Objetivo Italiano. [Duele Amar — I]

Un escolta... si mi padre quiere jugar, lo haremos.

Tengo diecisiete años como para estar al cuidado de un imbécil que la pasa vigilandone todo el día, hasta ahora no hemos cruzado palabras, y no es que me interese.

—Si por la cabeza de mi padre pasa la idea de que seré su prisionera, está equivocado.

—¿Qué harás? —Andrew cierra las cortinas, regresando a mi cama para volver a acostarse.

—Me escaparé.

—Papá se molestará.

—¿Lo dice el rebelde sin causa de la familia? Eres mi hermano, así que si tu boca se abre para acusarme, lo tomaré como traición.

—¿Dónde vas con esa ropa?

—¿Qué ropa?

Señala mi brillante y diminuto vestido gris.

—¿No está hermoso?

—Está muy corto.

—¿Y qué tiene? Es la moda del día de hoy —trato de bajarlo para que no se esté quejando pero la textura del vestido no lo permite —. Me voy, si papá pregunta por mí, dile que estoy dormida.

—¿Y si se le ocurre entrar?

—Pues yo no sé, ahí verás lo que te inventas tú.

—¡Melody...

Me escapo tirando la puerta en su cara. Con los ojos por todos lados, me aseguro de que no hayan sapos a la vista. Mi padre parece estar en sus negocios, y mi madre con Jessa.

Suelto mi cabello al cruzar la línea que me separa de la mansión.

—Esto es libertad...

—¿Dónde creés que vas? —sobre mi hombro miro al detestable escolta fumandose un cigarrillo detrás de mí.

—Ay, por casi me olvido de tí. Saldré, ¿hay un problema?

—Tengo órdenes de mantenerte aquí.

—¿Me harás algo?

—Podría llamar a tu padre y contarle de tus intenciones de escape.

El dinero ahorrado que pensaba gastarme hoy, lo pongo en el bolsillo de su camisa.

—Cien dólares a cambio de que cierres esa boca. Bye...

Tira el dinero al suelo.

—Ya lo dije, no saldrás. Vamos, entra a la casa.

—¿Tú quién carajos te creés para darme órdenes, eh? ¿El dueño de mi vida? Escucha —acomodo mis manos, una debajo de otra—, ¿lo ves? Yo estoy acá arriba —sonrio—, y tú donde mereces estar, en lo bajo. Yo tengo dinero por montones, y tú, eres un miserable que no tienes ni donde caerte muerto. Eres tan patético, para personas como tú eso debe ser normal. Te dejo, tengo una fiesta que me espera.

—Tienes razón, soy un miserable que tiene que trabajar duro para conseguir dinero. No tengo mansiones, joyas, carros, y sirvientes por montones. ¿Pero sabes la verdadera diferencia que existe entre los dos? Que yo sé lo que quiero, planeo un futuro, ¿y tú? no eres más que una loca consentida a la que le gusta ir de discoteca en discoteca.

—¡Oye tú, imbécil...

—¡Melody! —razones no sé como para que mi padre esté a mis espaldas, tal vez desde hace rato.

—Papá... ¿escuchaste lo que me dijo? ¿Permitiras que un escolta común y corriente le hable así a tu hija? ¿Qué esperas para despedirlo, papá?

—Claro que escuché lo que te dijo, y claro que escuché lo que le dijiste antes de eso —pasa por mi lado sin tocarme, ubicándose al lado de ese hombre—. Tanto yo como Aiden, esperamos una disculpa de tu parte?

—¿Qué?

—Puedo ser un maldito narcotraficante, pero sé que existe la justicia ente mundo. Anda, Melody, discúlpate con Aiden. Prometele en este instante que no volverás a hablarle de esa manera, y si no lo haces, a partir de este momento abandonarás esta casa.

—¡Estás siendo tan injusto, papá!

—¡Advertí que no soportaría más tus ataques de mocosa consentida! Aiden se queda aunque tu te vayas. ¡Sigo esperándote, Melody! Discúlpate con él.