La Rebelde Y El Rey De La Mafia

La noche cayó en Positano con el cielo teñido de tonos anaranjados y lila, como si el mismísimo infierno hubiera decidido jugar a la belleza.

La mansión de Youssef Al-Masri parecía un escenario de película: jardines iluminados por antorchas, una larga mesa bajo parras de uva, copas de cristal, plata reluciente, violines tocando de fondo.

Edward Salvatore entró en el salón con su traje perfectamente ajustado, los ojos helados, los pasos pesados de quien comanda ejércitos en el submundo.

Júlia surgió segundos después.

Y todos se detuvieron por un momento.

Ella llevaba un vestido negro con una abertura que revelaba el muslo hasta el límite del escándalo. El cabello recogido en un moño despeinado y un collar de zafiros en el cuello — regalo de Edward, aunque ella no había agradecido.

Youssef sonrió al verlos.

— Una dupla imposible de ignorar.

La noche siguió con brindis, platos refinados y sonrisas educadas. Pero bajo la superficie elegante, el juego entre los dos era brutal.

Júlia se aseguraba de apoyar el brazo en el de Edward al reír. De mirar profundo en los ojos de él como quien deseaba más.

Y Edward mantenía la pose, pero sus venas pulsaban de rabia contenida.

Hasta que ella exageró.

Mientras los hombres discutían estrategias y armas, Júlia se inclinó en el oído de Edward y susurró:

— ¿Quieres que siga siendo tu muñequita obediente, amorcito?

Y entonces… se sentó en el regazo de él.

En frente de todos.

El salón se silenció por tres segundos enteros.

Edward no la empujó. Pero su mano firme sujetó la cadera de ella con fuerza — una advertencia. Sus ojos la miraron como hielo rompiéndose.

Ella sonrió, pasó el dedo por el labio de él… y se levantó con elegancia.

— Tengo calor. Necesito un poco de aire.

Júlia se alejó de la mesa y siguió por los pasillos en dirección al jardín.

Fue cuando oyó la voz de otra mujer.

— Él va a destrozarte, chica.

Júlia se giró, tensa.

La mujer frente a ella era morena, de ojos oscuros, de unos treinta y tantos años. Vestía un largo dorado y fumaba lentamente.

— ¿Quién eres tú? — Júlia preguntó, fría.

— Me llaman Samira. Estuve en tu lugar… años atrás. Pero yo no tuve tu coraje. O tu estupidez.

Júlia arqueó una ceja.

— ¿Vienes a amenazarme?

Samira soltó el humo, mirando hacia la mansión al fondo.

— Solo estoy diciendo… Edward Salvatore no ama.

Él negocia.

Controla.

Y descarta.

— Yo no quiero el amor de él — Júlia respondió firme. — Yo quiero el corazón de él en mis manos… antes de aplastarlo.

Samira sonrió de lado.

— En ese caso… cuidado para no enamorarte primero.

Ella desapareció entre las sombras del jardín, como un aviso venido de un pasado mal enterrado.

Júlia volvió al salón, la mirada más afilada.

Edward la esperaba de pie, cerca de la mesa. Solo. Intenso.

— ¿A dónde fuiste? — él preguntó.

— A dar una vuelta.

— A pensar en cómo voy a seguir fingiendo que no te odio.

Él se acercó, a centímetros de distancia. Su voz era un susurro amenazador:

— Sigue con esas provocaciones, y no voy a fingir nada más.

Ella sonrió, desafiante:

— Estoy contando con eso, amor.

.....

El cuarto en el que fueron alojados era impresionante: suelo de mármol, alfombras persas, cortinas doradas que se movían con la brisa del mar. En el centro, una cama king size imponente, envuelta en sábanas blancas como la nieve.

Júlia entró primero, poniendo los ojos en blanco.

— Tanto lujo y aún así vamos a tener que dividir una cama? — murmuró, más para sí misma.

El sonido de la ducha encendida indicaba que Edward ya estaba en el baño.

Ella se sentó en el borde de la cama, cruzando los brazos, sintiéndose nerviosa y orgullosa al mismo tiempo.

Quería provocarlo. Quería que él la deseara.

Pero no quería ser solo una más para él.

De repente, la puerta del baño se abrió.

Y ella se congeló.

Edward salió como una maldita visión.

Sin camisa. Solo con un pantalón de chándal gris, bajo en la cadera.

El cabello aún húmedo. El abdomen firme, marcado, el pecho ancho, los hombros como de un guerrero. Pero no era un cuerpo liso, perfecto.

Era un cuerpo marcado.

Había cicatrices. Finas, largas, algunas más recientes, otras antiguas.

Marcas de una vida en el submundo. De batallas libradas y vencidas a la fuerza, a la bala, al dolor.

Júlia no conseguía desviar los ojos.

Él caminó hasta la maleta, cogió un reloj y un frasco pequeño de medicamento, como si ella no estuviera allí.

— ¿Nunca has oído hablar de tocar a la puerta? — él gruñó, sin siquiera mirarla.

Ella respiró hondo, intentando recuperar el control de su propia expresión.

— Nunca vi un cuerpo con tanta historia… — murmuró, levantándose. — O tanta rabia acumulada.

Edward la encaró rápidamente, pero no respondió.

Júlia fue hasta el baño con el corazón acelerado.

Se encerró allí dentro y encaró su propio reflejo.

— Él puede ser lindo, pero es un monstruo — susurró.

Y entonces escogió la lencería.

Negra. De encaje. Ajustada. Provocante.

Se vistió como quien se arma para la guerra.

Salió del baño minutos después — y sintió el aire cambiar.

Edward estaba acostado en la cama, de espaldas a ella. Pero su cuerpo se tensó así que ella pasó, como si sus sentidos hubieran captado cada centímetro expuesto por aquella pieza audaz.

Ella subió a la cama despacio. Deliberadamente.

Se acostó al lado de él. El perfume de los dos mezclándose.

— Buenas noches, marido. — dijo con ironía.

— Duerme ya, Júlia. — respondió seco, pero con la voz ligeramente más ronca.

Ella sonrió, satisfecha.

Si él no la quería… entonces ¿por qué estaba tan tenso?