Prohibido a propósito

# Capítulo 11: Lugares concurridos

Esa noche, Weston se dio cuenta de que Wren se había llevado su teléfono solo después de que ella desapareciera en el mercado.

El de ella se iluminó en su mano con otra llamada de Bowen. Lo dejó sonar más de lo necesario antes de silenciarlo y mirar hacia la multitud que llenaba el malecón.

Wren no había alzado la voz ni una vez desde el desayuno. Había sido perfectamente amable con él, lo cual significaba que seguía furiosa.

Había bajado del auto con un vestido blanco de espalda descubierta, el cabello recogido mal a propósito y la boca curvada en una sonrisa que pretendía decirle que ya se había recuperado. Luego había tomado el teléfono del asiento entre ambos sin mirarlo y se había perdido entre la gente.

Él se había ofrecido a dejarla en el mercado después de su última reunión. Ella no le había pedido que la acompañara. Ahora no la veía desde el auto.

Se bajó.

La música brotaba de un escenario provisional. Más allá de los food trucks, la gente avanzaba hombro con hombro bajo hileras de farolitos de papel.

Weston probó con el cumpleaños de ella. También abrió su teléfono. Usó el navegador para entrar a la cuenta de su dispositivo y localizar su propio teléfono.

El marcador de ubicación avanzaba por la zona más concurrida del mercado. Se guardó el teléfono de ella en el bolsillo y fue tras ella.

La encontró cerca de un puesto de joyería, riéndose con dos mujeres de su edad. No parecía haberlo extrañado.

El vestido blanco se ataba en la nuca y se abría en un escote hondo entre los omóplatos. Una cadena delgada descansaba contra su columna; un dije de diamante reposaba en su garganta.

Se inclinó sobre el exhibidor para hacerle una pregunta al vendedor. Weston había oído esa voz alegre en las cenas familiares. No la había usado con él desde el desayuno.

Varios hombres se habían volteado a mirar. Uno de ellos, con gorra de beisbol, se había acercado mucho más que los demás sin mostrar ningún interés en el puesto. Sus ojos no se quedaban en el exhibidor de collares ni en la cara de Wren. Bajaban una y otra vez al broche en la nuca, al dije, al estrecho nudo que sostenía el vestido.

Weston echó a andar. El hombre se movió primero. Pasó tan rápido que la multitud no lo notó.

El hombre le chocó el hombro y murmuró una disculpa. Cuando ella se volteó, él le atrapó la cadena del cuello y tiró del lazo en la espalda del vestido. Wren se apretó la tela suelta contra el pecho.

Weston se abrió paso entre las últimas personas que los separaban.

Su mano se cerró alrededor de la muñeca del hombre antes del segundo tirón. El ladrón se volvió.

Weston le torció la muñeca hacia abajo y hacia adentro. Sintió que se rompía antes de que el hombre gritara. La gente se volteó.

Wren también se volteó, sujetándose el frente del vestido con ambas manos, con la cara sin una gota de sangre. Weston se interpuso entre ella y la multitud que los miraba.

—Camina —le dijo al hombre.

El hombre maldijo, doblado sobre su mano destrozada. Weston se inclinó lo bastante cerca para que solo él lo oyera.

—Vuelve a intentarlo y te rompo la otra.

El hombre retrocedió, agarrándose la muñeca, y luego dio media vuelta y salió corriendo. Weston se volvió hacia Wren. Tenía los ojos demasiado abiertos.

—¿Estás herida?

—¿Acabas de romperle la mano?

—Sí.

—Weston.

—¿Estás herida?

La segunda vez, ella oyó la pregunta.

Tragó saliva.

—No.

—Date la vuelta.

—¿Qué?

—Tu vestido.

El color le volvió a la cara tan rápido que casi pareció doloroso.

—No me des órdenes en público.

—Entonces arréglatelo tú misma delante de todos.

Ella lo fulminó con la mirada. Él esperó hasta que se dio la vuelta.

Weston se colocó justo detrás de ella, usando su cuerpo para bloquear la vista desde el mercado mientras ella sostenía el frente del vestido. La espalda se había desatado a medias. Un tirón más y se habría caído.

