Capítulo 1

A Primeira Chama Não Queima: Ela Marca

— Você tem três ciclos restantes. Talvez menos.

A voz do Guardião de Cinzas soou como um trovão calmo no salão dourado.

Ela não respondeu.

Apenas olhou para a ampulheta invertida à sua frente, onde a areia escarlate corria lentamente — cada grão, uma lembrança. Cada queda, um passo a menos até o fim.

—

Na Terra de Aurenys, os Imortais Flamejantes não envelheciam.

Eles queimavam.

Renasciam das cinzas.

E a cada renascimento, perdiam algo da vida anterior: um nome, uma memória, um amor.

Mas ela não queria esquecer.

Ela queria lembrar de tudo.

Principalmente da traição.

—

Seu nome era Calanthe.

Companheira de Chama do Comandante Aric Solmar, um dos mais respeitados líderes do Norte.

Vinculados desde a Primeira Cerimônia, ela havia queimado com ele em três renascimentos.

Sempre juntos.

Sempre fiéis.

Ou assim ela acreditava.

—

Tudo mudou quando Calanthe salvou Aric durante o Cerco de Kharon.

Ele estava prestes a queimar de forma final — sem possibilidade de retorno.

E ela, desafiando as leis antigas, entregou parte de sua Essência Vital para impedir sua extinção.

O preço?

A ruptura do equilíbrio.

Desde aquele dia, seu corpo queimava devagar.

Por dentro.

De forma invisível.

O vínculo entre os dois se desequilibrou.

Aric ficou mais forte.

E ela… começou a morrer.

—

— Três ciclos… — ela repetiu em voz baixa, encarando o reflexo da chama viva em seus olhos.

— Não há cura, Calanthe — disse o Guardião. — O que você deu… não pode ser devolvido. E ele já se uniu a outra.

— Eu sei.

— Você poderia renascer, se aceitasse o Fogo Final.

— Não.

— Por quê?

Ela olhou para o céu escurecendo pela vidraça alta do santuário.

— Porque ainda não terminei de queimar.

—

Naquela noite, Calanthe voltou para a antiga fortaleza onde vivia com Aric.

Ninguém a esperava.

Era o aniversário da União de Chama deles.

Três ciclos atrás, ela havia preparado um banquete com pétalas incendiadas e vinho de brasa.

Ele havia prometido que nunca se afastaria dela.

Agora, a cozinha estava silenciosa.

O grande salão escuro.

O quarto… vazio.

—

Calanthe acendeu a lareira com um sopro.

A madeira queimou lentamente, como seu peito.

Sentou-se à mesa e deixou o vinho escorrer entre os dedos.

Era simbólico.

Tudo sempre foi.

Ela esperou até o tempo ultrapassar meia noite.

Aric não voltou.

Mas ela já sabia.

Ela sentia.

A Marca de Chama ainda ardia em sua nuca — e mesmo sem vê-lo, ela sentia quando ele se deitava com outra.

Não por ciúmes.

Mas porque, em cada toque, ele sugava um pouco mais do fogo que ela havia lhe dado.

—

Ela subiu as escadas com as pernas trêmulas.

Não de dor.

De raiva contida.

Sentou-se no antigo escritório — o mesmo onde, anos atrás, escreveram seus votos de união em pergaminhos dourados.

Agora, ali, ela encontraria sua nova forma de vingança.

As palavras.

Puxou o papel grosso e a pena de prata.

Respirou fundo.

E escreveu.

Carta 1 — Ao homem que ainda carrega minha chama, mesmo depois de me apagar

Você me pediu minha força.

E eu dei.

Você me pediu minha alma.

E eu entreguei.

Você me pediu silêncio.

E por amor… eu calei.

Mas agora, peço apenas que leia.

Leia com o peso que eu carrego.

Leia com a lembrança de cada noite em que esperei.

Hoje seria nosso aniversário.

Mas você não voltou.

Você não quebrou a promessa…

Você a queimou.

Essas palavras são meu último fogo.

E eu prometo —

Você vai queimar com cada uma delas.

Assinou com sua própria essência, pingando uma gota de chama viva no papel.

As letras se acenderam levemente.

Ela selou o envelope e chamou sua guardiã:

— Leve esta carta a ele.

Mas entregue apenas quando ele estiver sozinho.

A mulher assentiu.

— E quando quiser que eu envie a próxima?

Calanthe olhou pela janela. A lua refletia no lago de brasas ao longe.

— Quando ele dormir com ela de novo.

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