Un Matrimonio Imperial

El ruido de las agujas y el suave deslizar de las telas bajo mis manos son el único lenguaje que me devuelve a mí misma. Estoy en mi taller, un espacio luminoso con paredes forradas de muestras, patrones dibujados sobre papel de seda y maniquíes que sostienen mis creaciones a medio terminar. Aquí no hay flashes, no hay miradas juzgadoras, no hay anillos que pesen como cadenas. Aquí soy Lana Myers, diseñadora, no la prometida de nadie.

Doy la vuelta a un trozo de seda color marfil, alisando los bordes con la palma de la mano, y recuerdo la voz de mi madre, suave y firme, diciéndome cuando era niña: «Las telas no mienten, hija. Tienen memoria. Si las tratas con paciencia, te devuelven la belleza que llevas dentro». Ella me enseñó todo esto: a cortar, a coser, a imaginar un vestido antes de que existiera. Diseñar no es solo mi trabajo; es mi herencia, la parte de mí que Nash nunca logró tocar, que ni siquiera la farsa con Denney ha podido manchar.

Pero la realidad me persigue hasta aquí. Cada vez que salgo a la calle, veo los teleobjetivos asomando entre los coches, oigo los susurros a mis espaldas. «Ahí está ella». «La prometida de Callahan». Nadie pregunta qué hago, quién soy más allá del hombre que llevo del brazo. Me han convertido en un trofeo, en un titular, y a veces, cuando cierro la puerta del taller y me quedo sola, siento que la mujer que cosía con su madre se me escapa entre los dedos como hilo suelto.

A la hora del almuerzo, me escapo por la puerta trasera y camino rápido hasta el pequeño restaurante donde nos citamos con Brooke. Ella ya está allí, sentada junto a la ventana, y al verme entra una sonrisa radiante en su rostro. Brooke Everly es la única amiga que me queda de antes, la que me llamó llorando de rabia cuando se enteró de la boda de Nash, la que me trajo sopa cuando no podía levantarme de la cama. No sabe nada del acuerdo con Denney. Cree que por fin he encontrado a alguien que me valora como merezco.

—¡Lana! —se levanta y me abraza con fuerza—. No te imaginas lo feliz que estoy. Cuando vi las fotos de la gala… te veías imparable. Él no te quita el ojo de encima, ¿sabías?

Me siento y me arreglo el cabello, sintiendo el nudo en la garganta.

—Es… intenso —respondo, eligiendo las palabras con cuidado—. Todo avanza muy rápido.

—¿Y la propuesta? —susurra, inclinándose hacia adelante, con los ojos brillantes—. ¿Cómo fue? ¿Es romántico? Dicen que es un hombre de hielo, pero contigo se le ve diferente.

Tengo que apartar la mirada. Me duele mentirle. Me duele que la única persona que celebra mi felicidad crea en una historia que no existe.

—Fue discreto —digo con voz suave—. A su manera, sí… fue especial.

—Me alegro tanto —aprieta mi mano sobre la mesa—. Después de todo lo que pasaste con Nash… verte así, tan segura, tan brillante… es la justicia más hermosa del mundo. Te mereces que te traten como a una reina, Lana.

Quiero decirle la verdad. Quiero contarle que duermo con la puerta cerrada, que peleamos la noche anterior, que el anillo me quema el dedo. Pero me callo. Si lo supiera, intentaría ayudarme, y en este mundo de tiburones, eso la convertiría en un objetivo. No la pondré en peligro.

El teléfono de Brooke suena en ese momento. Lo mira y hace una mueca de disculpa.

—Es mi jefa. Tengo que responder, creo que hay un problema con el desfile —se levanta apresurada—. Perdón, ¿te importa si me voy corriendo? Te llamo luego, ¿vale? Prometo que nos sentaremos a hablar de verdad.

—Claro, ve tranquila —le sonrío, aunque me quedo sola de golpe.

Paga la cuenta, recojo mis cuadernos y salgo del restaurante por la calle lateral, buscando evitar a los fotógrafos que suelen apostarse en la avenida principal. El sol cae sobre las aceras, caliente y brillante, y me envuelvo en mi chaqueta ligera, bajando la mirada para no ser reconocida. Camino rápido, pensando en los bocetos que me esperan, en la mirada de Brooke, en la mentira que crece a mi alrededor… cuando de pronto una sombra se desprende de un coche estacionado y cierra el paso ante mí.

Me detengo en seco.

Nash.

No es el hombre pulcro y arrogante de la gala. Tiene la corbata aflojada, el cabello desordenado, los ojos inyectados en una especie de brillo febril y obsesivo. Se me acerca sin pedir permiso, y antes de que pueda dar un paso atrás, me sujeta del brazo con fuerza, arrastrándome hacia la pared del edificio.

—¿Crees que soy imbécil, Lana? —sisea entre dientes, apretando los dedos en mi carne—. Te conozco desde hace años. Sé cómo piensas, sé lo que sientes. No amas a Callahan. No podrías. Dime qué demonios estás haciendo con él antes de que destruyas lo poco que te queda.

El aire se me escapa. Durante un instante regreso a antes: a la voz que me decía qué ponerme, con quién hablar, quién era. Pero entonces recuerdo la piscina, el agua fresca, la sensación de flotar libre. Recuerdo la discusión con Denney y la promesa que me hice a mí misma: nunca más dejaré que nadie me diga quién soy.

Le zafo el agarre de un tirón seco, tan brusco que da un paso atrás sorprendido. Lo miro a los ojos, sin retroceder ni un milímetro.

—Suéltame, Nash —digo, y mi voz no tiembla—. No me vuelvas a poner una mano encima. Lo que yo haga con mi vida o con el hombre que duerme a mi lado ya no es asunto de un cobarde como tú.

Su rostro se descompone en rabia pura.

—¡Es una mentira! —exclama, dando un paso hacia mí, imponente y amenazante—. Callahan te está usando. Lo veo claro. Tú no perteneces a su mundo. Eres un juguete para él, algo que exhibir… y cuando se canse, te descartará. Volverás a quedarte sin nada.

Me mantengo firme. Lo miro y no veo al hombre que amé. Veo al fantasma que intentó apagar mi luz para que la suya brillara más fuerte. Veo miedo en sus ojos: miedo de haber perdido el control sobre mí, miedo de que yo sea feliz sin él.

—Si esto es una mentira, Nash —le respondo, despacio, cada palabra clavándose en su orgullo—, al menos es una que te está destruyendo a ti.

Doy un paso al frente, pasando a su lado, dejándolo allí, inmóvil en la acera. Camino hacia la calle principal, con la cabeza alta, respirando hondo para que no me note temblar. Creo que me he librado. Creo que se ha quedado atrás.

Pero entonces escucho sus pasos. Rápidos, pesados, acercándose.

—¡Lana, espera! —grita, y su voz ya no es de rabia, es de desesperación posesiva—. No entiendes en lo que te has metido…

Aprieto el paso, pero él me sigue. No va a dejarme ir. Y de pronto comprendo con un escalofrío helado que lo que siente no es amor ni preocupación. Es obsesión. Y un hombre derrotado no tiene límites.