El Precio De La Simulaciòn

La frase permanecía sobre la fotografía.

NO FUE EL PRIMERO.

Renzo la observó durante varios segundos.

—¿Qué significa?

Víctor no respondió.

Elena se acercó a la fotografía.

—Dijiste que 1812 era el primer recuerdo que sobrevivió.

—Sí.

—Entonces, ¿qué hubo antes?

Víctor bajó la mirada.

—No lo sabemos.

—¿No lo sabes?

—Nadie lo sabe.

Renzo señaló la fotografía.

—Entonces ¿por qué estás tan asustado?

Víctor tardó en responder.

—Porque alguien sí lo sabe.

Un silencio incómodo llenó la habitación.

—¿Quién? —preguntó Elena.

Víctor levantó la mirada.

—El Escultor.

Renzo no apartaba los ojos de la fotografía.

—Explícame algo.

—¿Qué?

—Si el Escultor sabe lo que ocurrió antes de 1812, ¿por qué necesita que nosotros recordemos?

Víctor se acercó a la pared.

—Porque no puede hacerlo solo.

—¿Por qué?

—Porque el recuerdo pertenece a ustedes.

Renzo sintió un nuevo dolor en la cabeza.

Esta vez no vio el campo.

Vio una habitación.

Una habitación completamente blanca.

Había dos personas sentadas.

Un hombre.

Una mujer.

Frente a ellos había una tercera persona.

No podía distinguir su rostro.

Pero escuchó su voz.

—Pueden olvidarlo todo.

La mujer lloraba.

—¿Y si no queremos?

—Entonces morirán recordándolo.

El hombre tomó la mano de la mujer.

—¿Y si olvidamos?

—Vivirán.

—¿Y él?

La figura inclinó la cabeza.

—Él también olvidará.

Renzo abrió los ojos.

Estaba nuevamente en la casa.

Elena lo estaba sujetando por el brazo.

—¿Qué viste?

Renzo respiró con dificultad.

—Una habitación.

—¿Dónde?

—No lo sé.

—¿Quién estaba?

Renzo miró a Víctor.

—Nosotros.

Víctor no pareció sorprendido.

—¿Qué más?

—Alguien nos ofrecía olvidar.

Elena se quedó inmóvil.

—¿Quién?

—No pude verle el rostro.

Víctor cerró los ojos.

—Entonces empezó.

—¿Qué empezó?

—El pacto.

Víctor caminó hasta una pequeña mesa.

Abrió un cajón.

Sacó una caja metálica.

La colocó sobre la mesa.

—Esto pertenece a los Sollow.

Elena observó la caja.

—¿Qué contiene?

—El primer registro que conseguimos conservar.

—¿De 1812?

—No.

Víctor negó.

—Anterior.

Renzo y Elena intercambiaron una mirada.

Víctor abrió la caja.

Dentro había una hoja.

Solo una.

No parecía antigua.

El papel estaba perfectamente conservado.

Renzo la tomó.

Había una fecha escrita arriba.

No era un año.

Era simplemente:

ANTES.

Debajo había una frase.

"Cuando dos personas recuerden la misma muerte, el ciclo habrá comenzado de nuevo."

Elena sintió un escalofrío.

—¿Qué muerte?

Víctor no contestó.

Renzo continuó leyendo.

Había una segunda línea.

"El hombre recordará primero."

Renzo levantó la mirada.

Víctor lo observaba.

—¿Qué?

—Nada.

—Dímelo.

Víctor señaló la hoja.

—Ya empezó.

Renzo comprendió.

Él había recordado.

El campo.

El nombre.

Adrián.

Elena todavía no había recuperado ningún recuerdo completo.

Solo sensaciones.

Imágenes fragmentadas.

Pero entonces Elena comenzó a llorar.

—Yo también lo recuerdo.

Renzo se giró.

—¿Qué?

Ella se llevó una mano a la cabeza.

—La habitación.

Víctor palideció.

—¿Qué habitación?

—La blanca.

Renzo se quedó inmóvil.

—¿Qué viste?

Elena cerró los ojos.

—Tú estabas conmigo.

