proposta

Rogério a conduziu até a mesa reservada no fundo da boate.

A cada passo, Isabela sentia como se estivesse entrando numa armadilha invisível.

O homem não se levantou quando ela parou diante dele. Apenas levantou o olhar, e foi como se o ar ao redor perdesse a temperatura.

— Sente-se, Isabela — disse ele, como quem não faz um pedido, mas dá uma ordem.

Ela ficou parada.

— Como sabe meu nome? —

Um canto da boca dele se ergueu, mas não era bem um sorriso.

— Sei muito mais do que isso.

O tom era calmo, porém carregado de uma certeza que fez seu estômago revirar.

Ela puxou a cadeira, mais para mostrar que não tinha medo do que por vontade de obedecer.

— Então vai me dizer quem é? Ou prefere continuar com esse teatrinho?

Ele inclinou-se para frente, os olhos fixos nela.

— Sete anos, Isabela. Sete anos… e você ainda franze a testa do mesmo jeito quando está tentando entender alguma coisa.

Um arrepio percorreu sua nuca.

Ela não se lembrava daquele rosto, mas a frase mexeu com um lugar na memória que preferia manter trancado.

— Acho que está me confundindo com outra pessoa.

Ele se recostou, tranquilo.

— Não, não estou. — Pausou, e então acrescentou com frieza calculada: — E eu vim para cobrar algo que me pertence.

Isabela soltou uma risada incrédula.

— Me pertence? Eu não pertenço a ninguém.

Ele apenas a observou, como se tivesse todo o tempo do mundo para desmontar suas defesas.

— Você vai mudar de ideia. Principalmente… quando perceber que posso dar a Sofia tudo o que você não consegue.

O nome da irmã nos lábios dele foi como um soco no peito.

Isabela recuou, encarando-o com desconfiança e raiva.

— Como sabe da minha irmã?

O olhar dele não vacilou.

— Eu sempre soube de vocês, Isabela. Sempre.

.....

O som abafado da música não escondia o peso do silêncio entre eles.

Isabela apertou as mãos no colo, forçando-se a manter a voz firme.

— Então, o que quer de mim? Se veio aqui para me assustar, parabéns, está conseguindo.

Lorenzo girou devagar o copo à frente, sem beber um gole.

— Quero algo simples. Você.

Ela piscou, surpresa pela franqueza.

— Vai ter que ser mais específico, porque não estou à venda.

Ele se inclinou novamente, aproximando o rosto ao ponto de ela sentir o leve aroma amadeirado do perfume dele.

— Não estou falando de uma noite, Isabela. Estou falando de… um acordo.

— Acordo? —

— Casamento. — Ele disse como se fosse a palavra mais banal do mundo. — Você vai ser minha esposa.

Ela riu, mas sem humor.

— Você é louco.

Lorenzo não reagiu.

— Eu não ofereço promessas vazias. Sofia teria as melhores escolas, roupas, médicos… e você nunca mais precisaria trabalhar aqui.

O nome da irmã na boca dele, outra vez, a fez sentir um nó no estômago.

— Você não tem o direito de falar dela.

— Tenho, sim. — A voz dele baixou, quase um sussurro. — Porque sei de cada noite que você chorou achando que ela não perceberia. Sei quando a conta de luz atrasou. Sei quando você deixou de comer para que ela tivesse mais no prato.

Isabela sentiu o sangue sumir do rosto.

— Você me espionou?

— Eu… cuidei. — Ele corrigiu, sem remorso. — Mas agora quero algo em troca.

Ela se levantou, as mãos trêmulas, mas o olhar firme.

— Eu não sou uma dívida que você pode cobrar.

Lorenzo ergueu o olhar, frio.

— Não. Mas é uma escolha que você vai fazer. E quando olhar para a sua irmã, vai entender que eu sou a única opção que lhe resta.

Isabela virou-se para ir embora, mas sentiu o peso do olhar dele a seguir até desaparecer no corredor.

E, estranhamente, teve a certeza de que aquela não seria a última vez que ouviria a palavra “acordo” sair dos lábios dele.

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