La Ex- Esposa

Los días fueron pasando lentamente, y el jueves en la noche Mónica se encontraba de rodillas ante su cama, con los manos cruzados y la mirada clavada en el suelo, rezando con desesperación para que la entrevista le saliera bien. Toda la semana había estado repasando sin descanso lo que había aprendido en la universidad, leyendo una y otra vez los apuntes, y además se había tomado el tiempo de aprender algunos consejos que Abigail le había enviado.

Y aunque por momentos sentía que estaba lista, el miedo seguía atenazando su pecho como una garra, recordándole a cada instante que quizá no era suficiente, que tal vez su preparación no alcanzaría para demostrar lo que valía. Después de todo, el único trabajo que había tenido en toda su vida había sido como cajera en un supermercado, y ahora debía enfrentarse a un reto mucho más grande, mucho más pesado, casi aplastante.

Pero ella se aferraba a la idea de que los años de estudio y las noches sin dormir tenían que servir de algo. Se repetía una y otra vez que, aunque temblara por dentro, debía defenderse en esa entrevista, porque era la oportunidad que tanto había esperado. Cuando terminó de rezar, sus ojos se dirigieron al traje que había colgado en la puerta del armario, observándolo con una mezcla de ilusión y angustia.

Lo recorrió con la mirada, buscando si tenía alguna mancha, algún hilo suelto o una arruga fuera de lugar. No quería dar la impresión equivocada, no en su primera oportunidad. Quería que la vieran segura, elegante, decidida, aunque esa seguridad era lo único que no tenía. En el fondo deseaba con todas sus fuerzas que la vieran como alguien fuerte, aunque por dentro se estuviera desmoronando.

Al mirar la pantalla quebrada de su teléfono, notó la hora. Si no se dormía pronto, su rostro iba a reflejar el cansancio y el desvelo, y lo último que necesitaba era llegar con ojeras que gritaran al mundo sus nervios. Se acostó en la cama, cerró los ojos con fuerza, pero el sueño no llegaba; la ansiedad la mantenía despierta, punzando cada rincón de su mente con pensamientos oscuros: “¿Y si no me eligen? ¿Y si hago el ridículo? ¿Y si no soy suficiente?”.

 Incapaz de quedarse quieta, se levantó y trató de agotar su cuerpo. Hizo abdominales, saltos, cualquier cosa que la dejara sin aire, que le arrancara hasta la última gota de energía. Pero apenas logró hacer dos repeticiones antes de que sus músculos, débiles y cansados, la obligaran a detenerse. Jadeando, con el sudor corriendo por su frente, entendió que su cuerpo no resistía, que esa batalla era interna y no física. Y mientras se dejaba caer en la cama, con el corazón latiendo a toda prisa

Una idea se le vino a la mente, cuando seguía casada con Leandro y las noches eran largas en desvelo, solía buscar alivio en silencio tocándose, intentando encontrar descanso mientras imaginaba que Leandro estaba junto a ella deseándola. Sus manos recorrían lentamente su piel hasta detenerse en su intimidad donde procuraba calmar su ansiedad, su toque era agresivo, duro, pero cargado de un matiz erótica que la mantenía entre el deseo y la incomodidad. Sin embargo, en su mente no había imágenes claras, pues la sola idea de recordar las caricias de Leandro aquella única vez que la buscó, le resultaba amarga y desagradable. Por ello se obligaba a cerrar los ojos con fuerza y rendirse al cansancio, y con el paso de las horas, aquella insistencia logró su cometido, dejándola finalmente vencida por el sueño.

El sol se filtraba tímido por la ventana, dejando caer su suave caricia sobre la cama donde Mónica descansaba. El despertador sonó primero como un murmullo, pero poco a poco fue escalando hasta convertirse en un sonido penetrante que la arrancó de aquel sueño que se aferraba a ella como un refugio. Abrió los ojos con una sonrisa apagada, apenas dibujada, intentando convencerse de que quizá, solo quizá, este día sería mejor que el de ayer. Quiso levantarse con determinación, pero la cama, dura e implacable, había dejado su huella en su cuerpo cansado. No obstante, no le importó. Con un suspiro profundo se obligó a ponerse de pie y se dirigió hacia la ducha.

