La noche en que su novio la humilló delante de todo un restaurante, Rosária Ferreira creyó que ya no le quedaba nada que perder. Gorda, pobre y con el corazón hecho pedazos, bebió hasta olvidar hasta su propio nombre… y terminó llamando a la puerta equivocada del hotel más lujoso de São Paulo.
Del otro lado estaba Gerson Bittencourt, heredero de un imperio y hombre convencido de que el amor es veneno. Harto de mujeres que lo querían por su apellido, encontró en aquella desconocida, que ni sabía quién era él ni quiso saberlo, la única noche verdadera de su vida. Y por la mañana, ella había desaparecido sin dejar más que un fajo de billetes… y una pregunta que jamás lo dejaría en paz.
Cinco años después, una ejecutiva brillante y blindada cruza la puerta de su empresa con una hija de la mano y un secreto que podría destruirlo todo. Ya no es la mujer que se encogía para caber en el mundo. Y él, el chairman al que nadie se atreve a decirle que no, está a punto de descubrir lo que significa perseguir a alguien que no está en venta.
Pero hay una familia poderosa que pagó muy caro para que esa noche no existiera nunca, y una verdad que, cuando salga a la luz, los obligará a elegir entre el miedo y el amor.
¿Se puede amar a quien se esconde de ti? ¿Y a quien ya no cree merecer ser amada?
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Capítulo 1
POV: Rosária
Me llamo Rosária Ferreira, tengo veintitrés años y crecí en Itaquera, en la zona este de São Paulo. Soy gorda y me pasé la vida entera agradeciéndole a cualquiera que me soportara. Esa noche, mi novio Diego, con quien llevaba tres años, me invitó a cenar. ¡Creo que me va a pedir matrimonio!
El cierre del vestido había subido hasta la mitad de la espalda y se había trabado. Pasé quince minutos en el baño de la casa forzándolo, conteniendo la respiración, mientras mi mamá, del otro lado de la puerta, preguntaba si todo estaba bien. Le mentí que sí. Me puse un abrigo encima para disimular y tomé el metro hasta Jardins.
El restaurante era caro y lo había escogido Diego. A mí me pareció romántico, ideal para una propuesta. Durante toda la semana habíamos hablado de boda, y yo hasta había apartado dinero de mis ahorros para ayudar con la fiesta.
Llegó veinte minutos tarde. Y no llegó solo.
La chica venía a su lado: delgada, con un vestido de seda y uno de esos cuerpos que parecen haber nacido para caber en cualquier ropa. Diego le retiró la silla a ella antes de mirarme a mí.
—Rosária —dijo, y mi nombre le salió de la boca como un peso—. Tenemos que hablar.
—¿Quién es ella? —pregunté.
—Ella es Letícia. —Se sentó—. Y de eso mismo tenemos que hablar.
Letícia me recorrió de arriba abajo, desde el abrigo cerrado en pleno calor hasta mis manos sobre la mesa, y sonrió de una manera que no era sonrisa.
—Así que eres tú —dijo—. Diego me ha hablado de ti.
No entendí.
—Diego, ¿qué está pasando?
Respiró hondo, como quien se prepara para una tarea aburrida.
—Rosária, mira. Eres una buena chica. Pero ya no aguanto más. —Apoyó los codos en la mesa—. ¿Alguna vez te has visto en un espejo? Estás demasiado gorda. ¿Cómo va a poder alguien quererte?
El mesero, que venía con el agua, se detuvo a tres pasos de la mesa. Las personas de la mesa contigua, una pareja de mediana edad, voltearon la cabeza.
—Habla más bajo —pedí.
—¿Por qué? —Alzó la voz a propósito—. ¿Te da vergüenza? Imagínate a mí. Imagínate llegando a los lugares contigo al lado. Mis amigos burlándose. "Miren, ahí va Diego con su novia gorda." ¿De verdad creíste que iba a querer casarme contigo? ¿Casarme? —Se rio—. Estuve contigo por lástima. Mientras me servías, todo bien. Me hacías los trabajos de la universidad, me prestabas dinero. Eras útil.
Cada palabra me entraba como una aguja.
