La Elegida del Alfa Oscuro

Capítulo 15: LA DROGA

[ RONAN ]

La llamada se produjo a las nueve.

Ronan había estado revisando las notas de Brennan sobre los alojamientos Omega, una lectura deprimente que equivalía a: demasiados lobos en muy poco espacio, asignación insuficiente de alimentos, ninguna supervisión médica y una estructura disciplinaria que respondía ante Delfina, quien respondía ante Luna Odessa, quien no respondía ante nadie excepto Víctor. También encontró el nombre. Sera. No hay apellido registrado. Asignado al nivel del ático, que las notas de Brennan describían como "inhabitable según cualquier estándar razonable".

Su lobo había estado gruñendo durante tres horas seguidas.

La llamada volvió a sonar. Ronan cerró la carpeta y dijo: "Adelante".

Ingrid abrió la puerta con una botella de vino en una mano y dos copas en la otra. Llevaba un vestido de seda verde que hacía exactamente lo que había sido diseñado. Su sonrisa era cálida y espontánea, o le habría parecido espontánea a alguien que no fuera Ronan.

"Pensé que te gustaría tener compañía", dijo. "La bodega de mi padre. La reserva del 2009... la ha estado guardando para una ocasión especial".

Ronan consideró decirle que se fuera. Le había estado diciendo que se fuera, con diversas formas de cortesía, durante tres días. Pero había un ángulo político en el que aún no había trabajado: Ingrid podría saber cosas sobre la situación de Sera sin darse cuenta de que las sabía. Las personas revelaron más cuando pensaron que tenían el control de la conversación.

"Un vaso", dijo.

Ingrid sonrió más ampliamente. Dejó los vasos sobre el escritorio, sirvió ambos con manos firmes y colocó el suyo frente a él. Se sentó en el sillón frente al escritorio, cerca, pero sin invadir. Ella había calibrado la distancia. Todo en esta mujer estaba calibrado.

Ella levantó su copa. "A posibles alianzas".

Ronan tomó su vaso. El vino era de un rojo intenso: reserva de Espino Sangriento, si la etiqueta era auténtica. Captó el olor: taninos, grosella negra, roble. Debajo de los taninos, débiles, casi enmascarados por la complejidad del vino, un toque herbáceo. Agudo, como semillas trituradas.

Bebió de todos modos.

Ese fue su error y luego lo repetiría cien veces. Bebió porque la nota extranjera era lo suficientemente sutil como para ser una variante de tanino, porque la botella parecía sin abrir, porque estaba cansado y distraído y su lobo gritaba sobre la chica del ático en lugar de prestar atención a la mujer en la habitación.

Tres sorbos después, la habitación cambió.

Sin colapso, sin apagón. Más bien, el mundo dio un paso hacia la izquierda y se olvidó de regresar. Los bordes de su visión se suavizaron. Sentía las manos pesadas sobre el escritorio. Una ola de calor recorrió su pecho: artificial, químico, su cuerpo respondía a algo que su mente no había autorizado.

"Mal", dijo su lobo. Instante. Afilado. 'EQUIVOCADO. Algo en el vino. Lucha contra ello.'

Ronan dejó el vaso. Sus dedos no cooperaron como deberían: lo colocó con demasiada fuerza y ​​el vino se derramó sobre el borde. Su visión se volvió borrosa durante dos, tal vez tres segundos.

"¿Estás bien?" La voz de Ingrid. Preocupado. Perfectamente planteado.

Intentó ponerse de pie. Sus piernas eran lentas. La droga, fuera lo que fuese, estaba golpeando su sistema nervioso, intentando reducir sus inhibiciones, intentando crear una respuesta que su cuerpo no tenía interés en producir. Un afrodisíaco. Algo diseñado para hacerle desear, y fallando, porque su lobo ya estaba ligado a alguien y su cuerpo había estado rechazando a todas las hembras excepto a una durante tres días seguidos.

La excitación química fracasó contra el vínculo de pareja destinada como agua en una sartén caliente. Su cuerpo se retorció, confundido, y luego se negó rotundamente. Todo lo que sintió fue mareos y una ira creciente y helada.

Pero el mareo era real. Durante unos dos minutos, Ronan Ashford, que no había sido físicamente vulnerable desde que tenía catorce años, se sentó desplomado en una silla de cuero con los ojos vidriosos y las manos descoordinadas.

Dos minutos fue todo lo que Ingrid necesitó.

Ella se movió rápido. Silla colocada a su lado. El teléfono ya estaba afuera; debía haberlo tenido listo en su regazo, con la pantalla desbloqueada. Ella se apoyó en su hombro. Se despeinó con una mano. Bajó el escote del vestido verde hacia abajo y hacia un lado. Inclinó el teléfono. Hacer clic. Con el rostro relajado, los ojos desenfocados, Ingrid se apretaba contra él con la ropa desaliñada. Hacer clic. Un ángulo diferente: su mano en el reposabrazos, los dedos de ella sobre él, las cabezas muy juntas. Hacer clic. Sus labios cerca de su mandíbula, sus ojos cerrados, una actuación de intimidad tan precisa que podría haber sido coreografiada. Fue coreografiado.

