Serrai la mascella, cercando di ridurre il dolore lancinante alle costole, ma fu inutile. La zona tatuata mi causava fastidio, costringendomi a stare seduta di lato sul sedile, evitando di fare pressione.
«Cosa vuoi mangiare?» chiese Dominique, canticchiando una canzone che suonava dolcemente alla radio.
Non avevo fame, volevo solo andare a casa e mettere del ghiaccio sul tatuaggio, poi stendermi e aspettare che il fastidio passasse. Tuttavia, ci saremmo sposati tra pochi giorni e volevo passare più tempo con lui, vivere di più, conoscerlo meglio.
«C'è una caffetteria molto carina su Broadway. Si chiama Prince Bakery e servono un caffè meraviglioso».
Ci andavo quando facevo shopping per vestiti. Con un'atmosfera un po' rustica, era una delle mie caffetterie preferite.
«Allora andiamo in questo posto», disse Dominique, svoltando l'angolo.
Mi aggrappai al cruscotto per mantenere il corpo di lato ed evitare di strofinare il tatuaggio contro la pelle del sedile. Guardai nello specchietto retrovisore e notai che un veicolo nero ci seguiva da vicino. I finestrini erano oscurati, impedendomi di vedere chi c'era dentro.
Aggrottai la fronte e sentii il cuore accelerare per l'adrenalina che mi scorreva nelle vene.
«Hai portato i tuoi uomini?» chiesi, senza staccare gli occhi dal veicolo.
Fino a quel momento, non mi era sembrato così sospetto, ma considerando chi eravamo, anche un'ombra poteva essere dubbia da attraversare.
«No, perché?» ribatté Dominique.
Strizzai gli occhi, la testa che mi girava alla ricerca di una soluzione immediata, o di una risposta illuminante.
«Gira a sinistra», ordinai.
«Ma Broadway è dritto».
Scossi la testa.
«Ci giriamo più tardi, gira e basta».
Senza ulteriori indugi, Dominique fece come gli avevo detto. L'auto scomparve dalla vista, rimanendo indietro, e il mio cuore rallentò, mentre iniziavo a sentirmi un po' più calma.
«Hai intenzione di dirmi perché mi hai fatto deviare dal nostro percorso?» chiese.
Il bagliore dei fari contro il sole si accese all'angolo mentre il veicolo svoltava nella strada su cui ci trovavamo. Tutta la calma che provavo svanì come fumo, la pura adrenalina iniettata nel mio sangue mi preparò ad attaccare e a proteggermi, proprio come mi era stato insegnato per tutta la vita.
«Ci stanno seguendo», avvertii, mordendomi forte il labbro.
Aggrottando la fronte, Dominique sbirciò nello specchio, osservando lo stesso veicolo di cui sospettavo.
«Come fai a sapere che non è qualcuno di tuo padre?»
Scrollai le spalle.
«Non andrebbe contro i tuoi ordini. Papà non manderebbe nessuno qui solo per infastidirti».
Mio padre era impaziente, ma non pazzo. Sapeva che la pazienza non era una delle virtù di Dominique e, inoltre, si fidava di me abbastanza da sapere come proteggermi sia dal mio fidanzato che da qualsiasi nemico.
Sospirò e tirò fuori una pistola dalla cintura.
«Cosa hai intenzione di fare?» chiesi, premendo con forza le dita sul cruscotto.
«Faremo una prova. Se è uno dei nostri, non ci saranno ritorsioni».
«Wow, che magnifica idea», dissi sarcastica, inclinando la testa di lato.
«E se fossero solo persone innocenti?»
Ridacchiò, i suoi occhi incontrarono i miei attraverso il riflesso dello specchietto retrovisore.
«Penso che l'unica innocente qui sei tu, ragazzina», mormorò, passandosi la lingua sulle labbra asciutte.
Beh, che mascalzone!
Inarcai un sopracciglio allusivo.
«Allora dai il peggio di te, Dominique Venturelli», lo sfidai.
Come un completo pazzo, Dominique abbassò il finestrino e puntò la pistola fuori dall'auto. Mirò al veicolo che ci stava seguendo e premette il grilletto, colpendo uno dei fari. L'auto sbandò a destra prima di tornare al centro della strada.
Emisi un respiro dal naso, ringraziando il cielo che non si trattasse di civili.
«Nessuno sparo e nessuno che va fuori di testa. Penso che ci siamo liberati...»
Le sue parole morirono quando la nostra parte posteriore fu colpita.
La nostra auto sbandò di lato, le gomme stridevano sull'asfalto, e dovetti aggrapparmi al sedile, ignorando il dolore lancinante del tatuaggio mentre il mio corpo veniva scosso con forza e bruscamente.
«Figlio di puttana!» ruggì Dominique, tirando dentro la mano e stringendo saldamente il volante. Lasciò cadere la pistola in grembo e alzò il finestrino, la mascella serrata con tanta forza che il muscolo sobbalzò.
Altri colpi colpirono la nostra auto, costringendo Dominique a tenere gli occhi fissi sul viale e a non allentare la presa sul volante, altrimenti ci saremmo schiantati.
Piegai le ginocchia sul sedile e mi voltai. Guardai gli uomini che si sporgevano a metà dai finestrini, con le armi puntate contro di noi. La gente correva e urlava per le strade, nascondendosi negli edifici.
«Cosa facciamo?» chiesi a bassa voce.
«Strapperei la spina dorsale a ognuno di quei bastardi dalla bocca», urlò, prendendo a pugni il volante con forza.
«Non posso credere che mi stiano distruggendo la macchina!»
Sbuffai.
«E noi, imbecille?!» replicai, e Dominique mi fissò con gli occhi spalancati.
«Sono in tanti e sono pesantemente armati. Come facciamo a liberarcene?»
New York era territorio della Camorra, ma eravamo molto lontani dal quartiere in cui si trovavano le nostre case e ben sorvegliati dai soldati. Se avessero continuato a spararci come stavano facendo, la blindatura dell'auto non sarebbe durata nemmeno la metà del percorso.
Altri colpi ci raggiunsero, il tintinnio del metallo mi fece rimbombare le orecchie. Mi aggrappai ai lati del sedile con tanta forza che le nocche mi si sbiancarono.
«Sai sparare?» chiese Dominique, girando bruscamente l'angolo, il che impedì ai colpi di raggiungerci per qualche secondo.
Mio Dio, cosa avrei dovuto rispondere?
Costrinsi la testa a scuotersi da una parte all'altra.
«Non ho mai toccato una pistola», mentii, con la voglia di ridere.
Saremmo morti, ma avrei tenuto il segreto con me, sotto chiave.
Dominique prese la pistola dalle sue ginocchia e me la porse.
«Ci sono altri proiettili nel vano portaoggetti. Carica la pistola, premi il grilletto e spara, non importa dove, spara e basta. Nel frattempo, troverò il modo di farci uscire dalla loro visuale».
Spiegando, rimosse il caricatore parzialmente vuoto. Presi le cartucce dal vano portaoggetti e ricaricai la pistola, fingendo di avere difficoltà a causa della presunta agitazione e inesperienza.
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