En el plano terrenal, ambos son fantasmas. Él es un joven noble repudiado por su propia familia, confinado al ostracismo y al desprecio social por una terrible cicatriz que le arrebató la mirada y la confianza. Ella es una joven de deslumbrante belleza que vive invisible, sofocada bajo la sombra de una hermana manipuladora y el constante desdén de su entorno.
Sin embargo, al cerrar los ojos, la noche borra los estigmas de la realidad. En un universo onírico recurrente, sin cicatrices ni máscaras, dos almas solitarias encuentran un refugio de devoción y pasión desinhibida. Pensando que el otro no es más que una fantasía inventada por el deseo y la soledad, pactan encontrarse una tarde en la ciudad sin la menor esperanza de que ocurra.
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Capítulo 13: La tormenta interna y el regreso
El viaje de regreso a la mansión Ashford fue para Dorian un descenso directo a los infiernos de su propia mente.
Encerrado en el interior del coche de alquiler, con la cortinilla echada y la cara pegada a sus rodillas, no dejó de temblar en todo el trayecto. Sus dedos se clavaban con rabia en la piel rugosa de su pómulo izquierdo, arañándose casi hasta sacarse sangre.
—¡Imbécil! ¡Maldito imbécil! —se maldecía entre dientes, golpeando el respaldo del asiento con el puño—. ¿Por qué fuiste? ¿Por qué tuviste que exponerla a esta inmundicia? ¡Le mostraste el monstruo! ¡Vio la fealdad de la que siempre intentaste protegerla!
Dorian revivía la escena una y otra vez en su memoria. Reconstruía el rostro de Rosalie en el suelo, y en su mente la expresión de la joven se transformaba en una mueca de repugnancia. Estaba convencido de que ella había quedado aterrorizada, de que jamás volvería a mirarlo sin recordar la cuenca vacía y la piel quemada. La única certeza que le quedaba era que había destruido para siempre el único refugio que poseía en el universo. La realidad había contaminado el sueño, y ahora no le quedaba nada.
Al llegar a la mansión, subió las escaleras a zancadas, ignorando a la criada que intentó hablarle en el vestíbulo, y se encerró en su alcoba atrancando la puerta con una silla pesada. Se arrojó sobre la cama sin quitarse la ropa mojada, abrazando la almohada con una desesperación febril, deseando no volver a despertar jamás.
En la residencia Thorne, el tormento de Rosalie no era menos amargo.
Entró en la casa por la puerta de servicio, esquivando a los criados con la ropa manchada de barro y tinta negra. Al llegar a su habitación, echó el pestillo y se dejó caer de espaldas contra la puerta, deslizándose hasta el suelo mientras los sollozos retenidos le desgarraban el pecho.
No estaba asustada por el rostro de Dorian. La cicatriz le había provocado un choque inicial, sí, pero no de repugnancia, sino de un dolor infinitamente profundo por él. Entendió las cadenas de aislamiento que lo aprisionaban, la razón de su timidez y la amargura de sus palabras. Pero se odiaba a sí misma por su reacción.
—Se fue porque me quedé callada... —se lamentaba Rosalie, clavándose las uñas en los brazos—. Me quedé mirándolo como una idiota. Pensó que le tenía miedo. Pensó que lo estaba juzgando. Soy una cobarde... una miserable cobarde.
Rosalie pasó las horas siguientes caminando de un lado a otro de la habitación, mirando el reloj de pared con una mezcla de pavor y desesperación. Las agujas avanzaban con una lentitud exasperante. Sabía que la medianoche llegaría inevitablemente, y con ella, el momento de regresar al faro.
¿Estaría él allí? ¿O el terror de ser descubierto lo mantendría alejado para siempre?
Ambos esperaron el anochecer sumidos en una fiebre de angustia, temiendo que el primer contacto tras la revelación destruyera el último hilo de su cordura.
