El Velo De La Mentira: La Novia Intercambiada

📖 **Capítulo 22 – El Primer Duelo**

El sol apenas comenzaba a brillar sobre la nieve que cubría la reserva forestal, pintando el jardín de la mansión Volkov con tonos dorados y azulados. El canto distante de algunos pájaros resonaba, pero dentro de la casa, todo era silencioso como un monasterio. Jasmín se despertó temprano, bañada por la luz suave que se filtraba a través de las cortinas pesadas. La habitación estaba cálida y, por primera vez en mucho tiempo, sentía una extraña sensación de paz.

Después de vestirse con una camisola blanca y una bata de seda, fue hasta la sala de café que daba vista al patio. Allí, encontró a Jordana supervisando a criadas que arreglaban la mesa con perfección. El olor a café fresco y panes calientes se esparcía en el aire.

— Buongiorno, Jordana — dijo Jasmín en italiano, sonriendo con genuina dulzura.

— Buongiorno, señora Volkov — respondió la gobernanta, iluminada por la sonrisa de la joven. En poco tiempo, conversaban sobre trivialidades de la mansión, intercambiando confidencias y risas contenidas en italiano, como viejas amigas. Jordana parecía tan aliviada por tener a alguien educado y gentil para conversar que sus ojos se humedecieron de emoción en algunos momentos.

Pero la armonía fue quebrada por la súbita apertura de la puerta doble del salón. Cassandra entró como si fuera la dueña del lugar: alta, delgada, con el cabello negro lacio brillando como azabache, los ojos azules chispeando superioridad. El tacón resonaba sobre el piso de mármol mientras ella caminaba hasta la cabecera de la mesa.

— ¡Jordana! — exclamó, la voz alta, cortante, como si fuera una orden — Quiero mi cappuccino fuerte, con espuma densa, sin canela, ¡y ahora!

Jordana cerró el semblante por un instante, pero rápidamente hizo una reverencia y fue para la cocina. Jasmín notó el leve revirar de ojos de la gobernanta y guardó aquello como un arma preciosa para el juego que se armaba.

Cassandra se sentó en la silla más próxima a la chimenea, cruzó las piernas esbeltas y lanzó una mirada perezosa para Jasmín. Después, en un tono provocativo, la saludó en ruso:

— Доброе утро, госпожа Моретти… — dijo en voz arrastrada, la sonrisa venenosa danzando en sus labios.

Jasmín sostuvo la mirada, pero permaneció en silencio, el rostro sereno como mármol. El desconfort de Cassandra creció como una llama.

— ¡Estoy hablando con usted, señora Moretti! — repitió en italiano, ahora con el tono más agresivo, golpeando la mano en la mesa.

Jasmín suspiró teatralmente y respondió con una sonrisa de lado de boca:

— Cassandra… yo aún no hablo ruso. Apenas italiano, *mia cara*. Pero siéntase a gusto… yo necesito retirarme ahora.

Cassandra cerró la expresión en odio puro, pero antes que pudiera decir cualquier cosa, Jordana volvió cargando la taza humeante con el cappuccino. Jasmín entonces aprovechó el momento como una serpiente aprovecha el bote. Se volteó para Jordana y, en tono alto y claro para que Cassandra oyese, dijo en italiano impecable:

— Jordana, mi querida… por favor, no lleve aún la sábana que manchó de sangre ayer. Quiero guardarla como recuerdo de la noche excitante que tuve.

Jordana, percibiendo la intención, sonrió con complicidad e hizo una pequeña reverencia:

— Ciertamente, señora Volkov. Voy a guardarlo inmediatamente en su closet. Con permiso.

El silencio que se siguió fue tan cortante que parecía partir el aire. Cassandra abrió los ojos, el color huyendo de su rostro mientras las palabras de Jasmín se enroscaban en ella como cadenas en brasa. La taza en sus manos tembló, y el cappuccino casi se derramó.

Jasmín se aproximó algunos pasos, inclinó levemente la cabeza y, con una sonrisa angelical, susurró:

— ¿Eso responde su pregunta, mi bien? ¿Está nerviosa porque él no apareció en su cama ayer? Relaja… hoy él puede ser todo suyo, si quiere.

Sin esperar respuesta, Jasmín volteó la espalda con elegancia y salió del salón, dejando a Cassandra escupiendo fuego, los ojos tan azules como gélidos, pero brillando de furia pura. Cuando llegó al hall principal, Jasmín paró en lo alto de la escalinata y miró para atrás: vio a Cassandra subiendo los escalones en pasos apresurados, como una fiera herida, y no consiguió contener una sonrisa de pura satisfacción.

