La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: LUARA

Debería haber dormido.

Eran casi las tres de la mañana cuando Diego salió por la ventana, y yo me quedé parada en medio del cuarto un tiempo que no supe medir —mirando la ventana abierta, sintiendo el viento frío entrar y tocar la piel que aún estaba caliente por el beso que no debería haber correspondido.

Pero correspondí.

Y era eso lo que me quitaba el sueño mientras, acostada en la cama, encaraba el techo sin ver nada.

No fue el vínculo. No esta vez. O al menos era lo que me decía mientras los labios aún me hormigueaban con la memoria de la presión de los suyos, mientras las manos aún recordaban la sensación de la tela de su camisa entre los dedos —aquel momento en que había apretado sin darme cuenta, el cuerpo decidiendo antes que la cabeza, como si hubiera esperado por aquello sin avisarme.

Esto no cambia nada.

Sus palabras resonaban con una precisión cruel. Dichas en el tono de quien necesita recordar algo antes de que se le olvide —no para mí, sino para él mismo. Y lo peor era que yo lo sabía. Lo había visto en sus ojos, en aquel segundo antes de que se apartara, que él también estaba perdiendo el piso.

No era consuelo.

Era casi peor.

Me giré de lado y jalé la almohada contra el pecho.

Iba a usar el inhibidor de olor. Iba a usarlo todos los días, iba a mantener distancia, iba a tratar aquello como lo que era —un vínculo involuntario que ninguno de los dos había elegido y que ninguno de los dos aún podía controlar bien. Práctico. Racional. Del modo en que una persona sensata lidiaría con la situación.

Solo que a las tres de la mañana, con el cuerpo aún caldeado por su contacto, ser sensata parecía una propuesta ridícula.

* * *

A la mañana siguiente, desperté con los ojos pesados y la decisión tomada.

Iba a hablar con Doña Sára.

La curandera de la manada tenía setenta y tantos años, el cabello completamente blanco recogido en un chongo flojo, y ese modo directo de hablar que se ahorraba rodeos de cualquier especie. Era ella quien cuidaba las heridas de batalla, preparaba los remedios para los enfermos y guardaba conocimientos sobre hierbas y pociones que la mayoría de la manada prefería no saber en detalle.

Inhibidor de vínculo incluido.

Que era distinto del inhibidor de olor —y yo me había pasado toda la noche entendiendo esa diferencia en la práctica.

El inhibidor de olor bloqueaba el aroma del compañero destinado, volviendo más fácil mantener distancia física, reduciendo el impulso instintivo de seguir aquella dirección. Pero el vínculo en sí —aquella línea invisible que latía entre dos personas destinadas, que traía información sin pedir permiso, que despertaba el corazón en plena madrugada con una falta que no tenía nombre—, ese seguía intacto.

Intacto y cada vez más inconveniente.

Toqué a la puerta de Doña Sára después del desayuno, antes de que mi madre pudiera preguntar por qué tenía aquella expresión.

La vieja abrió la puerta antes de que yo terminara de tocar, como si supiera que yo estaba llegando —lo cual, conociéndola, era perfectamente posible.

—Luara. —dijo, evaluándome de arriba abajo con aquellos ojos pequeños y atentos—. Entra.

Su casa olía a hierbas secas y a algo levemente amargo que yo nunca había logrado identificar. Tenía frascos en todos los estantes, manojos de plantas colgados del techo, una mesa de madera oscura en el centro cubierta de papeles y frascos.

Me senté en la silla que ella señaló.

—Inhibidor de vínculo. —dije directo, sin preámbulo, porque con Doña Sára los rodeos eran una pérdida de tiempo.

Ella cruzó los brazos.

—Sé lo que pasó la noche de la hoguera. Toda la manada lo sabe, Luara.

Tragué saliva.

—Entonces sabe por qué estoy aquí.

—Lo sé. —caminó hasta un estante del fondo, pasó los dedos por algunos frascos antes de detenerse en uno de vidrio oscuro—. Pero necesito que entiendas una cosa antes de dártelo.

—Doña Sára...

—Escucha. —se dio la vuelta, el frasco en la mano, los ojos serios de un modo que me hizo cerrar la boca—. El inhibidor de vínculo reduce lo que sientes. La falta, el llamado, ese peso en el pecho que aparece cuando él está lejos. Pero no lo borra. ¿Entiendes la diferencia? Vas a seguir sabiendo que el vínculo existe. Solo va a doler menos.

Miré el frasco.

—Está bien.

—No está bien. —dijo, sin crueldad pero sin suavidad tampoco—. Es una elección. Y las elecciones tienen precio, hija mía.

Extendí la mano.

Ella colocó el frasco en mi palma después de un segundo de vacilación que fingí no notar.

* * *

En las semanas siguientes, el inhibidor hizo lo que prometía.

La falta seguía existiendo —Doña Sára había sido honesta al respecto—, pero era como oír una música a través de una pared gruesa: sabes que está sonando, reconoces el ritmo, pero los detalles llegan lo bastante amortiguados como para que puedas pensar en otras cosas.

Yo me aferré a esa amortiguación con las dos manos.

Recolectaba hierba de plata por la mañana. Llevaba remedios a los enfermos. Ayudaba a mi madre con la casa. Intentaba, con algún éxito variable, no pensar en Diego Black más de lo necesario.

Pero había noches.

Noches en que el inhibidor parecía más débil, o el vínculo más fuerte, o las dos cosas al mismo tiempo —y yo me quedaba acostada en la cama oyendo el silencio de la casa con esa conciencia irritante de que él también estaba despierto. No sabía cómo lo sabía. Lo sabía y punto, del mismo modo que sabía cuándo estaba entrenando o cuándo estaba lejos de la manada —una información que llegaba sin ser solicitada y que yo había aprendido a recibir sin reaccionar.

¿Sentiría él lo mismo?

El pensamiento aparecía más de lo que yo quería admitir.

No la versión romántica —ya había descartado cualquier romanticismo asociado a Diego Black la noche en que me llamó basura frente a la cascada. Sino la versión curiosa, aquella que no lograba dejar de notar que él había ido hasta mi cuarto. Que había ido sin que Klaus lo forzara en el sentido literal —porque al final, por más que se quejara del lobo, eran sus pies los que habían caminado hasta allá.

Esto no cambia nada, había dicho él.

Y tenía razón.

Pero tampoco era nada, y eso era lo que él no lograba admitir.

Cerré los ojos en medio de uno de esos pensamientos, una noche cualquiera de aquella semana, e intenté recordar por qué aquello importaba.

Importaba porque el vínculo existía y yo necesitaba lidiar con él de alguna forma.

Importaba porque dieciocho años de manada me habían enseñado que ignorar un problema no lo hace desaparecer —solo lo hace crecer en la oscuridad donde no puedes verlo.

E importaba, si era completamente honesta conmigo misma en aquel espacio seguro entre despierta y dormida donde la verdad no tiene costo—

Porque aquel beso había sido real.

No fue el vínculo solo. No fue solo Klaus empujándolo en mi dirección. Hubo un segundo —breve, inconveniente, imposible de negar— en que Diego Black me había mirado como si yo fuera la única cosa en el cuarto.

Y yo había correspondido como si fuera verdad.

Me giré de lado, jalé la manta y decidí que iba a dormir.

Iba a dormir, iba a despertar, iba a tomar el inhibidor y iba a seguir viviendo la vida que tenía —que no era perfecta, pero era mía, y que existía completamente independiente de un futuro Alfa que no sabía lo que quería.

El sueño tardó.

Pero vino.