Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

El agua negra de la laguna subterránea se tragó el radio de Petrov con un gorgoteo sordo. En la caverna, el eco de la amenaza aún flotaba entre las estalagmitas como un vapor envenenado.

Dante no gritó. No golpeó la piedra. Su furia no era de las que estallan en rabietas vulgares; era un descenso térmico absoluto, una glaciación despiadada que transformó su semblante en una efigie de mármol negro. Se giró hacia los tiradores de Moretti apostados en las alturas de la roca.

—Suban a la superficie —ordenó en un tono tan bajo que pareció deslizarse por el fango—. Que Marco selle los mamparos del muelle y traslade a todos los hombres disponibles a la armería central. Si alguien pestañea en su puesto, le vuelo la cabeza yo mismo.

Los soldados treparon por las escaleras de hierro sin pronunciar una sola palabra, conscientes de que el Don había entrado en ese estado de trance homicida que solo precedía a las grandes masacres del clan.

Dante se volvió hacia Aleksandra. Ella estaba inmóvil, limpiando la sangre ajena de su bisturí con un trozo de gasa estéril antes de guardarlo en el arnés de su pecho. Sus manos no temblaban. Sus ojos verdes tenían la fijeza letal de dos proyectiles trazadores.

—¿Tocaron a Dimitri? —preguntó ella, y la voz le salió raspada, como si las cuerdas vocales se le hubieran afilado.

—El búnker tiene su propia línea de soporte vital y cuatro puertas de esclusa con códigos que solo yo conozco —respondió Dante, dando un paso hacia ella y sujetándola por la parte posterior de la cabeza con una mano pesada y posesiva—. Ni con artillería pesada perforan ese granito en doce horas. Nuestro hijo está a salvo.

Aleksandra levantó la mirada, clavando sus pupilas en las de él. Por primera vez desde que la obligó a subir a ese avión en el desierto, no hubo rechazo ni distancia en su cuerpo. Sus frentes se rozaron en la penumbra húmeda, respirando el mismo aire cargado de salitre, sudor y pólvora quemada.

—Petrov no va a esperar doce horas —dijo ella, con los labios a milímetros de los de Dante—. Conozco la doctrina de la Bratva. Valerio le abrió el puerto de Bellagio porque allí están los hangares de hidroaviones y las lanchas de ataque rápido de la aduana italiana que Valerio controlaba. Tienen morteros pesados de ciento veinte milímetros. Si emplazan esas piezas frente al acantilado, no necesitan abrir el búnker: pulverizarán el palacio entero, sepultarán las salidas con toneladas de escombros y nos asfixiarán bajo los cimientos.

Dante entrecerró los ojos de tormenta, sintiendo una corriente ardiente y demoledora recorrerle la sangre. La mujer que tenía entre sus manos no solo era la única que había logrado desarmarlo en cuerpo y alma; era una general de guerra moldeada por el fantasma más brillante de San Petersburgo.

—Entonces no les daremos tiempo de apuntar el primer tubo —sentenció Dante en un gruñido ronco—. No voy a esperar el asedio en mi sala. Cruzamos el lago ahora.

Subieron las escaleras de servicio hacia la planta principal a paso de marcha militar.

Antes de pisar la armería, Aleksandra se desvió hacia el búnker subterráneo. Dante introdujo la clave biométrica y la pesada puerta de titanio se abrió con un silbido de descompresión.

Dimitri estaba sentado sobre la litera, pero al escuchar los cerrojos se puso de pie de un salto. Al ver entrar a su madre, el niño corrió con pasos silenciosos y se arrojó contra sus piernas. Aleksandra se arrodilló de inmediato, envolviéndolo en un abrazo tan férreo que el pequeño pudo sentir el frío del chaleco antibalas contra su mejilla.

—¿Se fueron los truenos, mami? —preguntó Dimitri en ruso, buscando con sus manitas el rostro de Aleksandra.

—Mamá y Dante van a salir a apagarlos del todo, mi vida —susurró ella, besándole la coronilla con devoción salvaje, cerrando los ojos para grabar el aroma a jabón infantil en su memoria—. Quédate con Maria. No sueltes tu barco. Cuando vuelva a salir el sol, todo habrá terminado.

Dante se inclinó sobre ellos. Apoyó una rodilla en el suelo blindado y miró fijamente a su hijo. El niño alzó sus ojos grises —idénticos a los del capo— y, en un gesto instintivo, estiró su brazo pequeño para tocar la línea roja de la cicatriz en la nariz de Dante.

—Rompe a los hombres malos —dijo Dimitri con una gravedad escalofriante para sus tres años—. Como mamá rompió a los del jardín.

Dante parpadeó, sacudido por el fuego primitivo de esas palabras. Una sonrisa oscura y feroz curvó sus labios.

