LAS REGLAS DE GREY

—Entonces, regla número diez. Nueva. No hay más contrato roto. Hay contrato nuevo. Y lo escribes tú.

Anastasia se quedó mirando su mano quemada. Damián se la había besado dedo por dedo bajo el chorro de agua fría de la cocina. Le dolía, pero era un dolor chiquito, limpio. No como el dolor de hace cinco días, de no dormir, de actuar, de traicionar a Luna.

Sobre la mesa de mármol negro, el contrato viejo estaba a mitad quemado. Se podía leer todavía _Anastasia Sterling_ pero la palabra _Grey_ estaba negra, con ceniza. Olía a humo en la cocina cara de la mansión.

Killian ya se había ido, murmurando que el jefe estaba perdido.

Damián le seguía agarrando la mano quemada. Sin traje, solo con el pantalón de pijama negro, descalzo, con el tatuaje del lobo que le subía por el pecho. Parecía menos monstruo y más hombre que no durmió en cinco días.

—¿Yo escribo el contrato? —preguntó Anastasia, con voz bajita—. ¿Yo?

—Tú —dijo Damián—. Porque el otro lo escribió Vonn. Y Vonn escribe contratos para ganar. Tú escribe uno para vivir. Para que no te quieras ir a las tres de la mañana con Luna y un cuchillo de cocina.

La llevó de la mano hasta la sala. La sala donde ayer se probó el vestido de novia más caro del mundo. Donde le dijo a la policía que estaba ahí porque quería. Donde Luna gritó que no era Grey.

En la mesa de la sala había una hoja en blanco. Cara, gruesa, con el sello de los Grey arriba: una G plateada. Y una pluma negra.

—Siéntate —dijo Damián—. Escribe. Lo que quieras. Yo firmo.

Anastasia se sentó, descalza, con la camisa blanca de Damián que le quedaba enorme, con la mano quemada vendada con una servilleta que él mismo le puso. Agarró la pluma con la mano buena.

No sabía escribir contratos. Ella solo había leído _Cumbres Borrascosas_ y había trabajado en una librería. Pero sabía lo que quería. Lo que necesitaba para no volverse loca.

Escribió, con letra temblorosa:

*CONTRATO NUEVO DE ANASTASIA STERLING*

_Regla 1: Puedo ver a mi mamá cuando quiera, sin castigo._

_Regla 2: Luna no pierde las manos. Ni su tienda. Nunca más vidrio roto._

_Regla 3: Sofía no llora por mi culpa._

_Regla 4: Puedo decir la verdad. Si estoy triste, digo que estoy triste. No tengo que sonreír si no quiero._

_Regla 5: Duermo en tu cama si quiero. Si no quiero, duermo en la otra, pero sin llave por fuera._

_Regla 6: No me besas si no digo que sí._

_Regla 7: No me llamas princesa Sterling si estoy enojada. Me llamas Ana._

_Regla 8: Nos casamos solo si yo digo que sí el día de la boda. No porque firmé un papel quemado._

Se detuvo. Eran ocho reglas. Como las ocho que él le había puesto a ella, pero al revés.

Se lo pasó a Damián. Con miedo.

Damián lo leyó. Lento. Cada regla. Sin sonreír. Con la cara seria.

—Regla seis —dijo—. No te beso si no dices que sí. ¿Eso incluye en la frente?

—Todo —dijo Anastasia, valiente por primera vez en cinco días—. Todo beso.

—¿Y si quiero besarte en la frente cuando estás dormida porque te ves linda con mi camisa?

—Entonces me despiertas y me preguntas.

Damián se quedó callado. Miró la hoja. Miró a Anastasia descalza, con la mano quemada, con su camisa.

—Está mal escrito —dijo—. Vonn lo escribiría mejor. Pero me gusta más que el de Vonn.

Agarró la pluma. Firmó abajo, grande, con su firma fea de millonario: _Damián Grey_.

—Ahora tú —dijo.

Anastasia firmó abajo: _Anastasia Sterling_. No puso Grey. Puso Sterling. A propósito.

Damián vio la firma. No dijo nada. Dobló el contrato nuevo y se lo guardó en el bolsillo del pantalón de pijama, cerca del corazón.

