Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

La primavera llegó a los prealpes lombardos no con flores silvestres, sino con el deshielo turbio de las cumbres que alimentaba el lago de Como con corrientes rápidas y gélidas.

A tres meses del cónclave de Venecia, el nombre de Aleksandra Rossi ya no se pronunciaba en susurros temerosos en los muelles de Lombardía. Se pronunciaba con el respeto helado que se le rinde a una tormenta contenida. La nueva ala de neurocirugía del Hospital San Giovanni operaba con la precisión de un reloj suizo, salvando a decenas de niños cada mes bajo el patrocinio inexpugnable de la Fundación Volkov-Moretti; pero en los corredores oscuros del poder, todos sabían que la mujer que sostenía el microscopio quirúrgico en la mañana era la misma que administraba, con firma biométrica en Zúrich, las rutas de tránsito más lucrativas de Europa.

Sin embargo, el orden del hampa italiana era un ecosistema voraz: cuando un lobo afianza su territorio, los chacales de las fronteras siempre buscan comprobar si la fiera se ha vuelto blanda.

A las cuatro de la tarde, la caravana de tres Maserati negros cruzó los portones monumentales de Villa Moretti.

En la terraza superior, Aleksandra observaba la llegada de los vehículos a través del cristal blindado de la biblioteca. Llevaba un vestido cruzado de seda color grafito que delineaba su silueta esbelta y firme, las mangas recogidas sobre los codos y el cabello recogido en una trenza alta. Dimitri, que ya corría con soltura por los salones con sus cuatro años recién cumplidos, jugaba a sus pies en la alfombra, construyendo un muelle con bloques de madera junto al cachorro de pastor alemán que no se apartaba de su sombra.

Dante entró a la estancia con paso lento y pesado.

Llevaba un traje de tres piezas negro a medida, sin corbata, con el primer botón de la camisa abierto. La cicatriz roja que cruzaba su tabique nasal resaltaba con el bronceado tenue del sol de primavera, otorgándole a su rostro una dureza monumental. Se detuvo detrás de Aleksandra, envolviéndola por la cintura con un brazo posesivo y apoyando la barbilla contra su hombro, respirando el aroma fresco de su cuello.

—Don Salvatore Mancuso —dijo Dante en un susurro grave, mirando hacia el patio donde los recién llegados descendían—. El enviado de las familias de Calabria. Controla las descargas en el puerto de Génova y el corredor de La Spezia.

—Vino con cuatro vehículos y seis guardaespaldas con bultos evidentes bajo las chaquetas —apuntó Aleksandra con frialdad clínica, sin apartar los ojos del líder calabrés—. Su lenguaje corporal es asimétrico: el hombro derecho más bajo indica que lleva una escopeta recortada en la funda de asalto. Camina como un hombre que cree que viene a negociar con un Don distraído por una familia.

Dante soltó una risa seca, oscura y vibrante contra la piel de su mandíbula.

—Cree que la sangre de Valerio y de Petrov me dejó cansado. Piensa que un hombre que cría a un hijo en un palacio pierde el apetito por la carne cruda.

Aleksandra se giró en el círculo de sus brazos, apoyando las palmas contra el pecho amplio del capo, sintiendo el latido regular y firme de su corazón.

—Enséñale que las familias no nos hacen débiles, Dante —susurró ella, con sus ojos verdes encendidos en una chispa peligrosa—. Nos hacen intocables.

Dante la miró con esa devoción salvaje que desafiaba cualquier cordura. Le tomó la nuca con sus dedos grandes y le plantó un beso ardiente, breve y posesivo en los labios, antes de bajar la vista hacia Dimitri.

—Dimitri —llamó el Don.

El niño levantó la cabeza de los bloques de madera con sus ojos grises idénticos a los de su padre.

—¿Sí, Dante?

—Maria te espera en el jardín de invierno con Lorenzo. Tienen que revisar las plantas nuevas. No bajes al salón principal hasta que yo te llame.

Dimitri asintió con una seriedad que no correspondía a su edad. Tomó al cachorro por el collar de cuero y salió por la puerta lateral escoltado por Maria, que cerró el acceso blindado con cerrojo interior.

Dante se abrochó el saco, extendió su brazo derecho y miró a Aleksandra.

—¿Bajamos a recibir a nuestros invitados, dottoressa?

El Salón de los Frescos estaba dominado por la atmósfera pesada que precedía a los choques territoriales.

Salvatore Mancuso era un hombre robusto de cincuenta y cinco años, con anillos pesados en cuatro dedos, cabello engominado hacia atrás y la mirada arrogante de quien ha enterrado a tres generaciones de rivales en los olivares del sur. A sus espaldas, dos sicarios con mandíbulas cuadradas y chaquetas de cuero vigilaban los arcos de piedra.

Cuando las puertas dobles se abrieron, Mancuso no se puso de pie. Mantuvo los tobillos cruzados sobre la mesa auxiliar, esperando un saludo formal de Dante.

