"Les papillons noirs ne naissent pas, Hanna. Ils se créent… avec douleur, et beauté."
Une pluie froide s'abattait sur les toits de la petite ville universitaire. Hanna referma son livre de criminologie, ignorant encore qu’elle était observée depuis plusieurs semaines. Elle ne voyait pas la silhouette qui, chaque soir, restait immobile à l’ombre d’un lampadaire, traçant des mots invisibles sur les vitres embuées.
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