Hace siete años, Lúcia pasó una sola noche con su jefe, Elias Varella, el CEO más frío de Manhattan. A la mañana siguiente, él le dejó claro que no era nada especial. Ella renunció, se llevó el corazón roto… y un secreto que él nunca sospechó.
Hoy Lúcia trabaja en dos empleos para que Enzo y Mia, sus gemelos de siete años, no le tengan miedo al futuro. Limpia oficinas de día, cose hasta la madrugada y casi nunca come. Hasta que un accidente en el peor momento la deja cara a cara con el hombre que juró no volver a ver. Y Elias, que nunca ha perdido una negociación, empieza a hacer cuentas: las edades, las fechas, los ojos de esos niños.
Cuando la verdad sale a la luz, él no pide permiso. Quiere a sus hijos en su casa, bajo su apellido, y está dispuesto a usar todo su poder para lograrlo. Pero Lúcia ya no es la asistente que se rindió en silencio, y los niños no saben si pueden confiar en un padre que apenas conocen.
Entre una mansión demasiado grande, una familia que no los quiere y una mujer decidida a protegerlos de todos, incluso de él, Elias tendrá que aprender lo que ningún dinero le ha enseñado: pedir perdón, tener paciencia y ganarse el amor que una vez despreció.
¿Podrá un padre llegar tarde y aun así quedarse? ¿Y alguien puede volver a confiar en el hombre que le rompió el corazón?
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Capítulo 6
Lúcia
—¡Enzo, Mia! Vengan a desayunar, o se les va a hacer tarde.
Los pasos pequeños resuenan despacio por el pasillo de madera que rechina. Aparecen en la puerta con los ojitos todavía pesados de sueño y el pelo revuelto. Se sientan uno al lado del otro, sin la alegría de siempre, y es ese silencio el que me hace notar que algo anda distinto. Mia revuelve la cuchara en la leche, sin prisa alguna.
—Ni siquiera se han arreglado para la escuela.
—Mamá, ayer en la escuela hablamos de la familia —dice ella, y se detiene, mordiéndose un poco el labio, como si le diera miedo su propia pregunta—. Los compañeros cuentan con quién viven, y casi todos tienen papá y mamá…
Enzo continúa, con esa calma que solo él tiene.
—Nosotros solo te tenemos a ti. Los demás preguntan dónde está nuestro papá. ¿Por qué no vive con nosotros? ¿Será que no nos quiere?
El corazón me da un vuelco y un nudo me aprieta la garganta de golpe. El cuchillo que tengo en la mano casi resbala sobre el plato.
¿Qué les digo?
Elias no sabe que existen, y por mí va a seguir sin saber que tiene dos niños con su sangre corriéndoles por las venas. Es millonario, podría darles tantas cosas que yo nunca voy a lograr darles. Pero sacudo la cabeza, casi enojada conmigo misma por ese pensamiento. Él no quiso saber de mí, y no será un hijo, ni dos, lo que lo haga cambiar de idea.
Trago el dolor que me sube por la garganta y respondo, obligando a mi voz a salir firme.
—Su papá se fue hace mucho tiempo, mis amores. Decidió que no quería ser parte de nuestra vida. —Cada palabra corta como una cuchilla, pero es el único escudo que tengo—. Eso no es culpa de ustedes. Nunca lo fue. Ustedes son lo mejor del mundo, el mayor tesoro que existe. Él fue quien no supo verlo. Nos tenemos el uno al otro, y eso ya es mucho, ¿no?
Se quedan callados, pero asienten despacio. Veo pasar una tristeza fina por sus caritas y también una confianza en mí que me aprieta el pecho de otra manera. Los abrazo rápido, estrechándolos contra mí para esconder mi propio dolor, y me apresuro.
—¡Vamos, vamos, rápido! No podemos perder el ritmo del día. Anden a vestirse y a peinarse.
Salimos caminando por calles aún frescas, con el viento levantando hojas secas por la banqueta. Pero al llegar al portón de la escuela, está cerrado con cadena, las ventanas oscuras, ni rastro de alumnos ni de maestros. Miro alrededor, confundida, hasta que una señora que también llegaba con su nieto me dice:
—¡La escuela está cerrada hoy, hija! Hay un aviso grande en el portón.
“Mantenimiento urgente. Reabre mañana.”
Mierda.
¿Y ahora?
Hoy es miércoles, y por las mañanas tía Cida siempre va al mercado, y doña Rosa a esta hora ya debe estar encorvada sobre la máquina de coser. Miro a los dos, que ya juegan distraídos a la rayuela dibujada en el piso.
—Está bien, mis pequeños —digo, forzando calma en la voz—. Hoy se vienen conmigo al trabajo. Pero tienen que prometerme que se van a portar bien, que se van a quedar callados y no se van a mover de su lugar, ¿sí?
—¡Lo prometemos, mamá! —responden a coro, curiosos, pero tranquilos de estar conmigo.
Hacemos el resto del trayecto con una opresión mayor en el pecho. Al llegar al edificio, entro por la puerta de servicio con los dos prendidos de mis manos. La supervisora Elena aparece enseguida en la entrada, con la postura rígida y la mirada severa, y frunce el ceño apenas ve a los niños.
—¿Qué es esto, Lúcia? ¡Aquí no se permiten niños! Conoces las reglas de la empresa.
—Lo sé, señora Elena —respondo, con voz suplicante pero firme y el corazón desbocado—. La escuela cerró de sorpresa y hoy no tengo con quién dejarlos. Por favor, son muy callados, se van a quedar en un rincón apartado, no van a estorbar mi trabajo ni el de nadie.
