Jantar com Benjamin Fairchild.

Andei até a mesa, onde o Sr. Fairchild já me esperava. Ao seu lado, Amélie sorria com a inocência de quem nada desconfiava.

O reconheci no mesmo instante: era o homem com quem havia me esbarrado horas antes na trilha. Agora, à luz clara do salão, pude vê-lo melhor. Era bonito de uma forma imponente. Olhos azuis, penetrantes, pele clara, barba bem aparada e cabelos castanhos claros caídos sobre a testa. Alto, de ombros largos e postura firme, parecia preencher todo o espaço ao redor.

Não demonstrou surpresa nem satisfação ao me ver. Seu semblante permanecia duro, fechado. Indecifrável.

— Sente-se, Srta. Wilson. — disse, sem cerimônia. — Lia Wilson... L-i-a ou L-e-a-h? — perguntou, soletrando.

— L-i-a, senhor. — respondi, soletrando com calma.

Ele franziu o cenho.

— Diferente... Por que não Leah?

— Não sei ao certo, senhor. Talvez porque minha mãe fosse brasileira... e preferisse escrever da mesma forma que se pronuncia no Brasil.

— Sua mãe é brasileira?

— Era, senhor. — corrigi, sentindo um aperto no peito.

— Era? — ele replicou, a voz grave ecoando pela mesa.

Engoli em seco. Não era assunto que eu desejasse expor, mas já que havia começado, parecia educado terminar.

— Sim. Ela faleceu junto com meu pai em um acidente de carro... há oito anos.

Ele me encarou em silêncio por um momento, como se me medisse por dentro.

— Então é órfã?

— Sim, senhor.

— E nasceu no Brasil?

— Absolutamente.

Sr. Fairchild estreitou os olhos, analisando-me.

— Não parece brasileira, senhorita. É pequena demais... franzina.

Como alguém pode questionar a nacionalidade de outra pessoa pela aparência? — pensei, mas mantive o tom firme.

— Mas sou, senhor. Apenas não me encaixo no estereótipo da mulher brasileira criado ao longo dos anos.

— E como aprendeu a falar inglês tão bem? Quase sem sotaque.

— Meu pai era britânico. — expliquei. — Falo inglês e português desde pequena.

Ele apoiou os braços sobre a mesa, ainda me examinando.

— Interessante... Me conte mais sobre você, Srta. Wilson.

— O que exatamente o senhor gostaria de saber?

— Não sei. Sua vida... qualquer coisa. Quero ouvir de você.

Fiquei em silêncio, hesitando.

— Senhor, acredito que tudo o que precisava saber sobre mim... o senhor já sabe.

Seu olhar se estreitou por um instante.

— Não quer falar mais, não é?

— Não quero, senhor.

Um breve silêncio pesou no ar. Ele então se recostou na cadeira, como quem aceitasse aquela barreira que eu erguia.

— Muito bem, senhorita... — disse, num tom firme, mas sem hostilidade. — Vou pedir que nos sirvam o jantar.

O Sr. Fairchild mal tocava na comida em seu prato. Seus olhos permaneciam fixos em mim, e eu não conseguia entender o que nele havia: incômodo, interesse(provável que não) ou simples desdém. Seu semblante era impenetrável, indiferente a tudo o que eu dizia. Aquele olhar sombrio e profundo começava a me deixar intimidada.

— Da próxima vez que decidir perambular pelos arredores, faça isso antes do anoitecer. É perigoso sair sozinha. — advertiu.— O que pretendia, fugir por acaso?

Senti o rosto ruborizar.

— De forma alguma, senhor... saí apenas para espairecer e acabei me perdendo na trilha, apenas isso.

— Me diga, senhorita: O que fez uma garota tão jovem aceitar trabalhar como babá? Por acaso não tem nenhuma formação acadêmica?

— Sou formada em pedagogia, senhor. Me Vi-merigada a aceitar esse emprego, pois acabei de chegar no país e preciso me sustentar de alguma forma. Quando surgiu essa proposta eu não pude desperdiçar.

— É pedagoga... tem mesmo cara de pedagoga. —

Ele disse me encarando. — Então suponho que não tem nenhum parente no país.

— Acredito que sim, senhor, mas não os conheço.

— E o que veio fazer num país onde não conhece ninguém? Onde não tem amigos e parentes? Por acaso está fugindo de algo ou de alguém?

Percebi o olhar analítico do Sr. Benjamin Fairchild, mas mantive a postura.

— Não estou fugindo de ninguém, senhor... só decidi que não queria mais viver no Brasil.

— Simples assim? Você decidiu e fez?

— Sim, senhor!

Notei que seu olhar se suavizou.

— Isso é admirável, Srta. Wilson. É muito corajosa para uma jovenzinha de vinte e dois anos.

Permaneci calada e só falei quando me era perguntado. Eu não fazia qualquer ideia do porquê o Sr. Fairchild me chamou para aquele jantar. Estar sentada ali ao seu lado era no mínimo estranho e constrangedor para mim. Talvez, após nos esbarramos na trilha ele achou que uma perturbada mental era a babá de sua filha e quis comprovar isso. Haviam tantas dúvidas dentro de mim. Tanto receio de não lhe agradar.

Amélie mal terminou de jantar e logo começou a cochilar, debruçou-se sobre a mesa, adormecendo.

— Senhor, peço licença para acompanhá-la. — pedi.

— Não. Fica. A Sra. Allen pode cuidar disso.

Fiquei sozinha no salão , apenas eu e ele. Nesse momento eu quis fugir. Sair correndo.

— Você é, no mínimo, uma criatura curiosa, Srta. Wilson... Vamos, conte-me mais sobre a sua vida.

— Já lhe disse que tudo o que precisa saber o senhor já sabe — respondi firme.

— Pois eu quero ouvir aquilo que não preciso saber.

Não estava disposta a me expor ainda mais, então tentei inverter a situação:

— E por que não me conta o senhor sobre a sua vida, Sr. Fairchild?

Pela primeira vez, vi um sorriso ameaçar surgir em seus lábios.

— Você venceu, criaturinha diminuta e atrevida... pode se retirar.

— Sim, senhor... com licença.

Já me virava para sair quando ele chamou meu nome. Não Srta. Wilson, mas apenas:

— Lia!

Virei-me de imediato.

— Volte amanhã. No mesmo horário. — ordenou.

— Sim, senhor.

Subi a escada com um sorriso teimoso que ameaçava escapar, embora eu mesma não compreendesse o motivo. Um calor inusitado percorria meu corpo, trazendo uma sensação diferente de tudo o que já havia experimentado. Antes de chegar ao topo, arrisquei um olhar de relance para trás. Ele ainda estava lá, parado, olhando-me de baixo. Indecifrável. Impossível adivinhar o que se escondia por trás daquele semblante.

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