Prohibido a propósito

Capítulo 11: La contraseña era su cumpleaños

Rosalind dijo su nombre otra vez, apenas lo bastante fuerte para oírse por encima de la ducha. Weston levantó la cabeza del hombro de Wren. Ella se había quedado inmóvil contra él.

Tenía las pestañas húmedas. El camisón se le arremolinaba en las caderas, y trataba de subírselo con una mano. Weston tomó una toalla, luego se detuvo cuando ella se sobresaltó. Se había movido demasiado rápido.

—Wren.

Los ojos de ella subieron a los suyos en el espejo. Ni siquiera intentaba sonreír. La había asustado, y ahora esperaba a que él la sacara de esto.

—Respira —dijo.

—Está despierta.

—No.

—Dijo tu nombre.

—Hace eso cuando la medicación la deja a medio despertar. —Mantuvo la voz baja y pareja—. Volverá a dormirse antes de recordar por qué se movió.

Cuando ella levantó la mano, él vio la mordida en su muñeca. La envolvió con la toalla y se la ajustó firme bajo los brazos.

Luego cerró la ducha. Wren tomó una respiración brusca en el súbito silencio.

—No hagas ni un ruido —dijo él.

Ella lo fulminó con la mirada. Él sintió alivio al verlo; un momento antes había parecido al borde de las lágrimas.

Weston abrió el cerrojo del baño y entreabrió la puerta el ancho de una mano. El dormitorio volvía a estar a oscuras.

Rosalind estaba de costado, una mano bajo la mejilla, el cabello desparramado sobre la almohada. La lámpara estaba apagada. Su respiración se había asentado en el ritmo pesado que siempre le daban las pastillas.

Él esperó un poco más para asegurarse, consciente de que Wren le aferraba la espalda de la camisa.

Weston salió primero, poniendo su cuerpo entre el baño y la cama. Wren lo siguió descalza, la toalla apretada bajo los brazos, la cara pálida y los labios hinchados.

Cuando Rosalind se movió, Wren se quedó helada detrás de él. Weston se giró y la levantó por la cintura antes de que tropezara con algo.

Cargarla sería más silencioso que dejarla tropezar por la habitación. Esa razón bastaba. No necesitaba detenerse en la manera en que ella escondía la cara contra su cuello.

En la puerta del dormitorio, Rosalind murmuró algo sin palabras. Los dedos de Wren se clavaron en su hombro. Weston no se detuvo.

Abrió la puerta, cruzó al pasillo privado y bajó a Wren junto a la puerta que conectaba con su suite. Solo el pestillo del balcón la había dejado encerrada afuera.

Wren empujó la puerta. Su teléfono seguía cargándose junto a la cama deshecha. Él echó un vistazo a la puerta del balcón y tomó nota mental de mandar a revisar el pestillo.

Ella entró, luego se dio la vuelta. Por primera vez desde el baño, se enfrentaban sin vapor ni espejo de por medio.

—Lo de esta noche no pasó —susurró.

Weston miró la toalla que se le resbalaba del hombro, la mordida en su muñeca, la boca que él había magullado, los ojos que aún se negaban a suplicar.

—Si así quieres llamarlo.

La cara de ella se endureció. Él había querido tranquilizarla y ni de cerca lo había logrado.

—Ve a dormir —dijo.

—No me digas qué hacer.

—Entonces quédate ahí en toalla hasta que alguien te encuentre.

Ella dio un paso atrás y le cerró la puerta en la cara. Él se quedó ahí un poco más, escuchando por si había movimiento adentro, antes de darse cuenta de lo que hacía. Volvió a su habitación.

Rosalind estaba dormida. El baño olía a vapor, a sal, a sexo y al champú de Wren.

Weston se lavó las manos, tardando más de lo necesario.

En el lavabo notó la marca en su palma, donde ella lo había mordido. La media luna de dientes había empezado a oscurecerse.

Presionó el pulgar sobre ella hasta que dolió.

Había sabido de sobra que no debía dejarla quedarse en el baño. Ella también lo había sabido. Ninguno de los dos hechos le servía de nada ahora.