Ella duda, mira a Enzo y a Mia, que se encogen un poco detrás de mí, y suelta un suspiro seco, golpeando la tablilla contra el cuerpo.
—Lo voy a dejar pasar solo por hoy. Pero si hacen ruido, ensucian algo o te atrasan el trabajo, los tres se van a la calle en el acto. ¿Entendiste?
—¡Entendí! ¡Muchas gracias, señora! —agradezco, y el alivio llega como un soplo de esperanza.
Acomodo a los dos en un rincón detrás de la recepción, donde el piso está limpio y casi no pasa nadie. Saco de mi bolso unas hojas de papel y lápices que siempre guardo para emergencias y me agacho a su altura.
—Quédense aquí, dibujen, platiquen bajito, no se salgan de este rinconcito. Mamá va a limpiar las salas y los pasillos, es rápido, y enseguida nos vamos. Si necesitan algo, llámenme bien bajito, ¿sí?
—Tranquila, mamá —dice Enzo, serio—. Vamos a ser invisibles.
—¡Voy a hacerte un dibujo hermoso! —completa Mia, ya inclinada sobre el papel.
Empiezo el turno con el corazón dividido entre la prisa por dejarlo todo perfecto, el miedo a que se quejen de ellos y la preocupación de dejarlos solos ahí. De vez en cuando echo un vistazo rápido desde el fondo del pasillo y los veo quietos, intercambiando lápices, riéndose bajito del dibujo del otro.
La empresa suele ofrecer comida, pero el horario es corto, solo treinta minutos. Pienso en usar ese tiempo para llevarlos a casa de tía Cida, donde estarán más cómodos y seguros. No aguantarían quedarse aquí escondidos hasta las diez de la noche, y yo no podría trabajar bien dejándolos solos tanto tiempo. Todavía falta mucho para esa hora.
Termino la última sala del piso de abajo, guardo los trapos en el carrito y voy hacia el pasillo donde los dejé, contando con los dedos cuánto falta para la comida, pensando ya cómo le explicaré a tía Cida este apuro de último momento.
Pero cuando doblo la esquina…
El lugar está vacío.
Me detengo en seco, con el carrito de limpieza aún balanceándose por la frenada brusca. Las hojas de papel que les di están regadas por el piso, un lápiz rodó casi hasta la pared. Pero ni rastro de los dos.
—¿Enzo? ¿Mia?
Mi voz sale más alta de lo que quisiera y resuena por el pasillo vacío. Ninguna respuesta.
El corazón empieza a latirme distinto. Ya no es la opresión de preocupación de madre, sino algo más crudo, más animal, que me sube por la garganta y se apodera de cada músculo.
—¡Enzo! ¡Mia! —llamo de nuevo, caminando rápido hacia la recepción, mirando detrás del mostrador, detrás de las plantas artificiales, debajo de la mesita de vidrio donde están las revistas. Nada.
Tal vez fueron al baño. Eso fue. Solo eso.
Corro al baño de mujeres más cercano, empujando la puerta con fuerza, con el corazón en la boca.
—¿Mia? ¿Estás aquí, hija?
Silencio. Las puertas de los cubículos están todas entreabiertas, vacías. Mis propios pasos resuenan demasiado en el piso frío.
Salgo casi corriendo y voy al baño de hombres, tocando la puerta antes de entrar, gritando el nombre de Enzo por la rendija.
—¡Enzo, contesta, hijo, por favor!
Nada. Solo el silencio pesado del edificio vacío a la hora de la comida, cuando casi nadie circula por los pasillos.
El pánico empieza a subir de una forma que no sentía desde hace años, desde aquella mañana, siete años atrás, cuando el piso se me desapareció bajo los pies. Pero esto es diferente. Esto es peor. Mucho peor.
Me tiemblan las piernas mientras corro por el pasillo principal, revisando cada puerta entreabierta de las salas de juntas, cada cuarto de archivo, llamándolos cada vez más fuerte, sin importarme ya las reglas de la señora Elena, sin importarme nada más que oír a esas dos vocecitas responder.
—¡ENZO! ¡MIA!
La voz ya me sale ronca, quebrada, con los ojos ardiendo. ¿Habrán salido del edificio? ¿Habrá entrado alguien y se los habrá llevado? Dios mío, ¿y si salieron a la calle solos, cruzando ese tráfico de Manhattan sin nadie que les tomara la mano?
Cada escenario que mi mente crea es peor que el anterior, y corro cada vez más rápido, golpeando las paredes con la mano para mantener el equilibrio, con el sudor frío bajándome por la nuca a pesar del aire acondicionado helado del edificio.
Llego corriendo al área de la recepción principal, donde el guardia de seguridad del turno de la tarde está sentado, distraído con el celular.
—¡¿Vio pasar a dos niños por aquí?! —mi voz sale desesperada, más alta de lo que pretendía, casi un grito—. ¡Un niño y una niña, él más callado, ella más habladora, los dos pequeños!
El guardia levanta los ojos, confundido, tardando segundos preciosos de más en procesar la pregunta.
—¿Niños? No, no vi pasar a nadie por aquí…
Me tiemblan tanto las manos que tengo que apoyarme en el mostrador de la recepción para no caerme. De pronto el edificio entero me parece inmenso, lleno de pisos y pasillos y rincones donde dos niños pequeños pueden perderse o donde alguien puede habérselos llevado.
—Por favor —susurro, más para mí que para él—. Por favor, por favor, déjeme encontrarlos.