Pero la postura se le congeló en el acto al ver que Dante no entraba solo.

A su lado, caminando con un porte aristocrático y una seguridad absoluta, avanzaba Aleksandra. No llevaba carpetas, ni joyas ostentosas: solo el anillo de rubí estrella con ocho puntas brillando en su mano derecha y una mirada esmeralda tan penetrante que hizo que los dos sicarios del sur bajaran sutilmente la cabeza por puro instinto de supervivencia.

Dante tomó asiento en el sillón central de cuero y madera tallada. Aleksandra se acomodó a su derecha, cruzando las piernas con elegancia letal y apoyando los brazos en los descansos pulidos.

—Mancuso —saludó Dante, y su voz profunda vibró en las paredes con el peso de una losa funeraria—. No recuerdo haber autorizado tu presencia en este lago.

El calabrés carraspeó, disimulando el desconcierto que le provocaba la presencia femenina en una reunión de sangre. Se incorporó en el asiento, apoyando los codos sobre la mesa.

—Don Moretti. Felicitaciones tardías por limpiar a la rata de Valerio —dijo el sureño con un dialecto cerrado y áspero—. Pero los negocios en Génova no pueden esperar a que usted termine su luna de miel. Mis clientes en Roma y Nápoles no están contentos con las nuevas tarifas de tránsito que impuso la oficina de Zúrich. Un diez por ciento de aumento para las cargas del sur es un insulto a nuestra fraternidad.

Mancuso desvió los ojos hacia Aleksandra, dedicándole una sonrisa condescendiente y cargada de desprecio rancio.

—Y francamente, Dante... en el sur no acostumbramos a que los memorandos de logística vengan firmados por una mujer. Las señoritas se ven mejor administrando salones de belleza o cuidando niños que intentando jugar a la aduana con los hombres de honor.

El silencio que siguió a esas palabras fue tan absoluto que el rumor del agua del lago contra el acantilado pareció detenerse en seco.

Marco, apostado en la esquina del salón con un fusil corto, tensó la mandíbula. Dante no se movió; simplemente apoyó la barbilla en la mano izquierda, mientras sus ojos de tormenta se fijaban en Mancuso con la serenidad macabra de quien contempla a un cerdo caminando hacia el matadero.

Pero no fue Dante quien respondió.

Aleksandra se inclinó hacia adelante. Apoyó ambos antebrazos sobre la mesa, entrelazando los dedos largos con una lentitud que heló el ambiente.

—Don Salvatore —dijo ella, con una voz tan suave, educada y cortante que sonó como un bisturí deslizándose sobre seda—. Habla usted de salones de belleza con una familiaridad sorprendente para un hombre cuyos dos hijos mayores dependen del hospital infantil de Pavía para sus tratamientos de fibrosis quística.

El rostro de Mancuso perdió todo el color en un segundo. Sus ojos se abrieron desorbitados.

—¿Qué dijiste? —bramó el calabrés, intentando levantarse.

—Dije —continuó Aleksandra, sin pestañear, manteniendo un volumen casi quirúrgico— que la clínica de Pavía donde sus nietos reciben terapia pulmonar cada quince días está financiada al setenta por ciento por la Fundación Volkov. Y dije también que el doctor Bellini, a quien usted acudió en secreto el año pasado para tratar la estenosis de su arteria carótida izquierda, es mi jefe de servicio asociado.

Aleksandra se levantó con un movimiento fluido, rodeando la mesa con pasos medidos y silenciosos hasta detenerse exactamente detrás del asiento de Mancuso.

Los dos sicarios del sur intentaron dar un paso al frente para interceptarla, pero el chasquido metálico de los fusiles de Marco y Lorenzo, apostados en las alturas del balcón interior, los congeló en su sitio con los cañones apuntándoles directo al cráneo.

Aleksandra apoyó una mano en el respaldo del sillón de Mancuso y, con una delicadeza escalofriante, deslizó dos dedos sobre la piel sudorosa del cuello del hombre, posándose con precisión exacta sobre el pulso carotídeo izquierdo del capo.

Mancuso contuvo el aliento, petrificado. Podía sentir el frío del anillo de rubí rozándole la mandíbula y la firmeza letal de una mano que conocía cada milímetro de sus órganos vitales.

—El soplo sistólico en su cuello es audible sin estetoscopio, señor Mancuso —susurró Aleksandra en su oído, con una calma gélida—. La placa de ateroma obstruye el ochenta por ciento del lumen. Una compresión de tres segundos en este punto exacto dispararía un émbolo directo a su hemisferio cerebral medio. Moriría en este piso sin aire, babeando sobre su traje de lino, antes de que sus hombres pudieran sacar las manos de los bolsillos.

Dante se levantó despacio de su asiento. Su presencia monumental llenó el espacio entre las columnas, avanzando hasta quedar frente al rostro aterrorizado del calabrés.