Tres fotos. Quizás cuatro. Menos de diez segundos.

Su lobo quemó la droga como un reguero de pólvora a través de la hierba seca. El vínculo actuó como un acelerador: su cuerpo sabía que esta mujer no era su pareja destinada y cada célula se rebelaba. La neblina retrocedió. La sensación volvió a inundarse. La habitación se volvió más aguda: bordes, esquinas, la veta del escritorio de madera, la mancha roja donde había derramado el vino.

Y el sabor. Químico y amargo, cubriendo la parte posterior de su lengua donde el sabor del vino la había escondido.

Ingrid ya estaba de nuevo en su silla. Teléfono en el bolsillo. Cabello alisado. Vaso en mano como si hubiera estado sentada allí todo el tiempo. Ella era buena. Si Ronan no hubiera conocido su propio cuerpo, no hubiera sentido la violación de la droga recorriendo su torrente sanguíneo, podría haber creído que no pasó nada.

Él la miró.

Sus ojos se habían vuelto completamente dorados. No se molestó en retirarlos.

La compostura de Ingrid se quebró durante un segundo (un estremecimiento, un apretón alrededor de su boca) y luego se recuperó. Él le daría eso. La mujer podría recuperarse.

Ronan tomó la copa de vino. Se lo llevó a la nariz. Inhaló lentamente por la boca.

Ahí estaba. Debajo de los taninos. concentrado de raíz lunar. Los herbolarios de la manada lo utilizaron en pequeñas dosis para tratamientos de fertilidad. En dosis mayores, era un afrodisíaco: bajaba la guardia, hacía que su cuerpo cooperara, lo quisiera o no. La dosis que había usado debería haberlo hecho dócil durante treinta minutos.

Le había dado dos.

Dejó el vaso con exagerado cuidado. Cuando habló, su voz era baja, uniforme y completamente sin calidez.

"Salir."

Ingrid se puso de pie. Se alisó el vestido verde. Le temblaban las manos, pero su rostro era una máscara.

"No sé lo que piensas - "

"Fuera. Fuera."

Ella se fue. La puerta se cerró detrás de ella. Tranquila. Controlada. Incluso su salida estuvo calibrada.

Ronan se sentó en la oscuridad.

La furia llegó hasta sus huesos. Reorganizó sus prioridades. Alguien lo había drogado. En una habitación de invitados. Según la ley de hospitalidad. La hija de la manada Alfa había puesto un compuesto en su vino y lo había hecho con la confianza de quien lo había planeado con antelación y esperaba que funcionara.

No sabía nada de las fotos. Aún no. Esa pieza saldría a la luz más tarde y, cuando lo hiciera, cambiaría el cálculo por completo. En este momento, todo lo que sabía era esto: el vino estaba envenenado, Ingrid era cómplice y esta casa de la manada no era segura.

Su lobo habló. Frases completas, cosa que casi nunca hacía. Bajo y áspero y vibrando con una furia que igualaba la suya.

'Toma nuestra pareja destinada. Dejar. AHORA.'

Ronan presionó las palmas de sus manos contra el escritorio. Inhalado. Exhalado.

La chica del ático. Sera. Sin apellido. Brazos delgados, pan robado y un lobo sellado tan fuerte que no podía sentir el vínculo que lo estaba destrozando.

Él se iba esta noche. La alianza con Espino Sangriento estaba muerta; había estado muerta, probablemente, desde el momento en que Víctor comenzó a negociar de mala fe, desde que quedó claro el juego que estaba jugando esta familia. Las consecuencias políticas podrían gestionarse. Brennan se encargaría de los mensajes. Los Anciano se quejarían. Nada de eso importó.

Lo que importaba era esto: había una chica tres pisos por encima de él a la que estaban matando de hambre, trabajando, sangrando y destrozada, y él iba a sacarla, y cualquiera que se interpusiera entre él y ese ático iba a aprender exactamente por qué las otras manadas lo llamaban el Alfa Oscuro.

Se puso de pie. Se arregló la camisa. Se bajó las mangas y se las abotonó en las muñecas: un pequeño y deliberado retorno al control. Luego sacó su teléfono y le envió un mensaje de texto a Brennan con dos palabras.

Nos vamos.

La respuesta de Brennan llegó en cuatro segundos: ¿Cuándo?

Ahora.

Los tres puntos aparecieron y desaparecieron. Entonces: Tendré los coches en la puerta norte en veinte minutos. ¿Cuántos pasajeros?

Ronan escribió: Uno más de los que traíamos.

Una pausa. Entonces: entendido. Ronan guardó su teléfono en el bolsillo. Cruzó la habitación. Abrió la puerta y salió al pasillo.

La casa de la manada estaba tranquila a esa hora: la mayoría de los lobos se habían retirado después de cenar y los pasillos olían a cera para pisos y a piedra fría. Los atravesó sin prisa. Un Alfa caminando con determinación a través de una casa de la manada era invisible como siempre lo fue el poder. Nadie cuestionó adónde iba, porque nadie cuestionó a un Alfa.

Subió por la escalera este. Más allá del tercer piso, más allá del cuarto. Las escaleras se estrecharon. La temperatura bajó.

Iba al ático.