En el baño, giró la llave del agua esperando sentir el alivio de un chorro caliente, pero la realidad la golpeó de lleno: solo agua helada. Se quedó un instante dudando, temblando, y sin más pensarlo se metió bajo aquel río gélido que le caló hasta los huesos, erizándole la piel y arrancándole un jadeo de incomodidad. Terminó rápido, frotándose con la toalla a toda prisa para desterrar el frío que parecía querer instalarse en su cuerpo. Después se vistió con la única ropa formal que tenía, aquella que había colgado con cuidado en un gancho en la puerta del armario. Frente al espejo, se maquilló un poco más de lo usual; no era de esas mujeres que se pintaban el rostro, pero sabía que hoy debía lucir lo mejor posible. Cada trazo en su piel era un recordatorio de que debía darlo todo, porque de esa entrevista dependía su futuro. No había espacio para el error.

Salió del refugio con la cabeza erguida, repitiéndose como un mantra que este día sería distinto, que hoy las cosas cambiarían. Saludó a las mujeres que se encontraban allí. Algunas tenían los cuerpos tatuados de cicatrices y moretones, huellas de maridos que habían destrozado no solo su piel, sino también su alma. Otras cargaban con historias de violencia doméstica tan profundas que ya no podían imaginarse viviendo fuera de esas paredes. Se habían acostumbrado al encierro, tanto que el simple hecho de salir les provocaba terror. Todas compartían una misma marca: eran víctimas, y Mónica lo sabía porque ella también lo era. Aunque lo llevara escondido, aunque lo callara con vergüenza.

Por último, se despidió de la encargada, la señora Emma, una mujer de mediana edad que siempre había mostrado un corazón cálido. Fue la única que, sin pedir explicaciones, la acogió aquella vez en que llegó llorando y rota, tocando las puertas del refugio como quien suplica aire para sobrevivir. Emma había visto demasiados rostros destrozados, y al ver el de Mónica aquel día, lo entendió todo sin que ella dijera una sola palabra.

—Tenga buen día, señora Emma —dijo Mónica, esbozando una sonrisa suave y frágil, como un rayo de luz en medio de la tormenta.

—Igual para ti, querida. Descuida, verás que todo saldrá bien. Te lo dice esta mujer que ha visto de todo y aún sigue en pie.

—Gracias por sus palabras. Solo espero que así sea —respondió Mónica, dejando escapar un suspiro mientras salía con el semblante un poco más ligero. Caminó más de tres cuadras para tomar un taxi, ahorrando cada moneda como si fueran piezas de su propia vida.

Cuando llegó a la empresa, la imponente estructura del edificio la dejó sin aliento. Era majestuoso, una obra arquitectónica que se alzaba como símbolo de poder. Apenas cruzó las puertas, sintió cómo su corazón se aceleraba. Allí, justo frente a los elevadores, alcanzó a distinguir la espalda de un hombre enorme, de porte sobresaliente. Algo en él se le hizo inquietantemente familiar, como si lo hubiera visto en algún lado… pero no logró recordar dónde. Tragó saliva y continuó caminando, saludando con cortesía a todos, siempre con esa tímida sonrisa que escondía sus nervios.

Se dirigió al mostrador de recepción. La secretaria la observó de pies a cabeza, con una mirada que destilaba desdén y superioridad, como si el simple hecho de ver a Mónica allí fuera un insulto.

—Arriba, en la sexta planta, en la primera oficina están haciendo las entrevistas. Pero… —se detuvo, clavando en ella unos ojos filosos, evaluándola como quien ya ha dictado sentencia— sinceramente, no creo que encajes en lo que buscan para una oficinista.

Las palabras fueron como un puñetazo en el estómago. Mónica cerró los puños, sintiendo cómo la rabia subía como fuego por sus venas. No iba a dejar que la humillaran. No otra vez. Respiró hondo, apretó los labios y respondió con firmeza:

—No se valora a una persona solo por su apariencia, sino por lo que puede aportar. Primero deberían ver de lo que soy capaz, y después decidir si merezco estar aquí o no. —La seguridad en su voz la hizo sentirse orgullosa, era la primera vez en mucho tiempo que no se dejaba pisotear—. Gracias por la información. Que tenga un buen día.

La secretaria chasqueó la lengua, ardiendo de impotencia por aquella respuesta que no esperaba.

—Qué descarada —murmuró con veneno—. Como sea, yo te lo advertí. Después no andes llorando, maldita infeliz.