Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

El búnker subterráneo de Villa Moretti estaba excavado a doce metros bajo los cimientos de granito del palacio, sellado tras una puerta de aleación de acero y titanio de cuarenta centímetros de espesor.

Adentro, la luz cálida de las lámparas halógenas atenuaba la frialdad del hormigón. Dimitri estaba sentado sobre una litera baja, abrazando su barco de madera contra el pecho. Maria, con un rosario de cuentas de nácar enredado en los dedos y una escopeta recortada apoyada en el respaldo de su sillón, no se apartaba ni un metro de él. En las esquinas, dos tiradores de confianza de Dante permanecían inmóviles con subfusiles MP5 al pecho.

Aleksandra se arrodilló frente a su hijo. Se había cambiado el vestido por un mono táctico negro de tiradores, con botas de suela de goma blanda y el cabello castaño recogido en una trenza militar tan tirante que le afilaba los pómulos.

—Dmitri, solnyshko —le susurró en ruso, tomándole las pequeñas mejillas con ambas manos. Su tacto era cálido, libre de temblores—. Mamá y Dante tienen que bajar a revisar los barcos del muelle.

El niño la miró fijamente. Sus pupilas grises, tan idénticas a las del Don, parecían devorar cada detalle: la funda de polímero en su muslo derecho con la Beretta 92FS y el mango metálico del bisturí sujeto al arnés de su pecho.

—Hay truenos abajo —dijo Dimitri en un susurro grave, ladeando la cabeza—. Pero no llueve.

Dante dio un paso al frente y se agachó junto a Aleksandra. Llevaba un chaleco balístico ligero sobre su suéter negro, una sobaquera doble y el rostro endurecido como una pieza de hierro forjado. Apoyó su mano enorme sobre el hombro pequeño de su hijo.

—Son truenos viejos, muchacho —dijo Dante, y su voz profunda sonó con una solemnidad inquebrantable—. Tu madre y yo vamos a apagarlos para siempre. Tú te quedas con Maria. Cuando salgas de esta habitación, el lago va a ser completamente tuyo. Tienes mi palabra de Moretti.

Dimitri miró la mano de su padre y luego levantó sus ojos hacia él. Con la seriedad precoz que llevaba en la sangre, asintió una sola vez.

—No dejes que lastimen a mamá —le ordenó el niño a Dante en italiano.

Dante apretó suavemente el hombro del pequeño, mientras una llamarada salvaje y oscura le recorría el pecho.

—Primero me arrancan el corazón del pecho, hijo —respondió el Don.

Aleksandra besó la frente tibia de Dimitri y se puso de pie sin mirar atrás. Las emociones eran un lujo prohibitivo; la cirujana y el arma volvían a ocupar el mismo cuerpo.

La compuerta del búnker se cerró a sus espaldas con el rugido sordo de los cerrojos neumáticos sellándose al vacío.

El descenso hacia las cavernas de contrabando fue una travesía vertical a través de un pozo de servicio olvidado, oculto detrás de la bodega de vinos más antigua de la villa.

El aire cambió drásticamente a medida que bajaban por las escaleras de hierro oxidado: la humedad se volvió pegajosa y salina, con un hedor penetrante a roca mojada, limo y azufre. Abajo, el agua del lago de Como se filtraba en una laguna interior en penumbra absoluta, donde la marea negra mecía los pilotes carcomidos de un antiguo embarcadero del siglo XIX.

El mapa de Mikhail Volkov había sido exacto hasta el centímetro.

En el extremo norte de la cueva, bajo una bóveda natural de estalagmitas, una compuerta de esclusa sumergida a dos metros de profundidad conectaba directamente con las fosas abisales del lago exterior. Era un acceso ciego, invisible desde los reflectores de la superficie y fuera del alcance de los radares perimetrales.

Dante colocó a sus seis mejores operadores apostados detrás de los pilares de piedra en altura, con visores nocturnos de fósforo blanco y fusiles con supresor.

Él y Aleksandra tomaron posición en el saliente más bajo, a menos de diez metros del espejo de agua, agazapados entre dos bloques colosales de granito.

Dante se inclinó hacia ella. La cercanía entre ambos en la oscuridad era eléctrica; Aleksandra podía sentir el calor denso de su cuerpo y el olor metálico de las armas aceitadas.