—Perfecto. Contrato nuevo. Ahora, primera regla nueva: puedes ver a tu madre cuando quieras. Vamos.

—¿Ahora? —dijo Anastasia, levantándose—. ¿Ahora mismo? ¿Con Luna?

—Con Luna no. Luna está castigada por entrar a mi cocina a las tres de la mañana con un cuchillo. Pero con tu madre sí. Ahora. Está en casa de Sofía, ¿verdad? Killian la siguió. Sé dónde está.

Anastasia sintió frío.

—¿La seguiste?

—Te sigo a ti. A todo lo que amas. Para cuidarlo. No para romperlo. Ya no.

Veinte minutos después, la camioneta negra paró frente a una casa pequeña, de barrio, con la pintura descascarada. No era la mansión. Era la casa de Sofía.

Sofía abrió la puerta, con cara de susto, cuando vio a Damián de traje negro, ya vestido, con Anastasia al lado con ropa suya, una camisa blanca grande y unos tenis de él que le quedaban enormes.

—¡Ana! ¡Tu mamá está adentro! ¡Luna se fue a la tienda!

Adentro, en un sofá pequeño, Elena, la madre de Anastasia, estaba dormida, con una cobija encima. Estaba pálida, pero sin máquinas. Sin el monitor del hospital. Respiraba tranquila. Viva.

Anastasia corrió y se arrodilló a su lado.

—Mamá.

Elena abrió los ojos. La vio con ropa de hombre, descalza con tenis enormes, con la mano quemada vendada.

—Mi amor, ¿qué te pasó? ¿Por qué estás así?

Anastasia quiso decir la verdad. Por la regla cuatro nueva: puedo decir la verdad. Si estoy triste, digo que estoy triste.

—Me quemé con un contrato, mamá —dijo, y se rió llorando—. Porque lo estaba quemando a la mitad.

Elena no entendió, pero la abrazó.

Damián se quedó en la puerta, sin entrar. Mirando. Killian detrás, con las manos en los bolsillos.

—Señora Sterling —dijo Damián, desde la puerta—. Soy Damián Grey. Su... su yerno casi.

Elena lo miró. Lo reconoció del hospital. El que pagó la operación.

—Gracias por pagar mi operación, joven Grey —dijo—. Pero mi hija está muy flaca. ¿No le dan de comer en su mansión?

—Ahora sí le vamos a dar —dijo Damián—. Contrato nuevo.

Anastasia se quedó una hora con su madre. Le contó la mitad de la verdad. Que se iba a casar, pero que ahora podía decir que no el día de la boda. Que Luna estaba bien. Que su mano quemada era por ser torpe.

Cuando salió de la casa de Sofía, Damián la estaba esperando en la camioneta, con la puerta abierta.

—Gracias —dijo Anastasia, subiéndose, descalza todavía.

—No me digas gracias —dijo Damián—. Dime Ana.

—¿Qué?

—Regla siete nueva. Si estás enojada no te llamo princesa Sterling. Te llamo Ana. ¿Estás enojada ahora?

Anastasia lo miró. Con su mano quemada. Con su camisa. Con su contrato nuevo en su bolsillo.

—No —dijo—. Ahora no estoy enojada. Ahora soy... mitad y mitad.

—Mitad Sterling, mitad Grey —dijo Damián, arrancando la camioneta—. Me gusta.

Y la llevó de vuelta a la mansión. No a encerrarla. A desayunar. Porque no había comido desde hace dos días, y la regla no escrita del contrato nuevo era que las esposas, aunque sean mitad Sterling, tienen que comer.

En la tienda de tatuajes, Luna recibió un mensaje en su celular roto pegado con cinta. Era una foto. De Anastasia, en casa de Sofía, abrazando a su madre, con la camisa blanca de Damián y la mano quemada vendada. Y abajo, un texto de un número desconocido:

_Vidrio arreglado. Tienda a salvo. Contrato nuevo. - G._

Luna tiró el celular contra la pared otra vez. Pero esta vez no se rompió. Porque ya estaba roto.

*[FIN DEL CAPÍTULO 12 -