Sus dedos encontraron los lazos sueltos. La piel entre los omóplatos de ella estaba tibia. Ella se quedó muy quieta.

Hizo el nudo con más cuidado del que la situación requería.

Luego tomó la cadenita de donde se había retorcido contra la clavícula y volvió a cerrar el broche.

Revisó el nudo una vez más. Ella seguía sosteniendo el frente del vestido, aunque ya no hacía falta.

Quería llevarla de vuelta al auto. No tenía derecho a insistir, y era poco probable que ella se lo agradeciera.

—Siempre odié los lugares concurridos —dijo.

Wren lo miró por encima del hombro. Lo estudió y luego bajó las manos del vestido.

—Tu teléfono —dijo.

—Tú tienes el mío.

—Me di cuenta cuando llamó tu asistente.

Weston le tendió el suyo. Ella lo tomó, vio las llamadas perdidas y fue la primera en apartar la vista.

Salieron del mercado hacia una calle más angosta entre dos restaurantes, donde la música se apagaba y el aire olía a sal, a aceite de freír y a la lluvia que esperaba mar adentro.

—No debiste hacer eso —dijo Wren.

—¿Protegerte?

—Romperle la mano.

—Te tocó.

—Intentó robarme el collar.

—Te tocó.

Ella abrió la boca y la volvió a cerrar. Weston siguió caminando.

No había pensado antes de atrapar la muñeca del hombre. Incluso ahora, mientras se alejaban, no lograba arrepentirse.

Llegaron al extremo más tranquilo del malecón. Más abajo en la bahía empezaban los fuegos artificiales, suaves estallidos de color reflejados en el agua negra. Wren se detuvo junto al barandal.

Le tendió el teléfono de él. Él lo tomó. Por un momento, sus dedos se tocaron alrededor del aparato.

Luego ella lo soltó.

—Esto tiene que parar —dijo.

Weston miró los fuegos artificiales en lugar de mirarla a ella.

—¿Ah, sí?

—No conviertas esto en otra negociación.

Se volvió hacia ella. El viento le cruzó un mechón de cabello por la mejilla. Ella se lo acomodó, y él se sorprendió comprobando que el nudo siguiera firme.

—Está bien —dijo—. Dilo claramente.

La sonrisa de Wren se encendió un instante y se apagó.

—Rosalind es mi hermana.

—Sí.

—Bowen es tu hermano.

—Sí.

—Y yo soy la que sobra en todo esto. Si tu familia decide que hay que culpar a alguien, no vas a ser tú. No va a ser ella. No va a ser él.

Weston no tuvo respuesta. El padre de ella lo perdonaría a él con más facilidad que a Wren. Ella lo había sabido desde el principio.

—No voy a arruinar mi vida por tu aburrimiento —dijo.

—¿Eso es lo que es?

—Tú mismo lo dijiste. Una partida más.

Lo había dicho para hacerse la mañana más fácil. Ahora ella se lo devolvía, y él no podía decirle que no lo había dicho en serio sin explicarle qué había querido decir.

—Entonces paramos —dijo.

Wren parpadeó. Él no había pretendido aceptar tan rápido, pero retractarse solo lo haría más difícil.

—Respetamos a las personas a las que estamos atados —dijo ella.

—Nos mantenemos lejos el uno del otro.

—No creamos más pruebas.

—De acuerdo.

Fuegos artificiales rojos y blancos estallaron sobre la bahía. Durante unos minutos los miraron en silencio, demasiado cerca para dos personas que acababan de elegir la distancia. Cuando el último estallido se desvaneció, Wren dio un paso atrás.

—Buenas noches, Weston.

Él esperaba que volviera a decirle señor Sinclair. Oír su nombre le dio ganas de pedirle que se quedara.

—Buenas noches, Wren.

Ella se alejó sin mirar atrás. Weston la siguió con la vista hasta que ya no pudo distinguir su vestido blanco. Luego sacó su teléfono, estuvo a punto de llamarla y lo guardó.