—¿Y quién estaba enfrente?

Elena comenzó a respirar rápidamente.

—No podía verle la cara.

Víctor retrocedió.

—No...

Elena abrió los ojos.

—Pero sé cómo se llamaba.

Víctor la miró.

—¿Cómo?

Elena respondió:

—Sollow.

Víctor permaneció completamente quieto.

—Eso es imposible.

—Lo escuché.

—No.

—Lo escuché.

—No era Sollow.

Elena frunció el ceño.

—¿Entonces qué era?

Víctor no respondió.

Renzo dio un paso hacia él.

—Dijiste que Sollow era una función.

—Lo es.

—Entonces, ¿quién estaba en aquella habitación?

Víctor miró la caja.

—El primer Sollow.

—¿El de 1812?

—No.

—¿Entonces?

Víctor susurró:

—El que existió antes de que hubiera un nombre.

El silencio cayó sobre la habitación.

Renzo sintió que aquello acababa de cambiar completamente la historia.

—¿Y qué pasó con él?

Víctor cerró la caja.

—Murió.

—¿Cuándo?

—No lo sabemos.

—¿Cómo?

—Tampoco.

—Entonces, ¿cómo sabes que existió?

Víctor levantó la hoja.

—Porque dejó esto.

Un ruido llegó desde el piso superior.

Todos se quedaron quietos.

Toc.

Otro.

Toc.

Elena miró hacia las escaleras.

—¿Hay alguien arriba?

Víctor negó.

—No.

—Entonces, ¿qué fue eso?

Toc.

Esta vez más fuerte.

Renzo encendió la linterna.

—Voy a mirar.

Víctor lo agarró del brazo.

—No.

—Suéltame.

—No subas.

—¿Por qué?

Víctor lo miró fijamente.

—Porque esa casa no estaba aquí ayer.

Renzo se quedó helado.

—¿Qué?

Víctor señaló las paredes.

—Esta casa aparece cuando el ciclo necesita ser recordado.

Elena miró alrededor.

—Eso no tiene sentido.

—Lo sé.

—¿Quién construyó este lugar?

Víctor respondió:

—Nadie.

Otra vez:

Toc.

Esta vez la puerta del piso superior se abrió sola.

Detrás había un pasillo oscuro.

Renzo levantó la linterna.

Al final del pasillo había una persona.

Una mujer.

Inmóvil.

Elena dio un paso atrás.

—¿Quién es?

La mujer levantó lentamente la cabeza.

Renzo sintió que el corazón se le detenía.

Era Elena.

Pero no la Elena que estaba a su lado.

Era otra.

Mucho más joven.

Vestía ropa antigua.

Y tenía sangre en las manos.

La figura sonrió.

—Llegaron tarde.

Elena comenzó a temblar.

—¿Quién eres?

La mujer respondió:

—La que murió antes que ustedes.

Renzo miró a Víctor.

—¿Qué significa eso?

Víctor estaba completamente pálido.

—No puede ser.

La mujer caminó lentamente hacia ellos.

—Claro que puedo.

Se detuvo frente a Elena.

La observó.

—Por fin volviste.

Elena no podía hablar.

La mujer levantó una mano y tocó su rostro.

—Pero todavía no recuerdas cómo me mataste.

Elena abrió los ojos.

Y entonces recordó.

No una vida.

No un sueño.

Un asesinato.

Ella estaba allí.

Renzo también.

Y la mujer frente a ellos...

había muerto.

Pero no en 1812.

Mucho antes.

Muchísimo antes.

La mujer sonrió.

—Ahora sí podemos comenzar.

Las luces se apagaron.

Y en algún lugar de la casa, una voz desconocida comenzó a contar:

—Uno.

Silencio.

—Dos.

Otro golpe.

—Tres.

Renzo agarró la mano de Elena.

La voz continuó.

—Cuatro.

Víctor cerró los ojos.

—No...

—Cinco.

La mujer desapareció.

—Seis.

Las fotografías comenzaron a arder.

—Siete.

Y cuando la voz llegó al número ocho, todas las paredes de la casa mostraron la misma fecha:

ANTES DE 1812.