Demasiado Tarde Para Arrepentirse

La felicidad, para Elena, era una sustancia nueva y casi adictiva.

Durante las dos semanas que siguieron al anuncio de su noviazgo, la vida en torno a Laboratorios Morel adquirió un ritmo luminoso. Bastián no era un amante invasivo ni un protector sofocante; era un compañero extraordinario. Llegaba a los laboratorios con café recién molido al atardecer, la esperaba pacientemente mientras ella supervisaba las últimas centrifugaciones de suero y, cuando la ciudad se dormía, se la llevaba a cenar a pequeños bistrós escondidos donde la tomaba de la mano por debajo de la mesa y la hacía reír hasta que le dolían las mejillas.

Por primera vez, Elena se sentía amada con devoción. Bastián la miraba con una mezcla de deseo ardiente y respeto intelectual que la desarmaba por completo. En sus brazos, el recuerdo de los desplantes de Alexander se iba desdibujando como una vieja pesadilla que ya no tenía poder sobre ella.

Aquella mañana de jueves, el sol entraba a raudales por los ventanales del ático corporativo de Bastián en la torre Vance. Elena estaba sentada sobre el borde del enorme escritorio de caoba, leyendo los reportes de recepción de la flota de carga que Alexander había transferido.

—Los sensores criogénicos de los aviones de Foster mantuvieron la temperatura exacta durante el trayecto a Frankfurt —dijo Elena, levantando la vista con una mezcla de asombro y alivio profesional—. Odio admitirlo, pero el sistema técnico que montó Alexander es perfecto. Las muestras llegaron vivas al cien por ciento.

Bastián se acercó por detrás, envolviendo su cintura con ambos brazos y apoyando la barbilla en su hombro. El calor de su cuerpo y el aroma a cedro de su piel hicieron que Elena suspirara, apoyando la cabeza contra su mejilla.

—Foster puede ser muchas cosas, mi amor, pero sabe de aviones —murmuró Bastián, dejando un beso cálido y pausado en la curva de su cuello que le provocó un estremecimiento delicioso—. Aunque prefiero que en este despacho hablemos de nosotros. Este fin de semana quiero llevarte a una cabaña privada en la cordillera. Solo tú, yo y el silencio de las montañas.

Elena giró el rostro y rozó sus labios con los de él, perdiéndose en un beso dulce y lento que amenazaba con descontrolarse.

—Acepto —susurró ella contra su boca, sonriendo—. Pero solo si me prometes apagar tu teléfono satelital.

—Trato hecho —respondió Bastián con una sonrisa radiante, acariciando la línea de su mandíbula.

En ese preciso instante, el sonido de la puerta principal abriéndose de golpe rompió la atmósfera.

No hubo un aviso de la secretaria ejecutiva, ni una llamada por el intercomunicador. Solo el chasquido seco de una cerradura forzada por la autoridad y el eco aristocrático de unos tacones de aguja repiqueteando sobre el piso de mármol del recibidor.

Elena se apartó con suavidad del abrazo, frunciendo el ceño. Bastián se tensó de inmediato, con una rigidez repentina que le recorrió la espalda y borró la sonrisa de su rostro en una milésima de segundo.

Una mujer acababa de cruzar el umbral del despacho.

Tenía alrededor de veintiocho años, una figura esbelta enfundada en un traje sastre de alta costura color marfil de Chanel y un abrigo de visón pardo descansando sobre los hombros. Su cabello castaño oscuro caía en ondas simétricas, casi milimétricas, enmarcando un rostro de facciones afiladas, pómulos altos y unos ojos de un azul glacial que destilaban una altanería gélida y centenaria.

Llevaba en la mano enguantada un ejemplar arrugado de la revista financiera internacional donde la fotografía de Bastián y Elena en el Jardín Botánico ocupaba la portada completa.

Detrás de ella, la jefa de seguridad de la torre intentaba excusarse, pálida como el papel:

—Señor Vance, le suplico me disculpe... Intenté detenerla, pero presentó las credenciales diplomáticas de la familia y el mandato del directorio suizo...

—Déjanos, Nicole —cortó Bastián. Su voz había perdido toda la calidez; sonaba tensa, ronca, cargada de una pesadez asfixiante.

La recién llegada arrojó la revista sobre la mesa baja de cristal con un desprecio teatral, quitándose los guantes de cabritilla blanca con una lentitud exasperante.

—Vaya, Bastián —dijo la mujer, con un acento francés refinado, tan afilado como una navaja bien pulida—. Sabía que tu estadía en este rincón del mundo se estaba extendiendo de manera sospechosa, pero no imaginé que el heredero de Vance Global estuviera tan ocupado jugando al príncipe azul con una provinciana.

