Le serment brisé

Varkhan hurla une dernière fois, englouti par les flammes éternelles qui jaillirent du sol comme mille langues de feu divin. Son cri s’éteignit dans l’écho du silence revenu. Le ciel s’éclaircit lentement, la lumière perça les nuages de ténèbres. La guerre… était terminée.

Aelstrom, debout au cœur du champ de bataille, regardait les cendres tourbillonner autour de lui. La victoire ne lui apportait aucun soulagement. Pas quand le prix en avait été aussi lourd.

Ses pas le ramenèrent vers le grand arbre, là où Ilmarion reposait encore, immobile. Les esprits ancestraux disparurent un à un dans une brume dorée, comme s’ils avaient terminé leur rôle. Le roi des Fyrliths s’agenouilla de nouveau auprès du corps qu’il chérissait plus que tout. Il posa ses doigts contre sa joue. Toujours froids.

Il comprit. Il avait trop tardé. Trop hésité. Il n’était plus qu’un homme en deuil.

Le prince elfe semblait paisible, presque endormi. Ses ailes avaient disparu, réduites en poussière par la cruauté de Varkhan. Son arc était brisé. Son corps, sans blessure visible, paraissait intact, mais sa poitrine ne se soulevait plus. Aucune chaleur n'émanait de lui.

Aelstrom à genoux à ses côtés, tremblant pour la première fois.

Il tendit la main, effleurant le visage fin de l'elfe.

Si doux. Si silencieux.

— Ilmarion... murmura-t-il.

Pas de réponse. Rien. Pas même un souffle.

Il sentit ses yeux le brûler, mais il ne pleura pas.

Pas encore. Il ne pouvait pas. Il refusait de croire que c'était la fin.

Il plaça sa main sur le Cœur d'lImarion. Aucun signe de vie.

Un grondement discret naquit dans sa gorge, contenu par un ultime fil de dignité.

Les autres s'approchèrent à pas lents. Lysha, Kaelen, Aerys... les généraux elfes, les commandants fyrliths, les mages et les guerriers.

Tous formèrent un cercle silencieux autour d'eux.

Personne n'osait interrompre ce moment sacré.

- Il m'avait promis, souffla Aelstrom d'une voix rauque.

- Il m'avait promis de rester à mes côtés.

Son front se posa contre celui d'lImarion. Ce simple contact suffisait à raviver mille souvenirs : leurs regards échangés, les nuits de veille, les batailles partagées, les silences pleins de sens, les gestes tendres volés à la guerre. Ilmarion était sa lumière. Et cette lumière vacillait.

— Je t'ai protégé du mieux que je pouvais, chuchota-t-il. Mais j'étais trop lent. Trop aveugle.

Il serra la main froide d'Ilmarion dans la sienne.

- Reviens-moi...

Un frisson parcourut l’assemblée.

Mais l’instant d’après, quelque chose en lui changea. Non… ce n’était pas fini. Il refusait cette réalité.

Sous les regards silencieux de ses alliés, de ses soldats, d’elfes et d’humains unis par la guerre, Aelstrom glissa un bras sous les épaules d’Ilmarion, l’autre sous ses genoux, et le souleva dans ses bras. Il le porta comme on protège un rêve mourant.

Il s’immobilisa un instant, ferma les yeux… et dans une explosion de lumière pure, ses ailes se déployèrent.

Deux immenses ailes draconiques, d’un noir d’obsidienne aux reflets nacrés, surgirent dans son dos. Elles étaient magnifiques, terrifiantes. Nul ne les avait jamais vues, car jamais Aelstrom ne les avait montrées. Et pourtant, elles existaient depuis toujours, liées à sa vérité la plus profonde.

Un murmure parcourut la foule. Certains tombèrent à genoux, d’autres reculèrent, effrayés par cette révélation silencieuse.

Sans un mot, Aelstrom s’envola.

Il fendit les cieux, tenant toujours Ilmarion contre lui. Les nuages s’écartèrent à son passage, les vents se turent. Il volait vers un lieu oublié. Un lieu qu’il s’était juré de ne jamais revoir. Une forêt cachée dans les replis du monde : la Forêt des Esprits.

Là où vivait autrefois sa mère, une entité ancienne, une âme faite de lumière, de brume et de souvenirs. Nul ne connaissait cette vérité. Il était né d’une union interdite entre un esprit et un dragon. Mi-ombre, mi-immortel. Et pourtant, il avait renié cet héritage. Trop dangereux. Trop différent.

Mais pour Ilmarion… il était prêt à tout transgresser.

Pendant ce temps, dans les ruines du camp elfe, les frères d’Ilmarion s’étaient effondrés. Kaelen tenait Aerys dans ses bras, son visage déformé par les larmes. Même le fier Kaelen ne pouvait plus se contenir. Il hurlait sa douleur au ciel, ses mains ensanglantées crispées sur les restes de l’arc brisé de leur frère.

— Il ne peut pas être mort ! Il ne peut pas ! gémit Aerys, les yeux écarquillés.

Elaria, la sœur aînée, s’approcha lentement. Elle aussi pleurait, mais ses larmes coulaient en silence, glissant sur son visage sans qu’elle les essuie. Elle regarda le ciel, voyant au loin une ombre s’envoler.

— Aelstrom l’emporte quelque part, murmura-t-elle. Peut-être… pour le sauver.

— Il est trop tard, El… sanglota Kaelen. Même lui ne peut rien contre la mort.

Mais Elaria ferma les yeux. Quelque chose en elle refusait de croire à cette fin. Ilmarion n’avait pas tout donné pour mourir ainsi. Pas sans que quelque chose de plus grand ne s’accomplisse.

⸻

Aelstrom atterrit dans une clairière cachée au cœur de la forêt, là où même le vent retenait son souffle. Des lumières douces flottaient entre les arbres, pareilles à des lucioles d’argent. Une brume parfumée glissait entre les racines, comme une mémoire vivante.

Il déposa Ilmarion au centre du cercle sacré.

— Mère… murmura-t-il, la voix brisée.

Il se redressa, les poings tremblants.

— Je t’avais juré de ne jamais revenir. Mais je ne peux pas le perdre. Je ne peux pas…

La brume se condensa doucement. Une silhouette féminine, lumineuse, aux contours flous, apparut lentement. Ses traits semblaient faits d’étoiles et de larmes. C’était elle.

— Tu as brisé ton serment, mon fils…

— Je le sais.

— Et tu viens chercher l’impossible.

— Je viens chercher la vie. Pour lui.

Elle s’approcha. Sa main éthérée caressa la joue d’Ilmarion.

— Son âme vacille… mais elle n’est pas partie. Il reste un fil. Un fil si mince…

Aelstrom s’agenouilla, la tête baissée.

— Prends ce que tu veux de moi. Mon sang. Mon pouvoir. Ma vie. Mais ramène-le-moi.

L’esprit ne répondit pas. Mais elle tendit les mains, et autour d’elle, les lumières de la forêt se mirent à danser.

Quelque chose… avait commencé.

La vrai mère d’Aelstrom

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