Seguía recordando la cara de ella cuando la penetró, lo sobresaltada que se había visto. Había confiado en que él pararía si se lo pedía. No sabía qué hacer con eso.

Weston se secó las manos y caminó hacia el balcón.

El océano abajo era negro. Un miembro del personal cruzó un sendero de servicio con un carrito. Weston se apartó de la baranda antes de que lo vieran.

Debería dejarla en paz. Tenía veinte años, salía con su hermano y era la hermana de Rosalind. Cualquiera de esas cosas debería bastar.

En cambio, estaba mirando el balcón de ella, preguntándose si se habría acostado. No había luz detrás de las cortinas. Volvió a comprobarlo antes de entrar.

Para la mañana, seguía sin haber dormido.

Más avanzada esa semana, de vuelta en la ciudad, Bowen dejó su teléfono sobre la mesa de reuniones de Weston. La pantalla se iluminó con el nombre de Wren. El mensaje en sí estaba oculto.

Weston miró hacia el pasillo. Su hermano seguía afuera.

Bowen se había quejado alguna vez de que Wren nunca recordaba su cumpleaños, mientras que él usaba el de ella para todo. Weston probó con el cumpleaños de ella. El teléfono se desbloqueó.

*Wren:* Conseguí que mamá aprobara Miami. Dos noches. No llegues tarde esta vez.

Siguió otro mensaje.

*Wren:* Lo digo en serio, Bowen. No puedo hacer otro viaje familiar contigo llegando después de que ya pasó todo.

Weston debería haber bloqueado el teléfono. Esperó a ver si ella mandaba algo más.

Recordó el concierto que ella había publicado, y el hotel etiquetado en una de sus historias. Les había prestado más atención a esas publicaciones de lo que había admitido.

¿Habría querido ella que él lo notara? No lo sabía. Le disgustaba cuánto deseaba que la respuesta fuera sí.

Weston bloqueó el teléfono de Bowen y lo devolvió a la mesa.

Bowen regresó y se dejó caer en su silla. Su teléfono volvió a iluminarse. Lo puso boca abajo sin leer.

Weston mantuvo los ojos en el expediente. Ya sabía del viaje más de lo que debía.

Weston voló a Miami para una reunión legítima con el fundador de una startup de imagen médica que Meridian quería adquirir antes de que un competidor inflara el precio.

Había reservado el mismo hotel que Wren. La reunión le había dado un motivo para estar en Miami; no le exigía quedarse ahí.

De camino a la cena, Weston la vio cruzar el vestíbulo con un vestido negro corto, el cabello suelto sobre los hombros. Se reía de algo en su teléfono. Bowen no estaba con ella.

En la cena, hizo las preguntas necesarias, rechazó el postre y volvió al hotel.

El hotel le debía favores a Meridian. Weston había usado uno para entrar a la suite de ella, y ahora esperaba a que cruzara la puerta.

Sirvió una copa de vino y no la bebió.

Al otro lado de los ventanales del piso al techo, Miami relucía en franjas de agua y luz blanca. La habitación olía a nardo. La maleta abierta de ella estaba junto al tocador.

Cuando la puerta se abrió, Wren entró hablando por teléfono.

—No tengo miedo —decía, dulce y herida—. Estoy sola. Hay una diferencia.

La voz de Bowen llegaba débil por el altavoz, difusa por el ruido. Estaba en algún lugar ruidoso, en ninguna parte cerca de este hotel.

—Entonces ven —dijo Wren—. O no me digas que me extrañas.

Cerró la puerta de una patada con el talón, soltó su bolsito en la consola y se dio la vuelta.

El teléfono se le escurrió de la mano a la alfombra.

Se quedó mirándolo. Él había querido sorprenderla; no había esperado que se viera tan asustada.

—¿Cómo llegaste aquí?

Weston dejó el vino intacto sobre la mesa.

—No es el saludo que esperaba.

La mirada de ella voló al teléfono. La voz de Bowen seguía saliendo, pequeña e inútil contra la alfombra. Weston la miró, luego volvió a mirarla a ella.

—¿Esperabas a alguien más?