Elena sintió que la sangre se le encendía en las venas. Dio un paso al frente, con la espalda recta y la barbilla en alto, midiendo a la intrusa con la frialdad implacable que utilizaba para demoler a los rivales corporativos.

—No sé quién es usted —soltó Elena con voz serena y letal—, pero en este continente solemos golpear la puerta antes de entrar a escupir insolencias.

La mujer de marfil ni siquiera la miró a los ojos; la barrió de arriba abajo con una ceja arqueada, deteniéndose apenas en su blusa de seda y en su peinado, como quien inspecciona a un camarero que acaba de manchar la alfombra.

—¿Quién soy yo? —repitió la mujer con una risita baja y venenosa—. Cariño, soy la baronesa Beatrice von Berg. Y lo que es más relevante para tu efímera ilusión: soy la prometida de Bastián.

La palabra cayó en el centro del despacho como una granada de fragmentación.

¿Prometida?

El aire se congeló en la garganta de Elena. El suelo pareció tambalearse bajo sus pies por un segundo. Se giró hacia Bastián, buscando en su rostro la negación rotunda, la carcajada de incredulidad, la orden inmediata de echar a esa mujer a la calle.

Pero lo que encontró la dejó helada.

Bastián estaba de pie junto al escritorio con los puños apretados tan fuerte que los nudillos estaban blancos. Mantenía la mandíbula trabada y la mirada clavada en el suelo, con una sombra de tormento y culpa tan profunda que a Elena se le partió el alma en pedazos.

—Beatrice... —comenzó Bastián, con la voz quebrada por una tensión brutal—. Te advertí en Ginebra que no te atrevieras a venir aquí.

—¿Que no me atreviera? —estalló Beatrice, dando dos pasos firmes hacia él, abandonando por fin la máscara de cortesía—. ¿Crees que el patriarcado de los Vance y el imperio financiero de los Von Berg van a permitir que destruyas una fusión dinástica de tres generaciones por una aventura mediática con una química huérfana?

Beatrice señaló la revista con el dedo índice, donde un anillo con un zafiro de Ceilán gigantesco destellaba bajo la luz artificial.

—Tu abuelo sufrió una arritmia cuando vio este despliegue ridículo en los periódicos de Zúrich. Tu padre me envió personalmente con el acta de protocolización del pacto matrimonial firmada por ambas juntas directivas. Nuestro compromiso fue sellado ante la corte suiza hace dos años, Bastián. No puedes escapar de esta boda.

Elena sentía un zumbido ensordecedor en los oídos. Las imágenes de las últimas semanas pasaron frente a sus ojos como un torbellino cruel: los besos en el mirador, las promesas susurradas al oído, la cabaña en las montañas... ¿Acaso todo había sido otra mentira? ¿Otro hombre poderoso usándola como un juguete mientras su destino ya estaba pactado con otra mujer de su misma casta?

—Bastián —dijo Elena, y su propia voz sonó extraña, contenida por un hilo de acero que amenazaba con romperse—. Mírame a los ojos y dime qué significa esto.

Bastián levantó la cabeza con lentitud. En sus ojos azul plata no había rastro de la soberbia que Alexander solía mostrar; había un dolor salvaje, una desesperación viva y desgarradora.

Dio un paso hacia Elena, extendiendo las manos como si temiera que ella fuera a desvanecerse en el aire:

—Elena, por favor, escúchame. Lo que siento por ti es real. Te amo. Te amo como jamás creí que podría amar a nadie en esta vida. Jamás te he mentido sobre lo que eres para mí...

—¿Pero estás comprometido? —cortó Elena, con una calma glacial que contrastaba con el fuego que le devoraba el pecho.

Bastián tragó saliva, y el silencio de tres segundos que siguió fue la respuesta más brutal de todas.

—Es un acuerdo de consorcio —admitió él con la voz rota—. Mis bisabuelos fundaron Vance Global gracias a las garantías bancarias de la familia Von Berg. Existe una cláusula de continuidad de capital que exige el matrimonio entre los primogénitos de ambas casas para liberar el fideicomiso central. Si rompo ese pacto de manera unilateral...

—Si rompes el pacto —intervino Beatrice con una sonrisa triunfal y despiadada—, mi familia ejecuta el embargo preventivo sobre todas las rutas de distribución farmacéutica de Vance Global en Europa. Tus barcos no zarpan, tus patentes quedan congeladas y el consorcio entero se va a la quiebra en noventa días.