—No va a quedar ninguno en pie, muchacho —prometió el Don, sellando el juramento con una caricia breve y firme en la mejilla del niño antes de levantarse—. Maria, cierre hermético hasta que escuche mi voz por el interfono.

La anciana asintió, sosteniendo la escopeta contra el pecho con nudillos firmes.

En el muelle privado de la villa, la niebla matinal comenzaba a teñirse de un azul grisáceo y espectral.

Las dos lanchas tácticas Magnum de casco negro flotaban amarradas a los pontones, con los motores diésel de novecientos caballos ronroneando en ralentí bajo el agua para evitar ecos en el radar acústico de la costa opuesta. Doce hombres de la guardia de élite de Moretti —los más veteranos, con chalecos pesados, fusiles de asalto Beretta ARX160 y miras térmicas— ocupaban la primera embarcación al mando de Marco.

Dante y Aleksandra abordaron la segunda lancha.

Aleksandra había rechazado el fusil pesado; prefería la movilidad. Llevaba dos cargadores adicionales para la Beretta en los costados del chaleco, granadas de aturdimiento en el cinto y su maletín quirúrgico sellado al vacío en el compartimento estanco de la cabina. Dante, a su lado, revisaba el mecanismo de una escopeta de combate Benelli M4 con la soltura de quien empuña una extensión de su propio esqueleto.

—Bellagio está a cuatro millas náuticas en línea recta cruzando la bifurcación del lago —explicó Dante sobre la carta náutica digital de la consola—. Valerio tiene el control del antiguo astillero Riva: dos naves industriales con salida al agua, una dársena techada y un helipuerto en la parte trasera. Si Petrov trajo morteros, los tiene emplazados en el techo del hangar norte para tener línea de tiro directa sobre nuestro acantilado.

—No atacaremos por el agua abierta —indicó Aleksandra, apoyando el dedo enguantado sobre la pantalla—. Petrov tendrá cámaras infrarrojas cubriendo la entrada de la dársena. Si entramos de frente, nos convertirán en astillas con las ametralladoras pesadas antes de tocar tierra.

Dante levantó la vista hacia ella, intrigado.

—¿Qué propones?

—La corriente del río Adda desemboca justo detrás de los cañaverales del astillero viejo —Aleksandra señaló un canal ciego cubierto por sauces llorones y sedimentos de grava—. El agua allí no supera el metro y medio de profundidad. Las lanchas encallarán, pero podemos vadear el fango a pie por el punto ciego de sus reflectores. Llegaremos a la sala de calderas antes de que sospechen que salimos de Como.

Dante la observó unos segundos en silencio. La frialdad estratégica de Aleksandra era tan implacable que, por un instante, vio detrás de sus ojos la sombra del mismísimo Mikhail Volkov guiando a sus tropas en la nieve.

—Lorenzo siempre me dijo que las mujeres hermosas nublaban el juicio militar de un hombre —dijo Dante en un susurro áspero, mientras su mano enguantada se cerraba sobre la nuca de ella, atrayéndola hacia su rostro con una fuerza hambrienta—. Qué poco sabía de ti ese imbécil.

Le plantó un beso violento en los labios, un mordisco cargado de fuego, salitre y desafío a la muerte, antes de soltarla y tomar el timón de la Magnum.

—¡Motores a media marcha! —ordenó Dante por la radio interna—. Luces apagadas. Rumbo al canal este.

Las dos embarcaciones negras cortaron las aguas heladas del lago como dos dagas invisibles, deslizándose bajo el manto protector de la bruma hacia el nido donde la Bratva y los traidores de Milán esperaban dar el golpe de gracia.

Quince minutos después, el silencio del canal este fue roto únicamente por el chapoteo sordo de botas tácticas hundiéndose en el cieno.

Aleksandra avanzaba en cabeza de la formación, con la Beretta en guardia baja y los sentidos aguzados al límite. El agua helada le llegaba a la cintura, pero su mente bloqueaba cualquier estímulo térmico. Dante avanzaba pegado a su hombro derecho, cubriendo el sector alto con la escopeta, mientras Marco y seis operadores formaban una cuña cerrada detrás de ellos.

Frente a ellos se alzaba la pared trasera del hangar norte: ladrillo a la vista del siglo pasado, cubierto de hiedra y coronado por una hilera de tuberías industriales de vapor en desuso.

—Tirador en la pasarela metálica —susurró Aleksandra, señalando con la barbilla una silueta apostada a diez metros de altura junto al extractor de aire. El hombre sostenía un fusil Dragunov con mira nocturna.

Marco levantó su arma con silenciador, pero Aleksandra le puso una mano en el cañón, deteniéndolo.

