proteger su madriguera.

Ninguna cirujana civil en el mundo se movía así. Ninguna médica de Milán conocía los puntos ciegos de un chaleco táctico ni destrozaba una tráquea con la base de la palma.

Dante avanzó despacio entre la gravilla ensangrentada, mientras sus hombres se persignaban en silencio detrás de él. Se detuvo a dos metros de ella, devorando con la mirada cada gota de sangre sobre su rostro, sintiendo una mezcla demoledora de alivio salvaje, terror y una fascinación oscura que le erizó la piel.

—¿Quién diablos eres tú? —la voz de Dante brotó rota, baja, vibrando con una sospecha colosal que amenazaba con reventar los cimientos de todo lo que creía saber—. ¿Quién te enseñó a matar de esta manera, Aleksandra?