Beatrice se giró entonces hacia Elena, clavándole sus ojos de hielo con una malicia destilada:

—Así que dime, pequeña doctora. ¿Crees que tu revolucionaria cura para el cáncer podrá salvar a alguien cuando ningún hospital del mundo civilizado pueda recibirla porque el hombre que te prometió el cielo está en la bancarrota más absoluta?

La bofetada moral no pudo ser más perfecta.

Bastián no solo estaba atado por el honor de su sangre y el mandato de un anciano al borde de la muerte; estaba atrapado en una red donde elegir el amor por Elena significaba destruir la distribución global del medicamento que los padres de ella habían muerto buscando.

—¡Basta, Beatrice! —rugió Bastián con una ferocidad inaudita, colocándose entre la baronesa y Elena con los ojos encendidos de furia—. No te atrevas a amenazarla en mi presencia. Sal de mi despacho ahora mismo antes de que olvide cualquier rastro de educación y te haga sacar por la fuerza.

Beatrice no se inmutó. Recogió sus guantes con una calma exasperante, sabiendo que tenía todas las cartas de triunfo en la mano.

—Estaré en la suite presidencial del Hotel Alvear, querido —dijo ella, ajustándose el abrigo de visón con elegancia—. Tu padre aterriza mañana por la noche para la firma del cronograma nupcial. Tienes veinticuatro horas para terminar este sainete y poner a esta mujer en su lugar. Si no lo haces, la destrucción de tu imperio comenzará el viernes al abrir la bolsa de Londres.

Beatrice le dedicó a Elena una última mirada cargada de compasión venenosa y salió del despacho, dejando tras de sí una estela pesada de perfume francés y un silencio sepulcral.

Bastián se giró de inmediato hacia Elena. Se abalanzó hacia ella, cayendo prácticamente de rodillas, intentando tomar sus manos:

—Elena... mi vida, escúchame. Voy a pelear esto. Renunciaré a mi herencia si es necesario, llevaré a mi propia familia a los tribunales, buscaré otros bancos en Asia para refinanciar las garantías... pero no me pidas que te deje. No puedo vivir sin ti.

Elena dio un paso hacia atrás, retirando sus manos de su alcance.

El dolor que sentía no se parecía al orgullo herido que le había provocado Alexander en el club. Esto era infinitamente peor: era el desgarro de saber que Bastián la amaba de verdad, pero que ese amor venía cargado con el peso demoledor de una dinastía dispuesta a aplastarla a ella y al sueño de sus padres para mantener sus coronas intactas.

—No voy a ser la amante escondida de un magnate europeo, Bastián —dijo Elena, con una lágrima solitaria rodando por su mejilla que secó de inmediato con el dorso de la mano—. Ni voy a permitir que la cura que descubrieron mis padres sea el rehén de una guerra entre dos familias de la realeza financiera.

—¡No serás una amante! ¡Rompí ese compromiso en mi corazón el día que te conocí! —suplicó Bastián, con la voz ahogada en llanto, aferrándose al borde de su chaqueta—. Dame tiempo. Solo dame unas semanas para resolverlo...

—El tiempo no disuelve las cadenas que llevas puestas desde que naciste —respondió Elena con una tristeza infinita, mirándolo a los ojos por última vez antes de recoger su bolso—. Siempre creí que Alexander era el único ciego en esta historia. Pero veo que en tu mundo, la vista no sirve de nada cuando tienes las manos atadas con hilos de oro.

Elena dio media vuelta y caminó hacia la salida.

—¡Elena! —el grito desgarrado de Bastián retumbó en las paredes de cristal del ático.

Ella no se detuvo. Bajó en el ascensor sintiendo cómo el aire le faltaba en los pulmones, cruzó el vestíbulo entre miradas de asombro y salió a la acera bajo un cielo gris que amenazaba con desatar una tormenta feroz.

Subió a su vehículo, apoyó la frente contra el volante y, por primera vez desde el día del entierro de sus padres, se permitió quebrar en un llanto amargo, ahogado y desgarrador.

A menos de cien metros de allí, estacionado discretamente en la esquina opuesta, un todoterreno negro con los cristales oscuros permanecía inmóvil.

Dentro, con las manos apoyadas en el volante y el amuleto de resina quemándole sobre el pecho, Alexander Foster no había perdido un solo detalle: vio la llegada prepotente de la mujer de marfil con escolta europea, vio la salida destrozada de Elena y comprendió, con el instinto afilado de quien conoce los colmillos de las élites internacionales, que el imperio de cristal de Bastián Vance acababa de resquebrajarse.

Alexander encendió el motor con un brillo oscuro y feroz renaciendo en su mirada. La tormenta que se avecinaba sobre Elena no la iba a pelear sola: el hombre que un día la despreció estaba listo para quemar el mundo entero con tal de no dejarla caer.