A Realidade Bate à Porta

A madrugada estava fria quando Isabela desceu do ônibus.

O salto alto castigava os pés, e a sacola de papel com comida quente esquentava-lhe as mãos. Era um ritual: levar algo da rua para não precisar cozinhar e acordar Sofia com o cheiro.

O prédio onde moravam rangia com o vento. As paredes tinham manchas de umidade, e o portão enferrujado fazia um barulho agudo ao abrir.

— Bela! — a voz de Sofia soou animada assim que a porta se abriu.

A menina, agora com quatorze anos, usava um moletom largo e o cabelo preso num coque desajeitado. Os olhos verdes — tão parecidos com os da mãe e os dela — brilharam quando viram a sacola.

— Trouxe pastel? — perguntou, já espiando dentro.

— Trouxe pastel e sopa — disse Isabela, fingindo leveza. — E um doce de leite, porque eu sei que você não resiste.

Sentaram-se à pequena mesa, onde a pilha de cartas não abertas e contas vencidas formava um bloco silencioso no canto.

Enquanto comiam, Sofia pigarreou, como quem prepara um pedido.

— Bela, a professora disse que precisa levar amanhã o dinheiro pra excursão de história… vinte reais. E… — ela hesitou — também preciso de um sapato novo. O meu tá com o solado soltando, e todo mundo na escola reparou.

Isabela engoliu seco, pousando o garfo.

— Tá, a gente vê isso.

Sofia sorriu, mas logo mudou de assunto, falando sobre a escola, as amigas, e um trabalho de ciências. Isabela tentava acompanhar, mas o olhar insistia em voltar para a pilha de contas.

Aluguel atrasado. Luz com aviso de corte. Água vencida.

Ela respirou fundo, apoiando o queixo na mão.

Sete anos sustentando as duas. Sete anos se virando sem ajuda de ninguém.

E agora… aquele homem aparecia com promessas e ameaças disfarçadas de soluções.

Por mais que odiasse admitir, as palavras dele ecoavam como um sussurro perigoso:

"Sofia teria as melhores escolas, roupas, médicos… e você nunca mais precisaria trabalhar aqui."

Isabela olhou para a irmã, rindo de alguma piada interna, e sentiu o peso de uma verdade que começava a se formar:

talvez ela já estivesse sem opções.

.....

O sol mal tinha passado das nuvens quando alguém bateu à porta.

Isabela, ainda de camisola, olhou pelo olho mágico e o coração disparou.

Terno preto. Mãos nos bolsos. Olhar fixo.

Lorenzo Valenti.

Por um segundo, pensou em fingir que não estava em casa.

Mas a segunda batida veio mais forte, mais autoritária.

— Isabela — a voz dele atravessou a porta, firme. — Abra.

Ela respirou fundo e girou a chave.

— Você é louco de aparecer aqui.

Lorenzo entrou sem pedir permissão, o olhar percorrendo o pequeno apartamento.

Notou o sofá gasto, a mesa com as contas acumuladas, a parede descascada perto da janela. Não comentou nada, mas Isabela percebeu o julgamento silencioso.

— Sofia está? — ele perguntou, como se já soubesse a resposta.

— Na escola. E não quero você falando dela.

Ele se virou para encará-la.

— Então vamos falar de você.

— Não temos nada pra falar — retrucou, cruzando os braços.

Lorenzo se aproximou, diminuindo a distância.

— Ontem eu fiz uma proposta. Você riu. Hoje, vou repetir. — Fez uma pausa. — Casa comigo, Isabela.

Ela soltou uma risada nervosa.

— Você acha que pode aparecer aqui, mandar eu casar com você e pronto?

— Não acho. Eu sei. — Os olhos dele brilhavam com uma confiança desconcertante. — Porque, no fundo, você já está considerando.

Ela franziu o cenho.

— Tá sonhando.

Lorenzo deu um passo para trás, como quem decide mudar de estratégia.

— Vou simplificar: você diz sim, e Sofia tem um futuro que você sozinha não pode dar. Você diz não… e continua aqui, contando moedas e vendo ela usar sapatos rasgados.

As palavras cortaram mais fundo do que ela queria admitir.

— Isso é chantagem.

— Não — ele respondeu, calmo. — Isso é um acordo. Você ganha, eu ganho.

Isabela ficou em silêncio, tentando não mostrar o quanto ele a afetava.

— Por que eu? — ela finalmente perguntou.

Ele hesitou apenas um segundo, antes de responder:

— Porque você é a única que eu quero.

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