—El sonido del casquillo golpeando la rejilla metálica alertará a los de abajo —indicó ella en un suspiro casi inaudible—. Déjamelo a mí.

Se despojó del peso muerto de su chaleco en dos movimientos mecánicos, deslizándose fuera del agua hacia la base de una de las tuberías de drenaje con la agilidad de un leopardo. Utilizando los soportes de hierro como peldaños, trepó por la fachada a oscuras sin hacer crujir un solo remache.

En menos de veinte segundos, emergió a espaldas del francotirador ruso en la pasarela.

El hombre sintió una brisa extraña y comenzó a girarse con el fusil en bandolera, pero el brazo de Aleksandra ya estaba envolviéndole el cuello por detrás. Aplicó una estrangulación sanguínea japonesa —el Hadaka Jime de Sambo— cerrando la carótida bilateral con el pliegue de su codo y la nuca con su otra mano.

El mercenario forcejeó inútilmente durante cuatro segundos; sus ojos se nublaron por la falta de flujo arterial cerebral y su cuerpo se aflojó por completo. Aleksandra depositó el cadáver sobre la rejilla sin un solo ruido, le quitó el visor nocturno y la radio de banda corta, y se asomó por el tragaluz abierto hacia el interior de la nave industrial.

Lo que vio abajo hizo que se le helara la sangre.

En el centro del hangar, iluminado por focos halógenos amarillentos, había cuatro camionetas blindadas con placas rusas y dos morteros de campaña pesados con los afustes ya fijados al suelo de hormigón, apuntando hacia las coordenadas de Villa Moretti. Alrededor de una mesa improvisada con cajas de munición, dos hombres discutían a gritos.

El primero era Valerio Moretti: traje caro manchado de hollín, mandíbula desencajada por la cocaína y una pistola dorada al cinto.

El segundo era un coloso de más de cincuenta años, de cabeza afeitada, barba canosa recortada al milímetro y una mirada muerta, incolora, que helaba los huesos: Nikolai Petrov. Llevaba un abrigo militar negro abierto, dejando al descubierto una camisa desabrochada donde las estrellas de los Vory v Zakone brillaban grabadas en su piel junto a cicatrices de bala.

—¡El convoy de buzos no responde desde hace media hora, Nikolai! —bramaba Valerio, paseándose como una fiera enjaulada—. ¡Te dije que Dante no iba a esperar en la cama! ¡Ese bastardo sabe pelear bajo tierra!

Petrov no se inmutó. Encendió un cigarrillo con parsimonia glacial, soltando el humo denso hacia las vigas del techo, donde Aleksandra permanecía agazapada en las sombras.

—Tu primo no me preocupa, pequeño italiano —respondió Petrov con un ruso áspero, traducido de inmediato por un intérprete a su lado—. Quien estaba en esa esclusa era la hija de Mikhail. Reconocí su voz en la frecuencia.

Una sonrisa sanguinaria y amarilla cruzó el rostro del líder de la Bratva.

—Tiene el veneno del zorro viejo. Mató a mis muchachos en el agua... pero cometió el error de traer a su sangre a esta orilla.

Petrov dio un golpe con el puño sobre una caja de madera abierta frente a él. Dentro descansaba un dispositivo de detonación remota conectado a tres bloques de plástico militar C4.

—A las seis de la mañana disparamos los morteros contra la villa para que crean que el ataque es frontal —ordenó Petrov a sus capitanes—. Y cuando Dante intente escapar con el niño hacia la frontera suiza por la carretera de Menaggio, detonamos el puente del desfiladero. Quiero a la mujer viva para que me firme los accesos bancarios de Zúrich. Al cachorro me lo entregan a mí. Voy a ahogarlo en el lago con mis propias manos para que el alma de Mikhail aprenda lo que cuesta traicionar a la hermandad.

Arriba, en la pasarela, los dedos de Aleksandra se cerraron sobre la barandilla con tanta fuerza que los nudillos le crujieron como huesos rotos.

Una sombra inmensa y silenciosa se deslizó a su lado. Dante había trepado por la escala de emergencia y ahora estaba pegado a su espalda, mirando hacia el foso con los ojos convertidos en dos pozos de odio ciego. Había escuchado cada palabra a través del receptor de la radio que ella sostenía.

Dante apoyó la boca contra el oído de Aleksandra. Su aliento quemaba.

—Valerio es mío —susurró el Don, y cada sílaba suya fue una sentencia de muerte irrevocable—. El ruso es todo tuyo, dottoressa.

Aleksandra desenganchó una granada de fósforo blanco de su arnés y extrajo el bisturí de titanio con la mano izquierda, sosteniéndolo en agarre invertido.

—Hagamos que se arrepientan de haber nacido —respondió ella.