O Silêncio da Promessa

Acordei antes do sol nascer. A luz ainda não tocava o céu, mas meu corpo já doía como se o dia tivesse começado há horas. Um aperto insistente no peito me lembrava de que eu ainda estava aqui. Ainda respirava. Ainda esperava.

Virei o rosto para o lado, na esperança de encontrar seu corpo quente ao meu lado, o braço estendido sobre mim, a respiração pesada de quem dorme em paz. Mas o lençol estava intacto. Frio. Intocado.

Ele não dormira comigo — de novo.

Não era novidade. Há meses, Enrico arranjava desculpas: trabalho até tarde, reuniões, viagens de última hora. Começou aos poucos, como quem vai se afastando sem fazer barulho. Primeiro, as ausências. Depois, os silêncios. E por fim, os olhos dele — que já não me enxergavam como antes.

Levantei-me com cuidado, sentindo os músculos protestarem. Não era só cansaço. Era a doença. A mesma que me consumia devagar, silenciosamente, como se sugasse minha força aos poucos, sem pressa. Eu já me acostumara com ela, com a dor constante, com a fadiga. Era o preço que paguei. A consequência de tê-lo salvado.

Ninguém nunca entendeu direito o que aconteceu naquele dia. Enrico foi diagnosticado com uma doença rara, degenerativa, e disseram que não havia cura. Mas eu... eu sabia de algo que a medicina não entendia. Me ofereceram uma escolha, um pacto ancestral, um sacrifício. Eu aceitei. Preferia sofrer eu mesma a vê-lo morrer diante de mim.

E ele prometeu.

Prometeu que nunca me deixaria. Que seria meu para sempre. Que eu seria sua única amada.

Prometeu fidelidade. Amor. Lealdade.

E eu acreditei.

Cruzei o quarto em passos lentos até a penteadeira. A luz da manhã filtrava-se pela fresta da cortina, desenhando sombras no chão. Abri a gaveta e peguei o pequeno frasco de vidro âmbar. O líquido escuro lá dentro era o que me mantinha viva. Um antídoto temporário. Uma pausa na sentença de morte que carregava.

Minha mão tremeu ao destampar o frasco. Coloquei algumas gotas sob a língua e fechei os olhos. A queimação era familiar. A lembrança de que, sem aquilo, eu não passaria dos próximos meses. Talvez nem semanas.

E ele sabia.

Enrico sabia que minha vida dependia daquilo. E mesmo assim…

O celular vibrou em cima do criado-mudo. Uma mensagem.

“Hoje vai ser puxado. Não me espere acordada. Te amo.”

Te amo.

Duas palavras tão vazias. Tão frias.

Encostei o aparelho na mesa com delicadeza e fui até a janela. Lá fora, o mundo acordava devagar. Mas dentro de mim, tudo dormia. Uma apatia que me envolvia por completo. Eu já não sabia mais se sentia raiva, tristeza ou só cansaço. Talvez um pouco de tudo.

Foi então que ouvi um barulho vindo do corredor. Pés descalços. A porta se abriu devagar.

— Clara? — era Júlia, minha melhor amiga. — Você está de pé tão cedo?

Assenti, sem virar o rosto.

— Não dormi muito.

Ela entrou devagar, sentando-se na ponta da cama. Júlia era a única pessoa que sabia. A única que conhecia a verdade sobre minha doença. Sobre o pacto. Sobre tudo. Inclusive... sobre a traição.

— Ele não voltou ontem à noite, né? — ela perguntou, e eu não precisei responder. O silêncio disse tudo.

— Você já decidiu o que vai fazer?

Olhei para ela e pela primeira vez, em semanas, deixei uma lágrima escorrer.

— Sim.

Ela esperou, respeitando meu tempo.

— Vou escrever. — sussurrei. — Cartas.

— Cartas?

— Uma para cada memória. Para cada dor. Para cada vez que ele mentiu. Para cada vez que eu fui deixada de lado. Para cada pedaço de mim que ele destruiu.

Júlia assentiu, os olhos marejados.

— E o que vai fazer com elas?

— Você vai entregar. Quando eu morrer. Uma por uma. A cada mês. Quero que ele leia. Que sinta. Que chore. Que sofra.

Ela se aproximou, segurando minha mão com força.

— E você? O que você vai fazer enquanto isso?

Respirei fundo. Olhei para o céu acinzentado lá fora.

— Esperar. E assistir. Se o destino for mesmo tão cruel quanto parece... ele vai me deixar ver tudo.

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