Por primera vez desde que llegara a Rusia, Jasmín sintió que tenía las riendas en sus manos.

El silencio mortal de la mansión Volkov fue rasgado por las puertas del escritorio abriéndose con estruendo. Cassandra entró como un huracán, los cabellos negros sueltos, el rostro pálido, los ojos azules chispeando como láminas de hielo. Ella avanzó hasta la imponente mesa de carvalho donde Dimitri estaba, sin importarse con los papeles esparcidos y el laptop abierto. Su pecho subía y descendía rápidamente, como si estuviese a punto de explotar.

— ¡Usted necesita matarla! — vociferó, la voz temblando tanto de odio cuanto de desesperación. — Esa zorra me humilló delante de todos, restregó en mi cara que usted la tuvo ayer… ¡usted necesita defenderme, Dimitri! — gritó, las lágrimas ya escurriendo por el maquillaje perfecto que comenzaba a borrar.

Dimitri, que estaba de pie próximo a la chimenea, giró lentamente para encararla. Su mirada era fría, helada como el invierno ruso, y su expresión más recordaba la de un animal a punto de dilacerar la presa. Él caminó hasta ella en pasos firmes, cada zapato batiendo en el piso de mármol como truenos. Cassandra se estremeció, pero se mantuvo inmóvil, tomada por la furia.

En un movimiento tan rápido cuanto brutal, él la agarró por los cabellos, jalándola para abajo hasta que sus rodillas cediesen y ella cayese de bruces en la alfombra persa. Cassandra gimió, las manos intentando proteger el rostro mientras el perfume del ambiente parecía tornarse sofocante.

— ¿Qué carajo está aconteciendo aquí, Cassandra? — gruñó él, la voz grave y tan llena de odio que hizo el aire temblar. — Explíquese antes que yo arranque su lengua.

Ella sollozó, temblando como una hoja, pero encontró fuerzas para escupir las palabras:

— Ella… aquella zorra… Jade… me dijo que ustedes tuvieron una noche excitante… restregó eso en mi cara… se burló de mí… — las palabras salían como veneno.

Dimitri la soltó de repente, como si el toque de ella fuese algo repulsivo. Su mirada oscureció aún más, tornándose indescifrable. Él no negó, ni confirmó lo que Cassandra decía. Caminó hasta su mesa, cogió la daga que siempre mantenía allí — una lámina artesanal, fina, de acero negro, herencia de familia — y la erigió delante de la luz brujuleante de la chimenea.

— Contrólase, Cassandra — dijo él, la voz baja como un susurro del propio infierno. — Ella es la señora Volkov. Usted no es nada además de una diversión descartable. — Sus palabras la cortaron más de lo que cualquier lámina. — Aún no la castigué por la bofetada que tuvo la osadía de dar en mi esposa… ni por haber ido hasta ella decir que gozó horrores mientras ella danzaba con mis invitados.

Él se aproximó a ella como un lobo avanzando para el abate. Cassandra, arrodillada, abrió los ojos, recuando de rodillas, pero ya era tarde. Dimitri sostuvo su rostro con brutalidad, prendiéndola por el queixo, forzándola a mirar en sus ojos como si quisiese marcar su alma.

— Pero ahora, Cassandra… usted va a pagar — gruñó él.

En un golpe rápido, la lámina deslizó por la piel perfecta del rostro de ella, dejando un corte profundo que atravesaba de la mejilla hasta próximo a la mandíbula. El sonido del corte resonó en el silencio como un estallido siniestro. La sangre brotó inmediatamente, escurriendo caliente y roja por el queixo de ella, pingando sobre la alfombra. Cassandra gritó como un animal herido, el dolor y el horror estampados en el rostro mientras sus manos temblaban descontroladas.

Dimitri la soltó con nojo, la daga aún pingando sangre fresca, y volteó las espaldas, como si ella fuese apenas un objeto quebrado.

— Salga de mi escritorio — dijo él con frialdad cortante. — Y recuerde: no existe plástica que vaya a consertar lo que acabé de hacer. Usted osó desafiar a mi esposa… y nadie, Cassandra, nadie toca en lo que es mío sin sufrir las consecuencias.

Cassandra cambaleó para fuera del escritorio, llorando en desesperación, presionando las manos contra el corte, dejando un rastro de sangre por el corredor. Su figura desapareció en la oscuridad de la mansión, humillada, devastada, y con el orgullo dilacerado.

Dimitri permaneció solo, respirando hondo, los ojos fijos en las llamas de la chimenea, mientras la lámina negra en su mano reflejaba la danza del fuego — y la certeza de que la guerra entre él y Jade estaba apenas comenzando.