—¿Estás borracho? —dije, aferrada a la última esperanza de que aquello fuera un malentendido—. No hablas en serio.
—Nunca hablé más en serio en mi vida. —Esta vez ni siquiera alzó la voz, y eso fue peor—. Lo intenté, Rosária. Te juro que lo intenté. Pero hay cosas que no se pueden fingir. Tú entras a un lugar y todo el mundo te mira, y no de la manera en que tú quisieras.
—Íbamos a casarnos. —Se me quebró la voz—. La semana pasada me hablaste de los padrinos. Me hablaste de la iglesia.
—Uno dice muchas cosas. —Se encogió de hombros.
Letícia se inclinó en la silla, jugueteando con la copa con la punta del dedo.
—Amor, deja en paz a la chica. —El "amor" era para él, y la "chica" era un cuchillo para mí—. Ya entendió.
—Qué va a entender. Es terca. —Diego volvió a mirarme—. ¿Fui claro? ¿O quieres que te lo dibuje?
Un mesero más allá fingía acomodar una mesa vacía solo para quedarse a escuchar. Sentí que me ardían la cara, el cuello, las orejas.
—Aparté dinero para la fiesta —dije, y ni yo sé por qué lo dije. Fue lo más estúpido que pude decir, pero fue lo que salió.
Diego miró a Letícia y los dos se rieron juntos.
—¿Ves? —le dijo a ella—. De eso hablo. —Se volvió hacia mí—. Quédate con tu dinero. Cómprate una caminadora.
Extendió la mano, abierta, en medio de la mesa.
—El anillo.
Era un anillo chapado que me había regalado en mi cumpleaños, diciendo que algún día lo cambiaría por uno de verdad. Lo usaba todos los días.
Pensé en aventárselo a la cara.
Pero el salón entero me estaba mirando, y mi cuerpo, que jamás me había obedecido en la vida, escogió ese momento para traicionarme una vez más. Solo dejé el anillo sobre la mesa.
—Listo —dije.
—¿Ves qué fácil? —Diego se levantó. Letícia se levantó con él—. Ah, y la cuenta. —Le dio un golpecito a la mesa—. Tú puedes pagarla. Siempre puedes.
Se fueron. A través del ventanal vi a Diego poner la mano en la espalda de ella, justo a la altura donde se había trabado el cierre de mi vestido, y los dos desaparecieron rumbo al valet.
Me quedé mirando el lugar vacío donde él había estado sentado. Tres años. Yo le había pasado a máquina los trabajos de la universidad, desvelándome. Le había prestado dinero cuando se le descompuso el carro y nunca se lo cobré. Había aguantado que su mamá me examinara los domingos y comentara, siempre con una sonrisa, que yo "tenía una cara muy bonita", y nada más.
Había creído que eso era amor. Que si yo era lo bastante buena, él se quedaría.
El mesero se acercó despacio, sin saber dónde poner la mirada.
—¿La señora va a querer ver el postre?
—La cuenta —respondí—. Solo la cuenta.
La trajo en una charolita de cuero. La abrí. Era más de lo que yo ganaba en dos semanas en el Grupo Monteiro.
Abrí la bolsa y empecé a contar los billetes, con las manos tan temblorosas que uno se me cayó al piso. Me agaché a recogerlo. El abrigo se abrió, el vestido me apretó, y la pareja de la mesa de al lado desvió la vista demasiado rápido, como uno la desvía de algo feo.
Conté el dinero otra vez. Era parte de lo que había juntado, real por real, a lo largo de meses, para el día que yo imaginaba como el más feliz de mi vida. Ahora iba a pagar la cena de mi propia humillación.
Lo puse en la charolita. El mesero me dio las gracias en un susurro, con lástima.
Saqué el celular. Abrí la conversación con Bianca y escribí.
"Bi. Me dejó. Delante de todos. No puedo levantarme de esta mesa."
La pareja de al lado pidió la cuenta en voz baja, mirándome de reojo. La luz amarilla del restaurante caía sobre mi piel, sobre mi brazo, sobre el vestido que no cerraba, y yo seguí sentada ahí, esperando que alguien me sacara de esa silla antes de que me hundiera en ella para siempre.