—Si el mapa de tu padre falla y entran por las terrazas superiores, nos habremos dejado embotellar en esta ratonera —susurró Dante, apenas rozándole la oreja con los labios.

—El mapa no va a fallar —respondió ella en un murmullo helado, con los ojos verdes adaptados a la penumbra—. Nikolai es metódico. Odia el combate abierto tanto como mi padre. Le gusta ahogar a sus presas mientras creen que están a salvo en la cama.

Aleksandra levantó dos dedos, señalando la superficie del agua quieta.

—Mira.

Dante clavó la vista en la laguna.

A unos quince metros de la orilla de piedra, la superficie negra del agua comenzó a fracturarse en círculos concéntricos. No eran peces. Eran burbujas diminutas y continuas: la exhalación silenciosa de respiradores de circuito cerrado de grado militar, diseñados para no dejar estela visible en la superficie.

Uno. Dos. Cuatro. Seis puntos de ruptura.

Los buzos tácticos de la Bratva emergieron de las profundidades como espectros de neopreno negro.

Llevaban aletas cortas de asalto, cascos de polímero con visión térmica y subfusiles anfibios MP5-SD con silenciadores integrados colgados al pecho. Con una disciplina escalofriante, los primeros tres operadores aseguraron la cornisa resbaladiza del muelle de piedra mientras los otros tres salían del agua para preparar cargas de demolición plástica C4 destinadas a volar los mamparos de la villa desde abajo.

El líder del grupo se quitó la máscara de buceo. Aleksandra contuvo el aliento en una milésima de segundo: el tatuaje de una serpiente bicéfala enroscada alrededor de la garganta del hombre delataba a la guardia pretoriana de Petrov.

Dante no necesitó una orden. Rozó el dorso de la mano de Aleksandra con los nudillos y se incorporó en un movimiento fluido como el salto de una pantera.

El primer disparo de Dante no fue un silbido: fue un trueno. Su Beretta rugió rompiendo el eco cavernoso de la roca, y el proyectil de nueve milímetros perforó el centro de la máscara del buzo que colocaba el explosivo, lanzándolo hacia atrás dentro del agua en una salpicadura escarlata.

—¡Fuego! —bramó el Don.

Desde los salientes superiores, las armas de los hombres de Moretti abrieron fuego cruzado en una ráfaga devastadora. Los disparos retumbaron contra las paredes de piedra como martillazos en una campana de hierro.

Dos mercenarios rusos cayeron fulminados sobre las tablas podridas del muelle antes de poder levantar sus armas. Pero los otros tres reaccionaron con la ferocidad sanguinaria de los comandos de élite: se arrojaron tras las columnas de piedra, respondiendo con fuego automático denso que astilló la roca sobre la cabeza de Dante en una lluvia de esquirlas afiladas.

Uno de los operadores rusos, armado con una escopeta táctica Saiga-12, vio el destello de la posición de Dante y cargó en carrera frontal para flanquearlo por la izquierda.

Aleksandra salió de la sombra del granito antes de que el hombre pudiera encarar el cañón.

No vaciló un solo segundo. Con las dos manos firmes en la empuñadura de su Beretta y la postura de tiro baja que su padre le había grabado en la médula, disparó tres veces con una cadencia quirúrgica: cadera izquierda, esternón, mandíbula.

El ruso se desplomó pesadamente a los pies de la cirujana.

Sin embargo, el líder del escuadrón de buzos —el hombre del tatuaje de la serpiente— aprovechó el humo para abalanzarse sobre ella desde el flanco ciego. La embistió con sus cien kilos de masa muscular, derribándola contra la gravilla húmeda y haciéndole volar el arma de las manos.

—¡Hija de puta! —rugió el ruso en su idioma natal, llevándole una mano enguantada al cuello para asfixiarla mientras desenvainaba un cuchillo de combate de hoja dentada con la otra—. ¡Nikolai quiere tu cabeza en una bandeja!

Aleksandra sintió el peso aplastante sobre sus costillas y la falta de aire en la laringe, pero su mente no entró en pánico: entró en disección.

Cruzó sus antebrazos en X entre el pecho del hombre y su propia garganta para crear una cámara de aire de tres centímetros. Con la mano derecha desenganchó el bisturí de titanio de su pecho. No buscó el chaleco ni los brazos blindados; clavó la hoja curva de acero hacia arriba, directamente en el hueco axilar izquierdo del mercenario: el punto de entrada sin protección donde la arteria braquial se conecta con la aorta.