—Ella no es una consorte que firma papeles para entretenerme, Mancuso —sentenció Dante en un tono cavernoso, apoyando los nudillos sobre la mesa frente al sureño—. Ella es la dueña del pulso que te mantiene con vida. Y las tarifas de Génova no suben un diez por ciento. A partir de este minuto, suben al quince.

Mancuso tragó saliva con dificultad, sintiendo los dedos de Aleksandra aún rozando la arteria que sostenía su existencia. El sudor frío le empapaba la frente.

—Quince por ciento —repitió el calabrés en un hilo de voz quebrada, incapaz de sostener la mirada combinada del Don y la cirujana—. Se pagará el quince, Don Moretti... señora Moretti.

Aleksandra retiró los dedos despacio, limpiándose la yema con un pañuelo de lino antes de volver al lado de Dante.

—Que Lorenzo los acompañe a la salida —ordenó ella con serenidad soberana—. Y asegúrese de que sus médicos en el sur le receten anticoagulantes antes del verano, Don Salvatore. Me molestaría mucho tener que abrirle el cráneo para salvarle la vida antes de que pague la primera cuota.

Mancuso y sus escoltas se retiraron del gran salón casi a tropezones, sin atreverse a mirar hacia atrás hasta que los portones exteriores se cerraron con estruendo metálico tras ellos.

La noche cayó sobre el lago con un cielo límpido, sembrado de estrellas que se reflejaban en el agua quieta.

En la terraza privada de la suite, el fuego de un brasero de hierro templaba el aire fresco de la montaña. Aleksandra estaba de pie junto a la barandilla de mármol, con una copa de vino tinto en la mano, contemplando las luces titilantes de las villas lejanas en la orilla opuesta.

Dante se acercó en silencio. Había dejado la chaqueta en la habitación y llevaba solo la camisa blanca con las mangas dobladas. Se colocó a su espalda, envolviéndola con sus brazos anchos, atrayendo su cuerpo contra su pecho con una fuerza que le quitó el aire por un segundo.

—Ese hombre se orinó encima en mi salón —murmuró Dante en su oído, rozándole el lóbulo con los labios—. Te juro que nada en esta vida me enciende más que verte cortar gargantas sin usar un arma.

Aleksandra apoyó la nuca contra su hombro, soltando una risa tenue que vibró en el aire nocturno.

—La medicina y la guerra tienen las mismas raíces, Dante: anatomía y oportunidad.

Dante deslizó una mano hacia el bolsillo de su pantalón y extrajo una pequeña caja alargada de terciopelo azul noche. La colocó frente a los ojos de ella sobre la barandilla de mármol.

Aleksandra bajó la vista, intrigada. Con dedos finos, levantó la tapa.

Dentro, descansaba un anillo de platino macizo con un diamante negro de corte cojín, flanqueado por dos esmeraldas colombianas del tono exacto de sus ojos. Era una pieza de sobriedad aristocrática y ferocidad pura: no un adorno civil, sino una corona en miniatura forjada para sellar un imperio.

Aleksandra se quedó inmóvil. El pulso se le aceleró contra el cuello.

—El Patriarca reconoció tu sangre en Venecia —dijo Dante, y su voz, habitualmente temida en toda Italia, bajó a un registro ronco, cargado de una emoción desnuda y visceral—. El norte entero agacha la cabeza cuando caminas a mi lado. Pero este anillo no es para la mafia ni para la Bratva.

Dante tomó la mano izquierda de Aleksandra. Con una lentitud solemne, deslizó el anillo de platino en su dedo anular. El metal pesado y frío se ajustó a su piel con una precisión perfecta.

—Es para mí —continuó Dante, clavando sus ojos grises en los de ella, devorándola con la mirada—. Para que todo el mundo entienda que no hay poder sobre esta tierra capaz de arrancarte de mi lado. Quiero tu nombre junto al mío en los registros de Milán, en los contratos de Ginebra y en la tumba donde nos entierren cuando seamos viejos. Cásate conmigo, Aleksandra. Gobierna esta casa y gobierna mi vida.

Aleksandra miró el destello oscuro del diamante negro contra su piel blanca. Luego levantó sus ojos verdes hacia el hombre que había derribado todas sus defensas: el monstruo que le había dado una fortaleza, el padre que protegía el sueño de su hijo y el único amante que lograba encender un incendio incontrolable en cada rincón de su alma.

Llevó ambas manos a la nuca de Dante, enredando sus dedos en su cabello oscuro, atrayéndolo hacia ella hasta que sus alientos se fundieron.

—Ya gobernaba tu vida desde la noche en que te cosí en esa cocina, señor Moretti —susurró ella, con una sonrisa ardiente y posesiva en los labios—. Pero acepto el anillo. Con una condición.

Dante rodeó su cintura con fuerza salvaje, levantándola apenas del suelo de mármol.

—La que tú quieras, mi reina.

—El primer baile en la fiesta de bodas lo tengo con Dimitri —sentenció ella, antes de que su boca fuera devorada por el beso hambriento, eterno e implacable de su Don.