Hundió el filo hasta el tope del mango y giró la muñeca cuarenta y cinco grados.

El gigante soltó un aullido desgarrador. La fuerza de su brazo se evaporó de golpe mientras un torrente de sangre caliente empapaba el pecho de Aleksandra. La cirujana enganchó sus piernas alrededor del torso del hombre en una tijera de Sambo, giró sobre su propio eje y lo arrojó de espaldas contra la roca viva.

Antes de que el ruso pudiera intentar incorporarse, una sombra inmensa cayó sobre él.

Dante apareció como un vendaval negro. Agarró la cabeza del mercenario con ambas manos, estrelló su cráneo contra el saliente de granito con una fuerza salvaje que partió la piedra y le descerrajó dos tiros a quemarropa en el pecho.

El silencio volvió a caer sobre la caverna con una pesadez asfixiante, interrumpido únicamente por el goteo constante de agua y sangre cayendo a la laguna negra.

Los seis buzos yacían muertos. Ningún soldado de Moretti había caído.

Dante respiraba con violencia, con el humo del cañón aún flotando frente a sus ojos grises. Se giró hacia Aleksandra, que se incorporaba lentamente limpiándose una mancha de sangre del pómulo con el dorso de la manga.

El Don se acercó a ella en dos zancadas. La tomó por los hombros con una fuerza que casi le dolió, recorriéndole el cuerpo con la mirada en busca de heridas, devorando su rostro con una desesperación oscura y posesiva.

—¿Te tocó? —gruñó Dante, con la voz rota por una furia que no era para ella, sino para el mundo entero—. ¿Ese bastardo te cortó?

Aleksandra levantó sus ojos verdes, ardiendo en la misma intensidad salvaje que los de él. Sus pechos subían y bajaban al mismo compás acelerado.

—La sangre no es mía —respondió ella, clavando sus dedos en los bíceps tensos de Dante—. La arteria era suya.

Dante la atrajo contra su pecho con un tirón feroz, envolviéndola en un abrazo tan apretado que el metal de sus armas chocó entre ambos. Aleksandra no se apartó; hundió los dedos en la tela de su chaleco, sintiendo el martilleo ensordecedor del corazón de Dante golpeando contra sus propias costillas. Estaban vivos. Los dos.

En ese segundo, el intercomunicador táctico del líder de los buzos caídos comenzó a emitir un chasquido estático desde el suelo empapado.

Una voz gélida, pausada y desprovista de cualquier nerviosismo brotó del pequeño parlante en un ruso impecable:

—Bravo Seis, informe de estado. ¿La esclusa está asegurada?

Aleksandra y Dante se separaron despacio.

Dante recogió el radio del fango con la punta de los dedos y se lo extendió a ella. No había miedo en sus ojos grises; había el hambre terminal de quien ha decidido destruir al enemigo hasta la raíz.

Aleksandra presionó el botón de transmisión con un pulgar firme.

—Tus seis hombres están alimentando a los peces en el fondo de la caverna, Nikolai —dijo ella en ruso, con una voz tan gélida y afilada que pareció congelar las ondas de radio—. Mikhail Volkov te enseñó a robar, pero olvidó enseñarte a pelear.

Al otro lado de la línea, el silencio duró cinco segundos eternos antes de que Nikolai Petrov soltara una risa seca, metálica y siniestra:

—Sashenka... la voz viva de Mikhail. Qué delicia.

La voz del capo ruso cambió, volviéndose un susurro cargado de veneno puro:

—Felicidades por matar a mis peones. Pero mientras tú jugabas a ser soldado en el agua con tu Don italiano... Valerio ya cruzó la puerta de los muelles de Bellagio con mis transportes blindados. Nos vemos al amanecer, pequeña cirujana. Trae a tu hijo... o te lo enviaré de regreso en pedazos dentro de una caja de hielo.

La señal se cortó con un zumbido definitivo.

Aleksandra dejó caer el transmisor al agua negra. Al alzar la vista hacia Dante, los ojos del Don ya no eran de tormenta: eran dos pozos de fuego negro listos para devorar el mundo entero.